MALEDETTI

Sono stufo, anzi per essere più preciso ne ho pieni i coglioni dei ricchi & famosi che mi fanno la morale, che mi dicono di smetterla di piangere e di sorridere sempre: e si trovano, perfino, insieme, tra vip, tra predestinati, per celebrare l'ottimismo il che significa far mostra di loro stessi, una testimonianza di successo calvinista e irresponsabile. Mi danno un senso di voltastomaco, mi fanno schifo e non tanto perché io sia con le pezze al culo ma perché non faccio che incontrare gente con le stesse pezze, quando va bene: ed è gente migliore di me e, spesso, di chi le fa la predica. Con maggiore talento, inventiva, capacità di resistere, subire e sorridere lo stesso senza gli incitamenti degli stronzi. La loro speranza è disperata ma non doma, continuano a fare quello che possono, sapendo che non serve a niente, non servirà a niente perché non loro non sono nessuno, non fanno parte di una lobby, non stanno nel giro dei profeti del cielo azzurro con attico su piazza di Spagna, gli imbrattacarte a gettone che fanno libri dal pensare positivo, gli apostoli della vie en rose amputati dalla realtà, marziani in un Paese che pretendono di capire, di cantare, di raccontare. Ma non accendono un televisore, non aprono un giornale, sul quale pure scrivono, non salgono su un treno merci, non capitano in una corsia d'ospedale, non li vedono i poveri cristi e i poveri diavoli che soffrono oltre il limite, oltre il lecito, in modo offensivo per qualsiasi consolazione, abbandonati da uno Stato che s'è arreso, che non sa più proteggere nessuno tranne i privilegiati come loro? Non li incontrano mai i dispersi, i dimenticati, quelli che un bel giorno si impiccano per la vergogna, lo sconforto, l'umiliazione, la mortificazione, l'angoscia e ne hanno tutte le ragioni? Hanno dimenticato questi dal gran culo, solo quello, una goccia di talento, quando c'è, in un mare di culo, quelli che dal Padreterno o chi ne fa le veci ricevono, a dispetto dei vizi, le meschinità, gli errori catastrofici, i riscatti che non meritano, hanno dimenticato questi pagliacci di che colore è la fame, le continue occasioni negate ai perdenti, hanno dimenticato questi sorridenti che forma ha l'imbuto del futuro? Ricordano, se mai l'hanno sperimentata, a dispetto delle chiacchiere, l'incertezza di sopravvivere ogni giorno? Lontani i tempi in cui battevano i marciapiedi della vita per esistere, questi soggetti obesi, tronfi, saccenti semplicemente parlano di cosa non sanno, non sanno più sospettare, alienati, pateticamente suonati come sono. Fanno soldi su soldi amministrando se stessi, profondendo banalità, dando offensive lezioni a gente che non ne ha bisogno, pretendendo la gioia da chi ha solo motivi per uccidersi. Non è ottimismo utopistico da diciottesimo secolo, è grettezza, c'è un cinismo in tutto questo che è rivoltante, che oltraggia gli sconfitti. E non è vero che c'è bisogno di più ottimismo, di sorridere sempre: c'è bisogno se mai di più realismo, del coraggio di vedere quello che c'è e quello che c'è è la paura, la rassegnazione, e una frustrazione che corrode, rende feroci e cattivi e disperati. Ad uno che affonda non gli vai a dire “coraggio, un bel sorriso”; l'unica cosa che vuole è una mano, o almeno un “ti capisco” prima di sparire. Invece, l'imposizione della felicità è già un giudizio, implicito ma terribile. Non c'è niente di umano nell'incitare uno storpio a correre, una commiserazione che è l'esatto contrario della compassione: ma sì, smettila di menartela, non lo vedi io come vivo bene, non capisci che la provvidenza c'è? Comprami, vedrai ti sentirai meglio! Questa gente mi fa un solenne schifo, vorrei vederla rotolare nella polvere e poi andar lì a dire: ma dai, che sarà mai, sorridi più forte, dai, che tutto s'aggiusta. Totem bugiardi, finti eroi che prendono a calci il loro cane se vendono una copia di meno, che tragediano se entrando al ristorante non si alzano tutti come un picchetto d'onore, che fanno venir giù il cielo alla minima contrarietà. Non vedono altro che la propria ombra stagliata sul mondo, si aspettano che il loro verbo strampalato e ipocrita lo illumini e lo salvi. Chi ve lo dà, maledetti, il diritto d'imporre speranza a chi l'ha finita? Come vi permettete di medicare l'umiliazione altrui col vostro successo, la miseria che non sospettate con la vostra opulenza? Vorrei solo vederlo uno di questi sepolcri imbiancati, uno di questi cialtroni venirmi a consolare scendendo dalla Bentley o dallo scompartimento top class. Come tanti, non ho più neanche la forza di preoccuparmi, ma quella di tirargli un calcio nei coglioni la troverei.  

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COSIDDETTI FURBETTI

L'italiano medio non esiste ma non capisce. Non riesce a capire perché decine di dipendenti del Comune di Napoli debbano restare al loro posto anche se timbrano e poi vanno a spasso nella solidarietà omertosa dei colleghi, oggi a me domani a te. Unica sanzione, l'irrisione di una nota trasmissione comica, presa con una certa insofferenza, uno dei cosiddetti furbetti ha detto, vagamente minaccioso: vabbuò, chiedo scusa, abbiamo finito? Il sindaco De Magistris, un magistrato fallito, ha ringraziato quelli delle Jene ma precisando: “Qui bisogna approfondire”. Da pubblico ministero era manettaro, da sindaco non gli basta neanche la prova moviola. L'italiano medio non esiste ma non capisce come, nel Paese che ha fame di lavoro, che muore di lavoro, ci sia gente che ruba sul lavoro pubblico, ottenuto grazie alle solite raccomandazioni, di stampo criminale in certe aree, e non rischia niente, nessuno la tocca. Ma non c'è un florilegio di reati dalla truffa all'interruzione di pubblico servizio? Come fidarsi di gente che ha mansioni pubbliche e elude sistematicamente il proprio dovere? Se questo Stato va a picco, è anche perché continua a mantenere le migliaia e migliaia di cosiddetti furbetti i quali, naturalmente non solo a Napoli, timbrano ed escono, vanno a spasso, a shopping, a puttane. Poi scendono in piazza contro i tagli, i blocchi dello stipendio, la strage dei sacrosanti privilegi in forma di diritti. Sempre da Napoli, una cinquantina di cosiddetti disoccupati organizzati sono arrivati a Roma e qui hanno assaltato la sede del Partito Democratico, non si è capito bene per quale ragione, forse adempiendo un compito, forse portando un segnale. Chi ha fornito i 15 pullman della trasferta ultrà, chi ha pagato il biglietto a questi disoccupati se non la camorra? E, soprattutto, cosa rischiano gli esagitati organizzati per aggressione e devastazione? Gesù, che accanimento, già sono disoccupati, li vogliamo proprio rovinare? I cosiddetti furbetti del Comune di Napoli, che poi sono ladri, rischiano al massimo di finire in un programma satirico, col volto velato ma va bene lo stesso. L'italiano medio non esiste ma non capisce, però si adegua.  

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DUE LIBRI TROPPO LIBERI

Leggendo Ali per Volare mi dicevo: è un libro che si muove, ti porta lì, a fianco di Muhammad Ali, a cavallo tra i Sessanta, i Settanta e l'oggi. Non si può fare di più. Ho (già) letto Zappa en Regalia e mi sono ricreduto: se con Ali salivi sul ring o gli facevi da secondo in palestra, con Zappa sali sul palco, in studio, nella sua affollata solitudine. Non puoi fare più di così (?). Comunque due libri che andrebbero letti insieme, uno via l'altro, anche per farsi un'idea abbastanza completa di cosa sia stata l'America del dopoguerra. Troppo “assolutamente liberi”, indubbiamente, per un editore. Per fortuna. 

