Babysnakes

2012-02-26T14:00:00.001+01:00

Imu alla Chiesa? Abbiamo scherzato. Basterà fondare una sala Bingo e dichiararla pro opere pie. Scommettiamo che il clero da questa finta Imu ha tutto da guadagnare?

IL FARO N. 8 - ANTEPRIMA

2012-02-26T09:57:00.001+01:00

IL FARO N. 8 - ANTEPRIMA

MANOVRE INTORNO A UNO SFRACELLO

Non è così strano quanto sta coagulandosi attorno al governo: i partiti, le coalizioni, semplicemente guardano alle elezioni, quando saranno. Forse prestissimo, ma se anche arrivassero alla fine della legislatura, politicamente è un giorno (e, di norma, il risultato di una consultazione matura, e si conosce, in anticipo nelle segrete stanze)...

SE L'EUROPA

A forza di parlarne passano i mesi, e di crisi si parla appunto da mesi. Ormai ci avviamo verso la primavera, dopo un autunno e un inverno da tregenda, i cui benefici effetti, per il momento, li vede solo Monti, insieme alle istituzioni bancarie che lo supportano.--

DIABOLIK, 50 ANNI CHE SI SENTONO TUTTI

50 anni di Diabolik e la giusta enfasi per un personaggio leggendario. Ma le sue creatrici non ci sono più, e non c'è più neanche lo spirito di quella società di inurbazione, che aveva spinto due dinamiche sorelle, Angela e Luciana Giussani, ad immaginare un albo tascabile, per le classi operaie...

L'ELEFANTE IN CRISTALLERIA

«Perché non (ci?) vendono Rodi e le isole per ripagarsi il debito?». Era il 3 marzo 2010, la crisi greca era ancora agli inizi ma la Germania era già, fortissimamente, sul piede di guerra. Così la «Bild» non esitava a sparare quel titolo in prima pagina, riportando le dichiarazioni di un deputato tedesco. Creando immediato scalpore in Europa. E indignazione in Grecia...

COSI' FREDDO

E' tremenda, eppure non ci credo che questa ondata di gelo artico ci seppellirà tutti ibernandoci come cadaveri per i posteri. Grado più, grado meno è sempre la solita storia da che mondo è mondo: e dopo l'inverno, sembrerà strano, arriva sempre il disgelo...

IL BIVIO E IL MOSTRO

Siamo al bivio. La crisi dei debiti sovrani che sta stringendo l’eurozona in una morsa d’acciaio da almeno due anni (ossia da quando si è acceso il fuoco greco nella santabarbara del castello della carta pubblica), è giunta a un bivio, oramai ineludibile...

LAMBCHOP – MR. M

Ci sono artisti che si dibattono eternamente tra eleganza e noia, bravi ma lievemente ammorbanti. Uno è Kurt Wagner, che sarebbe un alfiere del country indipendente, ma a me pare più un crooner pop con spruzzate di folk e di accordi talvolta irregolari. Il nuovissimo disco, Mr. M...

MILANO ALLO SBANDO

caro massimo, la lettera apparsa sull'ultimo faro mi spinge a raccontarti la mia esperienza al capodanno milanese. come sia finito l'ultimo dell'anno in quella piazza è, come sempre, questione da povera gente...

MOSCHE DA FORUM

A volte basta sapere aspettare. Ricevo una richiesta di libri da un tizio che si definisce mio appassionato lettore in saecula saeculorum, di quelli cresciuti con me, che è una cosa che mi fa sentire una levatrice. Anzi, una lavatrice...

RUTELLI DA OSCAR

LA MAFIA DI CHI COMANDA

Posto fisso? Noioso, improponibile, da sfigati, dice Monti, dice il giovanotto Martone, dice la Cancellieri, dice mamma Fornero. Per molti, ma non per tutti. Prendiamo figlia Fornero, Silvia, che nel contempo è prole anche di Mario Deaglio, l'economista...

