BUON FERRAGOSTO

Buon Ferragosto. Tutti, quasi tutti quelli che conosco ci arrivano come cavalli stravolti, distrutti da una vita senza punti fermi, da un lavoro che si perpetua senza arrivare a niente, senza costruire niente, un lavoro che o non c'è oppure c'è ma è come non ci fosse. E l'approdo non sono ferie, non sono vacanze ma giusto un tirare il fiato di poche ore, illusorio, un cadere in coma, casa o villeggiatura che sia, col pensiero che già vola al ritorno all'inferno, alla pena di tutti i giorni che più la declini e più non sai perché. E sempre più prepotente quel desiderio di fuggire via, come nella canzone di Baglioni, di rifarsi una vita o di farsela una buona volta perché questa, questa che si brucia giorno dopo giorno, negli sforzi inani, nelle liturgie della rassegnazione, nel disperato sperare, nel perenne ricatto della debolezza che tutto ti fa sopportare, questa via crucis senza ragione, senza mai morire del tutto e senza risorgere, tutto è tranne che vita. Buon Ferragosto, col sole velato, con una stanchezza precoce nei giovani, stratificata in quelli della mia età, che si volge in resa, in consapevolezza che non resta molto da fare se non resistere, ma fino a quando, e per cosa? Mi guardo in giro e mi pare di capire sul volto dei miei connazionali ancora adolescenti o studenti una sorta di euforia stupida, consapevolmente stupida, come a voler rimandare la resa dei conti ancora per qualche Ferragosto ma già intuendo la vita ad imbuto che li aspetta; e una specie d'incarognimento in tutti gli altri, che vita di merda, che pieno d'illusioni e di prese in giro, di bastardi intorno a noi, di stronzi che noi stessi siamo costretti ad essere, che dannazione infinita questa vita che tutti gli smartphone di questo mondo non servono ad esorcizzare ma ad alimentare. Tenuti alla catena da noi stessi, dal mondo che si è modificato senza chiederci il permesso per meglio controllarci, ma non è sempre stato così da che mondo è mondo? Sì, certamente, ma sopravviveva se non altro la folle idea di una via d'uscita, improbabile, utopistica, onirica ma ancora plausibile: adesso sembra roba da visionari, da manicomio e nessuno ci prova più. Perfino le lotterie si accontentano di miraggi più alla portata, mille euro al mese per i prossimi vent'anni, come a dire, se ti dice bene le stelle ti trovano il lavoro che in terra ti è negato. Ma non di più. Buon Ferragosto, passato nel gelo afoso di una camera, nel deserto affollato di una metropoli, nel carnaio demenziale di una spiaggia, nella quiete mortale di una montagna o nel caldo appiccicoso di una tavolata coi soliti parenti che ad ogni Ferragosto si sopportano meno e sempre più si chiedono chi glie lo fa fare. Ma sopravvivono i rituali della sopravvivenza, stare insieme, mangiare, nutrirsi, come in guerra, che del doman non v'è certezza o meglio ce n'è una sola: che non sarà meglio di oggi, che sarà la solita guerra di nessuno e di tutti contro tutti, guerra contro il mondo e contro noi stessi, guerra allo specchio come negli ospedali psichiatrici. Ma buon Ferragosto, che tanto dura niente, come l'estate, come la nostra età senza denti, come tutto a questo mondo tranne questa precarietà della vita che non passa.