(Non firmata)

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L'URLO

Non mi ero mai reso conto che sei morto lo stesso giorno di Zappa. Tutti e due la mania del controllo, tutti e due manipolatori, cosa che non ti perdonavo e tu non mi perdonavi di non perdonartela. Ma non era colpa mia se capivo tutte le tue manfrine, le scene per spuntarla, sempre. Giocando sporco come fosse una missione. Non sono mai riuscito, non siamo mai riusciti, ad andare d'accordo e questa è la sconfitta che brucia di più. Come una magnifica occasione perduta. Ma poi perchè si dovrebbe andar d'accordo tra padri e figli? E non è possibile che siano passati sei anni dal tuo ultimo battito che mi è caduto in mano, anche se lo sono. E non è vero che vivi in me, io lo dico a tutti gli inconsolabili che incontro, perché è quello che aspettano di sentirsi dire, ma la verità è che in questi sei calendari mai ho ricevuto una risposta da te, mai ho avuto la sensazione che fossi da qualche parte a perorare la mia causa con qualche dio, a capire finalmente quello che non eri mai riuscito a capire da vivo. Io ti ho bruciato, come volevi, come tutti volevamo, e la polvere di te vola nel mio pensiero. Niente altro. Ed è un pensiero che a volte si ammala di tenerezza, ma più spesso si calcifica in rabbia. Ancora adesso. Allora perché mi manchi? Non lo so se mi manchi proprio tu o se sono io a mancarmi, nell'unica stagione in cui ho creduto d'esser felice e tu eri mio padre, così vivo e così pieno di mondo. So però che di te mi manca quella vitalità inesausta e tragicomica, l'incoscienza spacciata da maturità, i ricatti morali, il coraggio suicida: “Ma che ci stai a pensare, fallo e basta!”. E m'avevi torturato fino a un minuto prima con le più spaventose conseguenze della mia libertà. Eppure, alla fine il tuo messaggio era quello: buttati, e sia finita. Ed io, forse per colpa tua, non sono così, vengo da un'altra generazione, che si credeva più intelligente ed è stata solo più imbelle. Se ci penso, tutta questa vita che non mi pare vero sia giunta all'età che tu non avevi quando ti credevo vecchio, non è stata altro che un andar contro me stesso, i miei timori, i miei limiti, con te che me li facevi pesare e lo chiamavi amore. Con i tuoi mostruosi grovigli d'incoerenza che non hanno potuto trasmettermi una morale, a volte nemmeno una logica, così che ho dovuto arrangiarmi ed è stato un massacro. Altri grovigli. Ma quella vitalità che ti disfava, mi manca. Mi manca girare con te sul furgone per tutta Milano, vederti accendere una sigaretta con l'altra e buttare i mozziconi ancora accesi sul tappetino, mi manca di crederti invulnerabile, quella voglia sempre di rialzarti che fino all'ultimo non hai perso, neppure l'ultimo cancro. Mi manca, ma forse non tanto, l'allegria di retroguardia, che sortiva sempre da un complesso di Atlante: solo tu faticavi, solo a te succedeva tutto, e allora che fare se non riderne, vecchioddio? Mi manca da non poterlo dire accompagnarti di notte all'aeroporto e sentire che la mia vita deve ancora cominciare. E trarre da te, che mi tiravi a fondo, anche la forza disperata per alzarmi. Mi manca quell'occasione perduta che forse non c'è mai stata. E la vita avrebbe come approdo il rimpianto? Come posso accettare l'epilogo di me, l'ultimo mio salpare per un istante vuoto? Non lo trovi crudele adesso questo perdersi, disperdersi nel buio di rapide del nulla lasciando una bugia nella fotografia? Non so che sto dicendo, è tutto complicato, inutilmente assurdo e ignoto e complicato e l'urlo mi riduce polvere di tua polvere. Io sento che l'assenza è tutto ciò che resta, e quello che mi manca è solo tutto il resto.

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LA FRANA

Un canile intero annaspa sotto il fango ed è quello già strappato al criminale che vi faceva mangiare i cani tra loro. Debbono pensarci volontari eroici più che mai i quali, a rischio della loro stessa vita, riescono a trarre in salvo i disgraziatissimi animali. “Canile a norma”, mentono le istituzioni che lo usavano per risolvere in modo efficace il problema del randagismo. Situazioni simili in Abruzzo, a macchia di leopardo in tutta Italia dove non si contano le case allagate, gli scantinati distrutti, i seminterrati travolti, i ponti spezzati, gli alberi schiantati sulla pubblica via, il Paese di cartone e di biscotto si sbriciola ma il problema, per tutti, è scaricare il barile, dare la colpa alle intemperie, al capitalismo, al villaggio confinante. Ma se c'è un caso in cui la responsabilità è comune, è proprio questo. Le piogge non c'entrano o c'entrano poco, a sentire i vecchi, a scorrere i diari dei parroci di campagna che ancora resistono si ha la conferma grossomodo sempre delle solite intemperie, alluvioni d'inverno, arsura in estate. Quello che è cambiato sono la temerarietà, la sconsideratezza della ricostruzione irresponsabile e prolungata che, lo sappiamo, ha sparpagliato costruzioni di cartapesta dappertutto, sugli argini, tra i bacini, a portata di esondazione, addosso a collinette friabili, perfino le dighe di burro, nella totale mancanza di regole e di controlli, di punizioni umane e divine, nella connivenza anche della magistratura che chiudeva gli occhi finché poteva. Adesso si dice che il Paese è marcio, totalmente da ricostruire, da mettere a norma ma è tardi, non si può rifare un Paese da cima a fondo come sotto la guerra in tempo di pace, non si può paralizzarne i traffici, i trasporti, il vivere infame quotidiano.

Paradossalmente, l'unica mano è quella, spietata, cieca, delle sciagure e le calamità naturali, che oltretutto sono sempre un bel business spartito fra palazzinari, politica, enti amministrativi, burocrazia del controllo. Tanto, quello che si ricostruisce lo si tira su alla mafiosa, alla camorrista, fatto perchè si sfasci subito, perché le scuole crollino in testa ai ragazzini, le case addosso a chi ci abita, i ponti sotto chi li attraversa, le strade risucchino i veicoli nelle loro voragini improvvise, in una distruzione creativa perenne e infernale e criminale. Il sud tutto intero è in condizioni pietose. Il nord patisce larghissime macchie di pericolo, di precarietà. Il centro è una somma di entrambi, qui a Fermo è venuta già una collina in pieno centro, fra il Duomo e la piazza del Popolo e dire che avevano voluto, ottenuto la Provincia proprio per investire nella sicurezza e nelle infrastrutture. La rassegnazione qui è generale e catatonica, inebetita, ha detto il sindaco di Fermo davanti al disastro: non ho parole. Una turista davanti a uno spettacolo da contemplare, senza essere sfiorata da un senso di responsabilità quantomeno oggettiva, istituzionale. Al sud è anche peggio, al sud c'è la variabile impazzita, ma costante, della criminalità organizzata ma insomma l'intero Paese è al disfacimento. Nella deprimente sensazione che oramai sia troppo tardi per correre ai ripari. 

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Left Lane Cruiser, il duo diabolico del blues - CULTURA

Left Lane Cruiser, il duo diabolico del blues - CULTURA

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IL FARO 44

Avidi, ma col buon cuore. Sono quelli che si preoccupano per le fasce deboli e intanto rinfasciano coi delinquenti, i trafficanti finanziari: e qualche volte restano castigati. Avidi, ma comunali: tutti quelli che appaltavano il problema del randagismo a un pregiudicato che i cani li faceva mangiare tra loro. E continua, anche dopo l'intervento, si fa per dire, della magistratura. Avidi. Di voti, di potere, di gente senza scrupoli in Sicilia. Sono gli stessi che volevano andare in Africa, a salvare milioni di bambini: non ce la fanno a salvare neppure la loro stessa dignità. Avidi. Di cazzate via facebook, da sfogare tutte in un pomeriggio. Avidi. Di urlare, di irresponsabilità, di furia: qualcosa succederà. Qualcosa di brutto. Avidi. Di potere, con cui distruggere una metropoli come Milano. Avidi. Di carriera, di amicizie in odor di mafia: telefonano, salvano, ma non se ne vanno, non si dimettono, loro sono più cittadini degli altri, più Stato degli altri. Avidi. Di ragazzini idioti e suggestionabili, di ribalte da poveri, di qualsiasi abiezione pur di esistere. Avidi. Di soldi, di privilegi, di comodità: le chiamano “istituzioni” e le giurano sacre; peccato che a giurarlo siano gli stessi che le incarnano. Avidi. Di sbagliarle tutte, come Obama, il presidente sbiancato. Ormai se ne stanno accorgendo tutti. Avidi. Di sputtanamenti, di intercettazioni, di veline che si trasformano in carriere, in potere, in soldi, in esposizione. In altre avidità. A proposito: siete un po' avidi anche del Faro? Il Faro n. 44, in spedizione via email agli abbonati da sabato 30 novembre. Il Faro, l'elettrorivista di MDP. Per avidi e non. 

