IL BLUES

E' sapere la tua malattia

È un Natale senza palle addosso

Suono della notte che ricopre

La tua voglia di morir di stelle

Il boxeur crocifisso ai suoi tagli

E' l'ultima volta di ogni cosa

Di un concerto fino al prossimo

Di una rosa rossa già appassita

Il profumo che non t'abbandona

Il perdono per il tuo assassino

L'ultima scommessa già perduta

Prima di giocarla, l'imbarazzo

Che non provi mentre perdi i pezzi

E' il tuo stile, quello che sai fare

Solo tu e non ti serve a un cazzo

Col tuo orgoglio fatto di brandelli

E' uno sbaglio, l'ultimo, il più bello

La tua voglia di farla finita

Ostinata quasi come la vita

Il sorriso contro il tuo destino

Senza denti, con una chitarra

Che suona da sola la sua guerra

D'anima cascata sul sedere

E' sapere la tua malattia

Chiusa per l'eternità in due occhi

E non fare niente per curarla

Ma ne parli con una puttana

E' l'ombra del ponte che ti aspetta

Senza fretta, ch'è già pronto un letto

Con due gatti e il freddo per coperta

Una casa di mattoni a vista

Dove stavi e t'han buttato fuori

La tua voglia di morire ancora

Dentro una bottiglia quando è l'ora

Che la gente fa l'amore, vive

O semplicemente sogna e tu

Che la vegli, e nessuno lo sa

Non esisti ma non ti rassegni

Lì per terra con la tua chitarra

E una storia triste, sempre quella

Che racconti al vento e che le stelle

Custodiscono fino al mattino

Questo è il blues: il pianto di un bambino

La sua attesa di un padre qualunque

Dietro al vetro dove scende il nulla

D'una nevicata d'illusioni

Questo è il blues: non crescere più

Dal momento di quel colpo al cuore

Tua madre che si scopa il dolore

E di nascere porti la colpa

La tua voglia di morire invano

Una foglia, l'ultima sul ramo