SANGUE

Scolpito daslla fatica

SANGUE

Quando anche questo sangue che ribolle, sangue vivo, che sale dalla terra e dal sole e dall'acqua, sangue che inebria e che tormenta, che parla, racconta dei nostri morti, dei nostri spettri perduti, dei bambini che eravamo e che la vita ha ucciso, quando questo sangue divino che nutre, che va giù nel cuore e di lì all'anima e le porta follia, e le ricorda di boschi e di fiumi, e di fumi e di paioli, e di rituali e preghiere e imprecazioni, di vecchi sdentati e forti, di sorrisi scolpiti dalla fatica, di natura che restituisce il bene e il male, l'odio e l'amore, coi suoi inverni tetri e le estati atroci, quando questo sangue di zucchero e oblio sarà asciugato, allora anche noi saremo asciugati nel tempo, e non potremo più tornare. Difendiamo il sapore del ricordo, perché è l'ultima speranza che ci resta. Difendiamo il sangue che cola dal nostro tempo, finché siamo in tempo. Finché potremo ancora berlo e sapere chi eravamo, appena una luna fa.