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ZAPPA EN REGALIA

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LA SENTENZA PERFETTA

Tecniche di giustizia all'italiana. In molti si erano chiesti, all'indomani della incredibile sentenza che mandava assolti Amanda e Raffaele, la coppia assassina transatlantica, per lo scannamento della povera Meredith Kercher, ribaltando la pronuncia di primo grado che li inchiodava, il senso di una astrusità che, negando spericolatamente l'evidenza, difficilmente poteva passare per interpretazione dei fatti. Una sentenza talmente assurda, talmente paradossale da venire subito impugnata e sbriciolata dalla Cassazione, che, rinunciando per una volta alla sua sperimentata indulgenza, in pratica dava apertamente ai giudici responsabili di tanto scempio dei somari se non peggio. Ma quei giudici non erano somari. Non più di altri, almeno. In realtà c'era da far tornare indietro la ragazza Amanda, per la quale s'era mosso perfino il futuro presidente americano Hillary Clinton: l'America non gradisce sospettare di avere mostri nella pancia, preferisce credere alla Barbie che, sì, è scesa nella provincia dell'impero per spassarsela un po', che c'è di male, ma poi è stata intollerabilmente oltraggiata da quei provincialotti spaghettari buoni a nulla ma capaci di tutto. Amanda è tornata a casa e l'America l'ha premiata, l'ha resa milionaria e se la tiene stretta: la giustizia locale facesse pure il suo corso, a questo punto. Adesso si mette male per la coppia di fidanzatini insanguinati, ma per Amanda non è più un problema; restava da sistemare Solly, per il quale l'avvocato Giulia Bongiorno, che quasi sempre difende le donne vittime di violenze, fa il diavolo a quattro. Sollecito è stato fatto rimpatriare da Miami, dove si stava ricostruendo, e apparire alla Corte che lo riprocessava, in segno di rispetto e forse anche per razzolare qualche migliaio di euro in esclusive. Dopodiché, è tornato all'estero, via Parigi, dove prima l'hanno bloccato e poi lasciato andare. Adesso, meschino, sta ai Caraibi, Santo Domingo, protetto dalla cortina fumogena di balle del padre, in attesa della sentenza: ovviamente non tornerà, a maggior ragione la nuova sentenza ristabilendo la colpevolezza sua e dell'ex amata. La quale si prende altri quattro anni teorici per avere tirato in ballo gente che non c'entrava niente, come il barista che si limitava a dirigere un locale dove circolava droga. Che sarà mai. Ecco a cosa serviva la sentenza mostruosa. A prendere tempo. La giustizia all'italiana è lenta, tortuosa, ma inesorabile. Condanna, poi assolve, poi di nuovo condanna. Senza riguardo per nessuno. Basta che chi può, nel frattempo, si metta al sicuro. E non c'è neanche bisogno di citofonare Cancellieri. 

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SI E' SPENTA UNA VETRINA

Voglio passare in un negozio che per me significa molto, a siglare una pace senza guerra, a riallacciare un'amicizia semplicemente lasciata là, quando capisci che qualcuno s'è messo in mezzo, ha fatto terra bruciata. Ma il negozio non c'è più. È ancora al suo posto, ma chiuso: sul vetro stenti cartelli a pennarello che annunciano “fuori tutto”. Ci resto male, quella era anche un po' casa mia. Non proprio identica, si era trasferita, ma è la stessa cosa. Quanta energia, quanto amore, quanti amici ho travasato lì. Quanti passi ho compiuto, preparandomi ad esplorare il mondo nei miei improbabili reading. Sbatto contro il buio di una vetrina chiusa, scuoto la testa e proseguo. Non ho mai gestito niente in vita mia, e non mi azzardo a sprecare consigli, avventurarmi in diagnosi: vedo che i negozi muoiono, e non solo per la crisi, c'è una forza più maligna, più perversa ed è questo Stato che li sotterra di adempimenti, tasse, ricatti, uno Stato terrorista, che consente di tutto ai mascalzoni ma non perdona niente a chi ogni mattina alza la serranda. Ma un Paese senza negozi che cos'è? Sarò limitato, socialmente arido, insensibile alle problematiche, ma a me questi cessi cinesi o cingalesi stanno sui coglioni, sono orrendi, non hanno niente di ospitale, i gestori ti guardano come volessero accoltellarti o almeno fregarti, non sprecano un saluto, non si scomodano ad assisterti, niente, sei tu l'estraneo, stanno in una terra che bene o male li accoglie ma l'esule lì dentro sei tu. Non addobbano le città: le intristiscono, le abbruttiscono. Sono bui, gelidi, assurdi questi imbuti pieni di robaccia dozzinale, e sono generoso: l'ultima volta in un emporio cinese ho comperato due lampadine, mi sono scoppiate in faccia, a momenti ci rimetto gli occhi. È Natale e non vedo quasi luci, i pochi negozi veri sembrano impegnati a sopravvivere, non hanno tempo, non hanno voglia di festeggiare, in un paese dei dintorni i commercianti, inviperiti col Comune per non so quale sgarbo, hanno deciso lo sciopero delle luminarie. Gli stessi borghi, del resto, sono spogli, si tira al risparmio su tutto e accenderli per le feste pare proprio uno spreco. Ma non è uno spreco, è una necessaria illusione di vita: se togli quattro luci e un alberone, se neghi alle vetrine un po' di vita, a che cazzo serve finire un altro anno, sapendo che è uno in meno che ne resta? Mi pare che tutti stiamo perdendo la testa, la voglia, la memoria. Rivado ai Natali bambini, sarà stata anche l'epoca dell'austerity, di un'altra crisi, del terrorismo e del piombo, ma io ritrovo luci, colori, un senso di calore e di allegria almeno in quei giorni. Adesso al confronto è Siberia. Poi sento al telegiornale che, alla prima neve, le piste da sci sono prese d'assalto: e allora non riesco più a metterlo a fuoco questo mio Paese dove ci si impicca per la disperazione e insieme ci si scanna per un posto sullo skypass. Mi sento come uno sperduto in un deserto di solitudine e neppure il fantasma del Natale mi aiuta più, tutte le strade sono uguali, tutte le vetrine sono tristi e nella mia piccola storia personale una s'è spenta, non ritorna più. Salgo da mia madre e al piano comincio a improvvisare sugli accordi di E penso a te e vedo una città piena di pioggia, di oscurità ma viva, i suoi colori, i suoi cinema, i suoi ombrelli, i suoi negozi che si specchiano sull'asfalto lucido e il freddo li fa vibrare come onde di vita.

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CHIEDI ALLA POLVERE

Al di là della pagliacciata mediatica utile a dar consistenza alla polvere, roba che Berlusconi se la sogna, non capisco perché dovrei prestare fede a un partito come il PD, un politburo che non può e non vuole affatto svecchiarsi e manda avanti tre pirla, tre yuppies d'apparato pronti a prendere gli ordini della nomenklatura. Anche Renzi, quello che rottama, rottama, e alla fine imbarca tutti. Inoltre, il PD è un partito di ladri, né più né meno degli altri. Quindi non capisco in cosa dovrebbe sedurmi. Non mi basta considerare che a destra non c'è una destra, non c'è niente, c'è una accozzaglia di meno che nullità, di facce pazzesche, in prevalenza femminili, che non si capisce cosa siano lì a fare e che rappresentano il vero, primo crimine di Berlusconi. O, dall'altra parte, un Vendola che dopo la figura infame emersa dalle sue telefonate coi padroni dell'Ilva, se avesse conservato un rigurgito di dignità si sarebbe non dimesso ma tolto di mezzo, fatto fuori, suicidato. Ho sentito dieci secondi di questo baraccone disneyano dei tre tenorini PD: macinavano frasi fatte, ma a a fargli la tara si capiva che stavano lì a scannarsi per invocare come sempre più Stato, più aiuti di Stato, più spesa pubblica, più patrimoniale, più interventismo, più sovvenzionismo operaio e sindacale e quindi più tasse. Quanto a dire: lo Stato nel Partito e il Partito prima di tutto. All'infuori di questo mondo morto, per questi giovani nati vecchi c'è il nulla e il sospetto, l'odio per la libera intrapresa, per l'autonomia, per chi crea lavoro e viene massacrato dallo Stato ma non abbastanza, questo si capiva, si respirava. Due difendevano l'operato di Letta, un fallito totale. Il terzo lo criticava perché non abbastanza statalista. Le fonti di ispirazione sono pazzesche, anacronistiche o impensabili. Uno si raccomanda a don Mazzolari, un altro insegue quella curiosa specie di mafioso da telefilm di De Blasio, populista che vuole “rendere New York come l'Avana” (farà la brutta fine che gli spetta). E ancora lì a rimpiangere quella rottura di coglioni di Berlinguer, uno che ha campato sulla tristezza di essere chi era e cosa rappresentava, il figlio prediletto di Togliatti che si spartiva il potere democratico coi democristiani sotto l'ombrello del patto atlantico, aveva teorizzato il razzismo dei migliori in funzione del ritardo culturale, del rifiuto del futuro, e la cui maggiore opera politica fu essersi impossessato dinasticamente della terza rete televisiva pubblica. Io dovrei perdere tempo con questa roba? Ancora?

