RIDATECI UIBEUI' - Il ritorno dei notti viventi (terza puntata)

Il Brasile è la peggior squadra di pippe dai tempi del Calcio fiorentino (1400). Sono dei debosciati, non stanno in piedi. Nondimeno il Brasile deve vincere e vincerà, questo si è capito subito anche dall'atteggiamento degli arbitri che non si faranno il benché minimo scrupolo di coprire le proprie corruttele sotto un velo di decenza. Il teschio giallo della prima partita aveva un'espressione che diceva, chiaro e tondo: per il bonifico preferisco i dollari agli yen, e allora? Pazienza, qui non siamo tifosi e non crediamo allo sport come leale competizione tra rappresentative dei popoli nel mondo bla bla bla. Quel che ci preme è ben altro.

Mamma mia le Notti Mondiali. Mai visto niente di più deprimente, è la sagra della mestizia. Comincia con cinque minuti di atroce cabaret, sembra i Pacchi. Tardelli che ridacchia, i capelli prodigiosamente più scuri di quando urlava contro la Germania. Poi di botto si sprofonda in una mestizia allucinante, sovietica, facce patibolari, baffi franati, toni lugubri, discorsi tetrissimi. C'è una preoccupante scenografia murale, e c'è un inquietante “match analist”, mentre la signorina giornalista è vestita da Mortisia. A Rio l'atmosfera è se possibile ancor più patibolare. Scenografia con motivi da parati anni '70, si gioca al risparmio. Da “Casa Azzurri”, Mazzocchi tradisce una desolante botta di vecchiaia. Passano la linea al povero Enrico De Paoli (per niente beati Paoli), e ha una faccia che par dire: la festa appena cominciata, è già finita... Tipo quei Capodanni malriusciti dove uno spara una lingua di Menelik e gli altri lo guardano sgomenti. Altri incubi: il prof. Castellacci con occhiali alla Lina Wertmuller che, a proposito di un giocatore infortunato, spiega sorridendo tristemente “Noi monitorizziamo (sic) il ragazzo costantemente”. Da studio, un rassegnato Bruno Gentili scuote la testa: “De Sciglio ha un passo più eleganto (sic)...”. Dulcis in fundo, l'angolo delle scommesse e questo è davvero indecente. L'atmosfera è da tregenda, altro che Notti Mondiali, questo è un sabba al ralenti, un museo delle cere, una mummificazione a catena. Tre minuti e t'ammali di saudade, di spleen e d'ennui tutt'insieme. Il male di vivere si sconta guardando, però Collovati si sente che manca.