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L'ESORCICCIO

 Fra commedia e tragedia, fra esultanza oscena e lutto patetico. E che sarà mai. Va bene, la decadenza serve a spedire Berlusconi in carcere o almeno a sgomberare il campo, solo uno di quei contorcimenti della politica la quale vive di tradimenti e, quando uno diventa d'intralcio, esige di  farlo fuori (sia detto sine ira et studio); d'altra parte l'uomo, checché se ne dica, ha abusato dei suoi conflitti d'interessi a livelli più che patologici, a livelli seriali. In realtà, siccome particolarmente in Italia la giustizia è solo un pretesto, il vero motivo è stroncarlo, umiliarlo a livelli irreversibili non solo per la politica, per la società ma anche, sopratutto per il fisico, la mente, insomma accompagnarlo alla tomba. Che bello allora, che rassicurante sarà risvegliarsi in un Paese Pulito e Democratico, senza più destra, solo la sinistra d'estro che di volta in volta sceglie coi giudici cosa è meglio fare e cosa proibire per noi. Lo dice la parola, probi viri. E Travaglio ha già cominciato a tracciare la linea della rieducazione mentale, chiamata "deberlusconizzazione": questo sta a Montanelli come Erri de Luca sta a Camus. Ma, come un cinico clinico della cronaca, rifletto. Adesso Berlusconi non ha più niente da perdere, e credo che ne vedremo delle belle un po' su tutti. Finora aveva imposto di tenere, quale salvacondotto, nei cassetti i dossier e le conseguenti porcherie che riguardano tutti, in parallelo o addirittura insieme a lui. Adesso non c'è più ragione e dovrebbe essere divertente vederli svolazzare. Ancora una volta, non per giustizia, ma per vendetta. E la vendetta (sia detto sine ira et studio) a volte è l'unica giustizia. Mi aspetto di veder svolazzare roba orrenda su tutti, politici alleati, di opposizione, industriali, banchieri, preti coscienze civili ma anche tra i giornalisti con la fiaccola della morale, quanto a conflitti, concerti, evasioni, ruberie, uso compulsivo di droga, di puttane, di bambini, di cadaveri, eccetera (e mentre batto queste righe cominciano già a circolare veleni massonici su Napolitano). Forza, che il vaso di Pandora non hanno neppure cominciato a schiuderlo, e sarà una goduria vedere travolti certi isterici Savonarola che oggi se la tirano - e lanciano pizzini - come se il Tiranno l'avessero abbattutto loro, salvando il Paese (e passando all'incasso). Fossi Marina, con un cognome simile avrei qualche problema (o forse no), ma intanto comincerei a fare un piacere a quelli che restano, soffrendo, vergognandosi tanto di mio padre ed euforici nel festeggiarne il funerale: farei piazza pulita, ordinando, alla sovietica, libri che li sputtanano: di materiale ce n'è da farci duemila Encyclopédies. Così, giammai si pensi che, rimossa questa piaga rigonfia, siamo per disgrazia diventati un popolo morale. Muoia Berluscone con tutti i filistei.  

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QUEL FORUM

Ciao Massimo, ti ringrazio per quello che stai scrivendo da tempo sulla gestione (sia presente che passata) secondo me scandalosa del Mucchio (giornale che per anni ho letto e dove ti ho conosciuto)... Al di là delle questioni economiche e umane, da profano non ho mai capito perché quelle che tu chiami giustamente "mosche da forum" fossero ad un certo punto diventate l'unico punto di riferimento su cui costruire la rivista (vedi argomenti, copertine, canale di comunicazione...). Sicuramente era una parte di pubblico importante per partecipazione attiva, ma comunque inferiore alla massa silenziosa che leggeva la rivista. Per me questa scelta è stata molto deleteria per la qualità del giornale. Sono state "usate" come arma contro Stèfani o secondo te ci sono altre ragioni (non per forza losche)? perché proprio non me lo spiego.

Alessandro

Ma quel buco a questo serviva. A regolare conti, a diffamare gli sgraditi, a splendere di luce riflessa, anche se qualcuno adesso casca dal forum. Che praticamente non esisteva, quattro disperati che lisciavano altrettanti meschini, dipendenti da una adulazione stracciona e qualche volta restii a metterci nome e faccia: conflitto d'interessi. Quelle portinaie del vorrei ma non posso non avevano altro che quell'orizzonte a imbuto, e non meritavano altro che un distratto disprezzo; un po' come questi “sorcini” che mi scrivono: chi sono? Ruderi da raccordo anulare in disarmo, vecchi toy boy dell'Idolo oramai asessuato, giornalisti mancati, segaioli all'aroma di Nafta, fannulloni a pensione sociale, parassiti della "zerofollia". Insomma la solita schiuma. A proposito. Il Mucchio, o meglio il suo fantasma, ha appena ricevuto dal Fisco una multa di 25mila euro per irregolarità relative al 2010. Considerate le somme incamerate in un decennio, pari a 8 milioni di euro, è una bazzecola: meno di una delle berline che i due compari si godevano in leasing, meno del "compenso" che l'amministratrice unica ha riconosciuto a se stessa per il 2012, mentre giurava urbi et orbi di lavorare completamente gratis, di perderci del suo, e s'appellava al cuore e al borsellino degli ultimi ingenui rimasti a bersi le sue puttanate. La speranza è che, a ritroso, vadano a spulciare tutto il resto. Se credono, partendo proprio da questo blog. 

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UNA VITA COME LA MIA

In fila al solito discount dei poveri capito a fianco di un boss che vent'anni fa voleva finirmi a pistolettate. Non gradiva cosa scrivevo, mi abitava vicino e incontrandomi non mancava di salutarmi con trasporto, agitando il cannone con gli occhi pieni di coca. Non il solo, ho cominciato a fare il cronista praticamente immerso nella materia prima, un piccolo inferno di boss, magnaccia, trans violenti, prima tutti insieme in tribunale, come per una recita, poi in ordine sparso al borgo selvaggio, ciascuno per i suoi sporchi giri, ma mi conoscevano bene e che io scrivessi sulla loro pelle pareva, non del tutto a torto, un tradimento. Uno era un bestione mezzo americano, un figlio della guerra che faceva il buttafuori e aveva certi tatuaggi che non si vedono sulle spiagge. Non gli piaceva che raccontassi i processi nei quali era puntualmente coinvolto per sfruttamento della moglie, un arnese che pareva Popeye il marinaio e non capivo come qualcuno riuscisse ad andarci. Pagando, oltretutto. Voleva massacrarmi ma io avevo un amico pizzaiolo che, in rango, gli era superiore e mi proteggeva. Poi un altro ancora, che mi aveva querelato: “Prima lo denuncio poi lo ammazzo”. Ridondante, come strategia. Ma lo arrestavano esattamente per le cose che avevo scritto e quindi almeno l'azione legale perdeva di vigore. È morto mi pare facendo balconing, strafatto, per sfuggire alla polizia. E un bel po' di altre faccende, che se mi volto a ricordarle non me lo spiego di essere ancora qua e più o meno integro, a parte la schiena sfasciata da una macchina entrata nella mia a palla di cannone da uno scemo che poi avrebbe accidentalmente fatto fuori un compare, pregiudicato, che me l'aveva giurata, un fascista psicopatico, e io convinto si trattasse di un incidente ma un amico del nucleo operativo mi svegliava, “No, guarda che quelli volevano proprio te”. Così come mi volevano i farabutti di una setta dedita alla raccolta indifferenziata di tossici infetti, che rapivano e adibivano a schiavi, con tanto di catene ai piedi. Quindici ore al giorno come operai calzaturieri, e poi i filmati su Hitler e Mussolini per la rieducazione mentale, e non mancava “la lavanderia”, la stanza delle torture dove volevano farmi sparire, visto che non me ne davo per inteso e continuavo ad attaccarli. Fortuna che le cimici funzionavano. Fortuna che una volta funzionò anche la macchina, nella quale riuscii a fiondarmi sfuggendo a due picchiatori che mi aspettavano in aperta campagna: un agguato tramutato da conferenza stampa. E io? Io, ancora coperto di sudore ghiaccio, voglio godermi lo scampato pericolo fino in fondo e vado al casale diroccato dove la conferenza stampa la stanno tenendo davvero, tutto un mucchio di bugie per demolire “quel giornalista vigliacco che non osa presentarsi”. Invece io entro e li vedo sbiancare: cosa è andato storto? Ritentate, cari, sarete più fortunati. Ma lì non possono più macellarmi come vorrebbero, debbono stare al gioco, rispondere alle mie domande e intanto qualche tossico, larve umane, mi striscia alle spalle e riesce a esalare: non fermarti, ti prego. Mi avrebbe fermato il giornale, di mezzo c'era pure qualche alto prelato, ma intanto lo scandalo era scoppiato e la magistratura poteva andare avanti contando su una consapevolezza diversa nella gente. Mai viste una abiezione e una crudeltà peggiori, si procedeva per riduzione in schiavitù e decine di ipotesi a corredo, orrende, comprese le violenze sessuali: ai responsabili piacevano belli malati, decomposti, prossimi alla fine.

Tutte avventure archiviate, finché non ti capita di andare a far la spesa incontrando un vecchio amico di gioventù. Lui non mi riconosce ma io l'ho beccato subito, di spalle, tra gli scaffali. Si volta e gli occhi, strabici e dilatati come palle da tennis, sono l'unica cosa che gli è rimasta. È sempre enorme, la pancia oscena, ma ansima come un bufalo e mi pare anche andato di testa. Sta con una tipa scialba e parlottano nel loro slang del profondo sud. Adesso non fa più tanta paura, solo un po'. Potrei buttarlo giù a mani nude prima che tiri fuori la rivoltella che di sicuro porta addosso. Ma nel suo declino specchio il mio: quanti anni volati via, sembrano i fiocchi di neve che turbinano oltre il vetro del supermercato. Il fatto è che questo qui dovrebbe star dentro a vita, ha gestito per anni il giro mafioso più potente della zona, trafficava droga in grande stile, taglieggiava (e tagliuzzava) le puttane e ha organizzato rapine finite coi cadaveri. Entrava e usciva, me lo ricordo quella volta che, saputo da radio carcere di trasferimenti da galere vicine al solo scopo di farlo fuori, s'era finto pazzo e così s'era salvato, l'avevano dimesso. Poi scemo lo è diventato davvero, a forza di pippare, ma non capisco come mai stia fuori, tantopiù che gli ultimi 10 anni di condanna me li ricordo e non mi risulta siano già passati. E poi quelli come lui restano criminali fino alla fine e allevano figli ai quali giustamente passano l'arte. Mah. Più lo constato, questo Paese, meno lo sento mio. Esco quasi sorridendo, avvolto nel mio Amarcord criminale, salgo in macchina, riparto e, i vetri appannati, uscendo dal parcheggio per poco non mi scontro proprio con lui: sai le risate, allora. Poi s'insinua in mente un pensiero fatuo e cioè che più o meno tutti quelli che conosco non immaginano neanche una vita come la mia. Nel mio piccolo. A cominciare da mio padre, che aveva un po' la mania del “siediti ragazzo, lascia che spieghi come funziona”. Sono lì che mi cullo in questa consolazione curiosa e un po' patetica, forse edipica, quando il telefono fischia: è la Vicky, la ragazzina cinese dal viso carinissimo che faceva da segretaria al mio vecchio nel 1998, seconda ed ultima volta che mi portò con lui in Estremo Oriente. Mai visto un essere umano mangiare così e pareva Olivia, la fidanzata di Braccio di Ferro. Venti giorni sempre insieme e s'era infatuata, io stavo attento a non alimentare niente ma lei non aveva mai avuto un ragazzo e a 25 anni veniva in albergo ogni mattina accompagnata dai genitori: cose cinesi, ma intanto il primo batticuore lo viveva esattamente come le ragazze occidentali, gli stessi atteggiamenti fintamente ironici in realtà materni, gli stessi discorsi sdolcinati, “ieri sera stavo con i miei amici laggiù, la vedi quella vetrina, e indicavo loro la tua stanza d'albergo”. Fingeva di sbagliare il numero della stanza in piena notte e poi non metteva giù: “Sono confusa”. Non confonderti Vicky che non è il caso, io riparto domani. E salutandomi all'aeroporto di Pechino scoppiava a piangere, “Spero di rivederti presto”. Poi l'anno scorso mi ha finalmente rintracciato su facebook per farmi vedere che bel bambino sta crescendo in qualche campagna a un'ora da Londra. “Ho una grande novità”, mi scrive, “aspetto due gemelli”. Fantastico, non ci posso credere. Prima o poi verrò a vedere la tua famiglia. Nevischia e le spazzole stridono sul vetro, sono consumate, debbo decidermi a sostituirle, ma chi ne ha voglia?

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Giorgia Del Mese presenta il disco Di cosa parliamo - CULTURA

Giorgia Del Mese presenta il disco Di cosa parliamo - CULTURA

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L'ALTRA DECADENZA

Non entro nel merito della decadenza di Berlusconi e del suo diritto o abuso di salvarsene, delle manovre che la circondano, degli opportunismi suddivisi. Non potrebbe fregarmene di meno. Entro invece nella carne di questa commedia umana, perché c'è una dimensione che mi pare fraintesa, persino disprezzata, in modo allucinante. È quella del darsi, dell'ipoetico “servire i vassoi alle mense”. Da una parte c'è lui, questo potente al tracollo, comprensibilmente ossessionato dalla prospettiva di “ridursi” a servire qualcuno. Dall'altra chi, perfino sacerdoti cosiddetti “sociali”, lo irride per questo, “Venga qui a pulire culi”. In certi casi, fornire consigli in forma di opinioni diventa patetico oltremisura. Allora io mi limito a dire cosa farei io nei panni di questo Cavaliere che traballa. Io ci andrei. Io ci andai. Incontro al servizio, dico. Andai a darmi, a spendermi, a 25 anni, fresco di laurea inutile e decisissimo a sottrarmi alla camicia di forza della divisa, che giudicavo sterile, un anno perduto. Scelsi una comunità di accoglienza, dove svariate forme di disagio non solo trovavano ospitalità, ma diventavano esse stesse ospiti, e un po' Caronti, degli obiettori di coscienza che, come me, vi si avventuravano. Quelli malati, nel corpo e nella mente, gli allucinati, gli impediti. Non era un posto morbido, aveva anche una fama preoccupante, di setta, di durezza, quella villa in capo una collina. Che potesse stritolare la mia fragile psiche, me ne accorsi al primo istante del primo giorno, con una donna che spruzzava all'aperto lo spray contro le zanzare. Pensai subito a un pretesto per andarmene, per farmi trasferire. Due giorni dopo, ero tenuto d'occhio come soggetto potenzialmente sovversivo, ma intanto già mi sentivo a casa mia. Quando arrivò l'occasione, neanche la presi in considerazione. E non è da dire che mi abbiano risparmiato, turni durissimi, corvées tremende, ma in un mondo che non sospettavo mi piacesse tanto. Passai anche i miei guai “politici”, perché lì dentro c'era un condizionamento ideologico molto violento, e io non accettavo di farmi plagiare e loro non accettavano che io resistessi. Questi posti sono sette chiuse contro il mondo, anche se millantano il contrario, e senza il collante di convinzioni arcaiche e vagamente paranoidi, non possono reggersi. Ci mettono sempre troppo tempo a rivederle, e sempre e solo in chiave utilitaristica e senza mai ammettere i loro errori. Ma mi sto allargando. La faccio corta, anche perché se mi metto pubblicamente a raccontare tutte le mie avventure, neanche finisco di scrivere che mi arriva la polizia: era puro rock and roll, amici, e quell'anno io fui effettivamente un pirata, a volte un delinquente, comunque qualcuno che non sarei stato mai più. Io lì dentro sono diventato un uomo, dal ragazzino che ero. Sto dicendo che sono arrivato a confrontarmi con un ambiente contraddittorio e dispersivo, dove tutte le mie convinzioni andavano alla deriva, con dimensioni più grandi di me, anche con qualche scrupolo di coscienza, con dilemmi che non sapevo come gestire. Qualche collega abusò di una ragazzina sguarnita, come fosse la cosa più normale del mondo, e non sapevo se parlare, fare giustizia da solo o che altro. Sciolsi l'angoscia accorgendomi che tutti sapevano tutto, che quel balordo non era stato né il primo né il decimo, e che i responsabili, saggiamente, evitavano di fomentare uno psicodramma dalle conseguenze imprevedibili e rischiose per l'intero ambiente. Una lezione di vita, anche di cinismo, ma la vita non è uno slogan e non si risolve con gli slogan. A farmi crescere, e restava poco tempo, è stata gente che non poteva muoversi, che aveva bisogno di me per andare a dormire, per fare qualsiasi cosa. Tanti. Ne ricordo una. Pia, che mi gettò addosso responsabilità insostenibili per il ragazzino fragile e sotto molti aspetti viziato che ero. Insostenibili, ma le sostenni tutte. Finii per non fare neppure i giorni di licenza che la legge mi accordava. La villa era a tre chilometri da casa mia, andavo e tornavo quando volevo, ma preferivo dormire lì. Dove capitava, come e a volte con chi capitava. Ho conosciuto matti che parevano savi, saggi che credevo fuori di testa. Ho viaggiato in lungo e in largo l'Italia, centomila chilometri ho fatto quell'anno. Ho preso droghe, e le ho prese perfino in case bigotte, che trasudavano ipocrisie. Ho rischiato stupidamente la pelle. Ho dormito due ore per notte per un anno intero. Mi sono esaurito al punto che mi ci è voluto un anno, dopo, per riprendermi. Ho pulito i miei culi, ma a volte hanno pulito il mio. Ho urlato la disperazione che altri non potevano urlare. Di una cosa vado fiero, non essermi mai tirato indietro davanti a nessun “servizio”, il che implicava anzitutto la presenza. Quando, essendo io laureato, mi arrivò la proposta di trasferirmi in ufficio, risi in faccia a chi me l'aveva offerta: il mio posto è qui.

Di quella mia cognizione del dolore, perché ce n'era da farsi sommergere, ho già scritto in ordine sparso, ma era un dolore immerso nell'allegria, nell'incoscienza con cui noi obiettori fuggivamo di notte o facevamo all'amore con le scout in visita, anche in una durezza, nella rabbia che non si può non provare quando si soffre, ma che oramai potevo reggere, perfino gestire. Io parlo per me: ma ricordo Leopardi, le sue considerazioni nello Zibaldone sulla sterilità del bello e la fecondità dell'imperfezione e della sofferenza, e le ritrovo non patetiche, non retoriche ma, al contrario, profondamente pratiche. Addirittura. Proprio così. Anche se Bruno dalla fede ascetica, granitica, che da anni non usciva dal suo letto, una volta mi disse: “Ci si stanca di soffrire, esiste un limite, oltre il quale ogni fede muore”. E non sapevo cosa ribattere, e non immaginavo che anche la mia fede un giorno sarebbe morta. Perché ricordo anche, e questo sì non mi stanco di scriverlo, la distinzione leopardiana sul dolore che, rispetto alla gioia, non è un presupposto soggettivo ma una condizione perfino materica, insormontabile, che si ferma all'ignoto, non trova consolazione nella fede. Non più.

Dopo quell'anno incredibile sotto tutti gli aspetti, ripresi la mia piccola sfida nel giornalismo. Sono ancora sicuro che, senza quei dodici mesi da film, sarei stato uno scribacchino peggiore. Non ho mai rinunciato a confrontarmi col dolore, in ogni articolo, fosse anche di sette righe. Ed è per questo che, ancora oggi, dopo ventidue anni, vengo raggiunto da chi non mi conosce e mi affida il suo disagio. Come se sentisse. Come se cogliesse qualcosa che io stesso ignoro.

La sto facendo lunga. Mi arresto. Perché, Cavaliere, hai paura di quest'altra decadenza? Perché non accetti la sfida col servizio? Perché la consideri una mortificazione in fondo alla tua avventurosa vita? Perché hai paura dell'unica esperienza che ti manca, e che può mandarti in frantumi e poi – credici – ricostruirti come un uomo diverso, almeno in una qualche misura? Perché, vecchio Cavaliere, sfuggi questa opportunità di scoprire che il servizio è qualcosa che tu presti, ma intanto ti accorgi che la chiedi, la ricevi, ne hai un disperato bisogno?

Questo scritto è dedicato a Massimo Colucci, buono come nessuno, grande chitarrista, che ha appena raggiunto i suoi miti

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LA VERGOGNA

Non mi piace questa Italia dove le ragazzine di 14 anni si vendono e si ammucchiano orgogliose, “perchè vogliamo tutto”, e contemporaneamente cade una donna al giorno e chi resta viva gira sfigurata a vita dall'acido come Lucia Annibali. Non mi piace questa guerra di nessuno, per nessuno, dove le donne sono vittime, a volte sconsiderate o immature, comunque vittime, e gli uomini sono bestioni, senza scusanti, senza attenuanti; dove comanda la logica della rimozione, della cancellazione, se tu non sei mia, se non fai parte del mio harem privato, e sfigato, e millantato, io ti elimino e per sovrappiù disintegro anche i frutti della nostra unione, i tuoi figli, i nostri figli. Non mi piace questa Italia dove gli uomini bestioni restano bambini, crudeli come bambini, assoluti e impotenti e prepotenti come bambini. Dove uomini e donne sembrano tradire una sorta di follia nei pensieri, nei comportamenti che non guardano alle conseguenze, non si pongono alcun orizzonte e si trova sempre uno slogan, un alibi per sistemare ciò che risolvere non si può. Mandarli dallo psichiatra, questi ometti figli del Novecento mammifero e clericale, culturalmente, storicamente abituati a considerare la donna una costola da spezzare? Non so quanto possa servire, così come non credo servano le scarpette rosse e tutta l'altra retorica degli anniversari, delle Giornate, della indignazione che non c'è, che è recitata, strumentale: pure le ballerine del “Se non ora quando”, puntavano a un posto in Parlamento o almeno al sol dell'avvenir. Mentre una cretina del giro opposto, quello di Berlusconi, una analfabeta, va in televisione a dire “le donne vanno con Silvio perché vogliono sistemarsi”. Con l'aria ispirata di chi squaderna chissà che grande verità. Non c'è storia nella storia, ambizioni e meschinità, ferocie e fragilità si ripetono dalla notte dei tempi, ma a me non piace questa Italia del 2013 dove ogni giorno una donna viene torturata e gli aguzzini poco dopo escono, la fanno franca. Non mi piace neanche avere conferma che la cavalleria, pure chiamata, pure invocata, non arriva o arriva tardi. Troppo tardi. Non mi incoraggia constatare che i rimedi sono simili a esorcismi ma non risolvono un problema troppo profondo, troppo endemico. L'unica sarebbe forse smetterla di considerarsi privilegiati, detentori di una nuda proprietà: e chi riesce in questo stravolgimento di una weltanschauung distorta? Amici miei, le donne non sono nostre, non sono di nessuno. Non sono neanche di loro stesse, a volte. Comunque non nostre, e alzare una mano, schizzare un acido, non ha nessun senso e nessun presupposto se non quello di una infamia senza perdono. La vergogna, recuperatela un attimo prima: un attimo dopo, non serve più a niente.  

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IL FARO 43

Benvenuti in questo momento di paolini e di calvini, di zoccolette e di figliocce, di imbecilli travestiti da artisti, di cialtroni travestiti da capistruttura, di censori travestiti da democratici, di travestiti travestiti da travestiti, di spioni travestiti da giornalisti, da cretini che non avevano capito niente ma se la tirano come chi ha capito tutto, di falsi travestiti da verità, di markettari e markettare con l'angoscia d'informare, di scemi che parlano senza niente da dire, di sorsi di risorse che vanno di traverso. E che resta se non il cinismo della sopravvivenza? Il Faro n. 43, spedito agli abbonati da sabato 23 novembre. Il Faro, l'elettrorivista di MDP

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SBALZA LA VITA

Non dormo e ascolto bussare sul vetro: è la pioggia, insistente come una minaccia: la morte è appena un centimetro dietro quella finestra che, in estate, non posso lasciar chiusa. Mi sorprendo a constatare come sbalza la vita nel giro di pochi mesi: adesso sono due giorni che sento sulla pelle in bruciore dell'inverno e non mi sono abituato ancora, non mi piace l'inverno, è fatto di buio è di vuoto, di pesantezza addosso, di invisibile fatica, l'inverno è attesa che passi. Non ha neppure più la gioia residua che ricordavo da bambino, per esempio rientrare ritrovando il calore della casa: ora accendere i riscaldamenti è un trauma, ce la caviamo con le stufette alogene (“Che è???”, mi ha chiesto perplessa la commessa dell'emporio dove ne cercavo una nuova). E Natale non esiste più, Natale è un simulacro, un morto che avanza e nessuno lo vede. Dove sto metà negozi sono spenti, l'altra metà non osa celebrarlo, le vetrine sono povere, patetiche. Per i viali non luci. Per le strade nessuno. Cupe macchine sperse. Quali regali, quali cenoni? Ti senti in colpa anche a scambiare un pacchettino pensando a quelli che non reggono e si impiccano, ma i ricchi non si sentono mai in colpa. Ti senti in colpa perfino a non averli raggiunti, quelli che si ammazzano, ad essere ancora vivo, chissà per quanto però. Non ti lascia mai questo sfinimento nell'anima, questo tarlo che rosicchia ogni momento, ogni sorriso, e vorresti essere più buono, e vorresti essere d'aiuto, ma non servi a nessuno e non serve essere buono. Non in questo inverno spesso come la notte che cala di colpo, una mannaia sul giorno. L'inverno in tempi di crisi è una Siberia, e io non ricordo neppure un minuto di non crisi nei miei 49 inverni ma non erano come questo, è diverso questo, qualcosa di sconcertante. E peggiora ogni anno, peggiora a ogni annuncio di ripresa. Sono in fila al supermercato dei poveri, dove oramai vanno tutti. Sono in fila, dieci minuti mi bastano per guardare gli occhi di quelli davanti e dietro di me e capire: non c'è luce in nessuno sguardo, tutti puntano avanti o a terra, ma pur di non incrociarsi. Siamo come ladri, con la vergogna dei ladri o peggio quella delle vittime, gettiamo le cose sul nastro che le trasporta e tutto pare così meccanico, così disperato. Il cassiere chiede a tutti gli spiccioli del resto per la fatica di raccattarlo lui, e tutti si contorcono pur di obbedire; perdiamo tempo. Poi subito fuori e l'aria sfregia le gote, l'aria dell'inverno senza calore che ti aspetta e ancora deve cominciare. Tra un mese diremo, hai visto, è già passato Natale e non ce ne siamo accorti. Poi guardando il cielo qualcuno mormorerà: però, si son già allungate le giornate. Davanti a noi la neve, fredda come non mai, e notti insonni e alzarsi per bere o pisciare rabbrividendo, pensando che non è vita questo sopravvivere o sottovivere nell'inverno senza fine, nell'attesa senza tempo, senza scopo, senza orizzonte. Senza più illusioni se non quella d'esistere.

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One Direction: esce Midnight Memories, l'ultimo album rock - CULTURA

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A QUEST'ORA

La morte in faccia ho visto

La treccia della morte

La traccia della vita

Quando ha le gambe corte

L'attesa senza tempo

Il tempo senza scopo

Il vuoto dentro il vuoto

Le occasioni perdute

Avute mai davvero

Il mare ancor più scuro

Del sangue calpestato

D'un incubo inghiottito

Le lingue dei malvagi

D'invidia florilegi

E son rimasto solo

Come un uccello in cielo

Inutile speranza

Nella viltà che avanza

Ho visto certi bassi

Dove non puoi arrivare

Ho visto i passi miei

Nel baratro finire

Nel retro di un amore

Costruito per tradire

L'umanità ho incontrato

E m'ha tolto ogni gioia

E poi m'ha illuso ancora

E rinnegato i sogni

Più bambini e più indegni

Centomila overdose

Di profumo di rose

E d'orrore che cola

Da pareti di sonno

E Madonne impotenti

Al mio urlare di denti

Fino quasi a spaccarmi

E sentire le tarme

Nella mia anima e tarli

Nelle ossa e una scossa

Dopo oceani la stessa

Di lenzuola riempite

Se c'è un'altra parola

Con la quale scrollare

La vecchiaia dalle ali

Del disarmo il rumore

A quest'ora lo vedi

Per le occhiaie d'abissi

E' la vita che muore

Si deposita in fondo

Su una ghiaia di passi

Oramai sono pronto

Io non dormo ma sento

Che c'è un seme di pianto

Che germoglia qui accanto

Io non dormo ma ascolto

Le ore sopra il mio volto

Ed ho perso l'Eterno

Nelle stelle del giorno

Sulla carne il mio inverno

Tatuerà un non ritorno

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IL FARO 42

Balle su internet: la libertà della rete non prevede la sincerità. Balle in Cina, dove non è tutto oro quello che luccica dalla loro forsennata produzione, dai crediti verso un'America la cui trasparenza obamiana non convince più l'Europa, che delle balle del Presidente comincia a stufarsi. Balle quelle di De Blasio, il castrista che vuole trasformare New York in l'Avana. Balle dell'oscena Cancellieri, ma più in generale di chiunque faccia politica ad alto livello in Italia: se non hai gli armadi pieni di cadaveri, chissà com'è, non passi. Balle di certi uffici postali dove si vendono perfino i numeretti per non fare la fila, e figuriamoci il resto. Balle dietro ogni azione di qualsiasi politico, sempre coperta da una cortina fumogena di doppi livelli, di controinteressi, di fini eterodiretti. Balle dalle boccucce delle zoccolette, ma anche una sconcertante verità: “Vittime, noi? No, vogliamo tutto, vogliamo troppo e siamo disposte a qualsiasi cosa per ottenerlo”. Balle sul filmettino di Zalone, quante storie per giustificare una evasione. E' abbastanza? Per il Faro n. 42, sì. Spedito agli abbonati sabato 16 novembre via email. Il Faro vi fa male ma vi fa bene perché vi fa godere. Il Faro, l'elettrorivista di MDP. 

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Checco Zalone, comico che la destra vorrebbe adottare - CULTURA

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Black Joe Lewis e l'ultimo disco Electric Slave - CULTURA

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LA TRAGEDIA DI UN AZZARDO

Creare lavoro in Italia è un errore imperdonabile, che porta al suicidio

Viene a trovarmi un caro amico, sono anni che non ci vediamo e dal suo racconto capisco perché. Si era buttato in un azzardo, aprire un locale in tempi di Monti, di crisi ruggente, di impiccati. Non l'avesse mai fatto. Armato di buona fede degna di miglior causa, si è infilato nel suo personale incubo. Le centomila incombenze burocratiche, ciascuna salatissima, perché è così che lo Stato si mantiene, derubando i cittadini coi pretesti più fantasiosi. Le mafie dei corsi, dal pronto soccorso alla sicurezza. La processione degli ispettori che chiedono la tangente. Il personale che fa quello che vuole e al minimo rimbrotto minaccia vertenze, azioni sindacali, ritorsioni. L'affitto da usuraio, mentre il padrone dello stabile nel contempo gli rubava la corrente, allacciata abusivamente ad altre proprietà confinanti. E infine la gente, la cara amata gente, arrogante, violenta, irragionevole. Diciotto mesi ha resistito questo mio povero amico, e alla fine “tutto quello che volevo, era un frontale così non ci pensavo più”. Si sta ancora leccando le ferite, ma il suo carattere, buono, mite, è fatto anche di talento di orgoglio e ne verrà fuori; ha una risorsa, la musica, e quella lo salverà. Ma le cicatrici di un'esperienza, quelle non guariranno e lo sa. “Io nutrivo convinzioni progressiste, ottimiste; ho capito che per lo Stato chi intraprende è prima un ladro e poi un pollo da spennare. Ce li hai tutti contro, e non hai mezzi per difenderti”. La magistratura non sente, le forze dell'ordine, a chiamarle, si mettono subito d'accordo con chi lo taglieggiava. Incubi fatti di cliché, di luoghi comuni che però, a viverli tatuati sulla pelle, diventano incubi ancora più fondi. Aveva anche dato fiducia ad un cuoco preso, diciamo, tra le minoranze, di quelle che sui giornali si leggono come discriminate, sfruttate, non valorizzate: gli avvelenava la gente, gli ha perfino truccato un assegno. Quando il mio amico se n'è accorto, quello gli ha sibilato: cazzi tuoi, a me nessuno mi tocca. E aveva ragione, lo Stato rispetta il delinquente, il pregiudicato ma chi riga dritto, chi crea lavoro, lo travolge; se poi si è permesso pure di studiare, lo Stato farabutto diventa moralista: proprio tu, un laureato, non puoi abbassarti a farti giustizia da solo. Certo, ma se tu Stato non fai giustizia al posto mio, cosa mi resta? Ed è precisamente per questo che la mafia prospera, non è vero che la mafia alligna dove non c'è lo Stato, è proprio dove sta lo Stato che trova terreno fertile. Il mio amico oggi è, anche fisicamente, un uomo diverso: sorride poco, la sua bocca ha preso una piega amara che non ricordavo, le sue parole si sono fatte aspre e, a tratti, ancora sgomente. Dopo un anno, lo choc non lo abbandona. Gli ho fatto notare, essendoci passato per parte di padre, che comunque da domani sarà una persona segnata ma più forte, più esperta, più attrezzata. Questo lui lo sa, ma non s'azzarderà più a mettere su qualcosa in Italia, né a dar lavoro a nessuno, né, tantomeno, a fidarsi neppure del Padreterno. Non sono solo i cervelli che partono, la tragedia. Sono anche quelli che restano, le volontà fiaccate, la consapevolezza che questo Paese, questo Stato sono nemici che hanno ogni forza, che ti dicono: la tua parola contro la mia, ma la tua vale niente, la mia può tutto.

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I Monty Python si riuniscono dopo 30 anni - CULTURA

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IL MONDO E' UNO ZOMBIE

Mi credevo un incompreso invece ammazza quanti siamo. Siamo noi, siamo gli insonni, per qualsiasi ragione, cagione, distorsione, siamo quelli che dormono un cazzo, più che altro un coma vigile, distratti dai gatti, dalla cervicale, dalla paura del giorno passato, dall'angoscia di quello che verrà. Noi contiamo quasi tutte le ore, vediamo l'alba e stramazziamo, ci scuote una sveglia e giriamo a vuoto, conviviamo con la nostra stanchezza, ubriachi di sonno e di malinconia. Credevo d'essere un paria ma riaccendo il computer e ci trovo messaggi ad ore invereconde. Mi tiro un poco su: siamo legione, il potere ci temono e soltanto un residuo pudore ci trattiene, per ora, dal cinguettar cazzate notte natural durante. Ma ci arriveremo, più la tecnologia ci tiene svegli e più la inseguiamo e secondo me è per questo che c'è tanta violenza in giro: il mondo è uno zombie che non trova pace e alla prima occasione scatta come una molla assassina. Peccato che, a volte, la sera ci ammosciamo come sufflè; quel par d'ore postdigestive, che par di sognare nel Nirvana d'abbiocco. Poi si spengono le luci, si spengono i rumori, si spegne anche l'insegna di quell'ultimo caffè e ci accendiamo noi, gli occhi spiritati, la mente febbrile che insegue ossessioni, i nostri passi per la casa, la tentazione di andare a vedere nel telefono chi sta conciato uguale, l'impotente compagnia d'un libro, il frastuono di un concerto nelle orecchie, un altro caffè, un altro rintocco lontano. Al mattino siamo stracci senza neppure la consolazione di un'epica da buttar via. 

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ZAPPA EN REGALIA (anteprima)

4 dicembre 2013

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Primal Scream, il suono del caos - CULTURA

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LO SCHELETRO NEL TELEFONO

Pubblicare o non pubblicare? In un'epoca fagocitata dall'intercettazione, la questione diventa ineludibile e si può formulare anche così: se ho una notizia, la do o non la do? Il comandamento del buon giornalista dice sì, la dai sempre e comunque ma è un comandamento falso, talmente bugiardo che nessuno lo piglia alla lettera: viene il momento in cui la soffiata, perché dietro c'è sempre e comunque un maneggio, riguarda qualcuno che ti sta troppo vicino e allora siamo tutti bravi a metterci la museruola senza neanche pensarci; lo consideriamo, anzi, un doveroso scrupolo morale in ragione dell'amicizia, della colleganza, della parentela (a raggio larghissimo). Alzi la mano chi ricorda un solo caso di giornalista che abbia scoperto i santini degli amici degli amici (a meno che fossero diventati nemici). Ora, non c'è dubbio che sulla sghignazzata di Vendola il Fatto abbia giocato sporco: l'interesse era discutibilmente morale, e molti, non solo la “vittima”, hanno avuto la sensazione di una esecuzione, per questioni, garbugli che a noi restano inaccessibili ma che nei sancta sanctorum delle redazioni sono probabilmente meno immaginari. Travaglio l'ha anche scritto: “La carriera di Vendola è finita”, e siccome a lanciargli l'ordigno è stato lui, il commento sapeva tanto di missione compiuta, tipo il bombardiere che rientra alla base e fa rapporto. A chi, lo scopriremo solo vivendo, magari a nessuno, ma a me non va proprio di fare la parte dello scemo e mi pare che le trattative non siano tutte detestabili allo stesso modo. D'altra parte, la questione assumeva una rilevanza particolare investendo un moralista compulsivo, e oggi patetico, come Vendola, il quale, non a caso, s'è difeso in maniera penosa: nessuno più di me ha a cuore eccetera. Come a dire: io garantisco per me e non mi potete giudicare. Si sentiva, si sente ancora intoccabile, benché sotto shock. E l'annuncio di querela al giornale di Travaglio non ha altro senso che quello di una rappresaglia (che è l'unico motivo per cui, personalmente, ho espresso solidarietà alla fonte). Non sarà un risarcimento in soldi a poter ristabilire la credibilità di un politico che l'ha persa per le sue sole parole e le sue sole sghignazzate. Intempestive, scomposte, vagamente sinistre anche se non direttamente riferite ai malati dell'Ilva.

È anche vero, e qui il problema emerge sotto una terza prospettiva, che, continuando così, si rischia di travolgere un regime intero, per immondo che sia, con mezzi non ortodossi, vale a dire sputtanandone sistematicamente i protagonisti: e fino a che punto questo sia giusto, fino a che punto il fine giustifichi i mezzi, questo è davvero arduo da stabilire. Non foss'altro perché fini e mezzi non appaiono così nettamente distinti.

La procedura, in ogni modo, è ormai inesorabile: si parte da una telefonata, la si lascia filtrare e poi si pompa l'effetto. Così sono stati travolti lo stesso Vendola, la Cancellieri, Berlusconi, ma, prima ancora, Ingroia, e chissà quanti ne dimentico. L'unica recente caduta con altri mezzi, è stata la canoista Idem, della quale emerse una documentazione catastale imbarazzante, insomma ci fu una inchiesta, per discutibile che fosse. Quando si parla di “metodo Boffo”, si dice una cosa impropria perché anche Boffo fu segato sulla base di riscontri cartacei (poi emersi come falsi, va aggiunto). Ma sembra preistoria. Il presente è quello delle voci, delle spiate telefoniche, per le quali davvero nessuno può sentirsi al sicuro. Resta fuori, e forse non è un caso, solo Grillo, anche se i suoi poveri squilibrati suppliscono egregiamente, facendo risparmiare molta fatica ai cronisti; ma non c'è dubbio che prima o poi toccherà pure a lui, perché tutti, a cercarlo, hanno uno scheletro nel telefono e la pratica della randellata telefonica ormai è invalsa e abusata da tutti i giornali e per tutti i bersagli, anche se poi ci si palleggia l'indignazione. Dietro, naturalmente, ci sono apparati giudiziari, questo è evidentemente anche agli sprovveduti. Ora, il punto è che a questo punto conta poco, per non dire niente, l'oggetto della telefonata: che siano faccende di rilevanza penale oppure semplicemente sconvenienti sotto il profilo etico e istituzionale, l'importante è travolgere, spezzare le gambe, mettere fuori gioco. Domanda minore: chi stabilisce cosa sia (giornalisticamente) rilevante? Perché qui assistiamo a un cortocircuito: lo diventa, spesso anche penalmente, ciò che viene prima squadernato: non il contrario. E questa sorta di “democrazia”, manda un odore curioso. Domanda maggiore: senza un freno, dove si va a finire? Prevarrà, domani, l'unico candidato che non telefona, o che sa telefonare meglio degli altri, non necessariamente il più onesto o politicamente abile? A me sembra una domanda non più rinviabile, a maggior ragione se constato che il dibattito sulla regolamentazione dell'utilizzo delle intercettazioni è stato completamente dimenticato – mentre non è lecito illudersi su un rigurgito di dignità o di correttezza da parte dei giornalisti, che – non prendiamoci in giro con la retorica della schiena dritta, della libertà e del lettore “unico padrone” - sono regolarmente strumenti di altre logiche, logiche politiche nelle quali essi si pongono ormai come interlocutori di pari livello rispetto ai politici: non di rado, anzi, i ruoli coincidono e si confondono.

Come se ne esce? La soluzione sarebbe facilissima: basterebbe che chi telefona fosse meno spregiudicato (o se non altro più accorto) sul piano della gestione delle proprie prerogative, e più dignitoso nel modo di rivolgersi, di esprimersi, perfino di sorridere. Corrispettivamente, basterebbe che i giornalisti si mettessero una mano sulla coscienza e fossero in grado di rispondere a una questione: lo pubblico perché credo nella verità, oppure perché so benissimo a chi conviene? Ma aspettarsi questo doppio livello di decenza, equivale alla professione di fede delle miss Mondo, che, quando vengono elette, annunciano invariabilmente un sogno nel cassetto che coincide con la pace nel mondo. E questo è precisamente il motivo per cui non se ne uscirà, almeno fino a quando Sansone non sarà caduto insieme ai filistei. Sotto una valanga di telefonate.

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Posted in Attualità, Cronaca, Politica