LA GERMANIA SENZA MEMORIA

La memoria del nostro dolore non merita dignità. Siamo, come scrive Der Spiegel, “il Paese degli Schettino” e gli Schettino non si rispettano: si deportano, si uccidono e ci si sputa sopra...

TOBAGI, UN COGNOME

“La puntata dei “Furbetti dell’inchiostrino” sul caso Einaudi-la Repubblica ha suscitato molto clamore tra i giornalisti (in privato), discussioni (su facebook), disgusto (tra i lettori). Riferivamo di come la casa editrice Einaudi sia solita annunciare ai propri venditori l’uscita di recensioni e interviste su vari quotidiani...

Tutti gli articoli completi sul Faro n. 8. E' il sole che porta il Faro, o è il Faro che porta il sole?

2012-02-25T19:45:00.002+01:00

OUT INTERVISTA... MASSIMO DEL PAPA (seconda parte)

SAMBA

2012-02-25T11:11:00.000+01:00

SAMBA

Non c'è molto da dire. All'epoca vivevo in un posto sul mare e l'inferno, se c'è, dev'essere proprio così. La fine del tempo. Non aveva un'anima. Cancri di cemento cresciuti a caso, aborti d'improbabili insegne. Se pioveva, pioveva squallore. Di giorno in giro nessuno. Di notte uscivano gli spacciatori, i viados, i trans e se si trovavano era avevi chiuso, ti venivano addosso a tempo di samba ed eri finito. Loro non sono, come si dice, anime perdute, sono orsi feroci, che non hanno più niente da perdere, che aspettano la morte. E intanto ballano, per strada, in casa loro e i vicini impazziscono. Usano il corpo per un sacco di storie e il sesso, sapete, è proprio l'ultima. Lo usano come deposito, ecco quello che fanno. Si portano addosso la roba più strana. I clienti passano e ritirano la consegna. Se s'incazzano sono spietati. Lo so io quanti ne ho visti uccidersi, nelle risse, per le storie più stupide, autentiche cazzate. È il giro che è così, non puoi scappare. Prima o dopo ti tocca. Un femminiello lo trovarono seduto sul suo divano, nel monolocale di un casermone abitato solo da gente come lui. Vestito da donna e crivellato da 100 colpi di punteruolo. Lo chiamavano “Patatina”, era ridotto un colapasta. Un altro finì in un fosso colla testa mezza staccata da un fendente di coltello da cucina. Di certi alla fine uscivano frammenti, come se la campagna avesse vomitato quel che restava di loro. Io raccontavo tutto, ero lì per quello.

Li conoscevo. Anche qualcuna che poi divenne famosa, prima di crepare. Li incontravo in giro e avevano imparato a lasciarmi perdere, perché non era cosa. Ma certi miei amici no, e finirono con le croste in faccia. Sei mesi prima eravamo lì insieme a prendere il sole, a farci una pizza e adesso non mi salutavano più e dovevo scrivere che erano finiti dentro. Sapevano che dovevo farlo, che non li giudicavo e qualcuno mi salvò la macchina - lo venni a sapere solo molti anni dopo.

Ci sono rimasto 17 anni in quel posto da pazzi, un posto che non esisteva davvero.

Ogni tanto qualcuno spariva e ti chiedevi dove l'avessero ammazzato. Ogni tanto qualcuno tornava. C'era, davanti casa mia, un ballerino nero, dicevano che era stato un ballerino in gioventù. Di giorno era un nero qualunque, lo vedevo fare la spesa allo spaccio, piccolo, magro e con la testa calva sotto una cuffia. Mi stava simpatico perché vedendolo potevo fingere di stare in America, da qualche parte, ma lontano da lì. Mi faceva ricordare che il mondo è grande, dopotutto. Quando annottava si metteva la minigonna, le calze a rete, i tacchi altissimi, una parrucca di boccoli bianchi e usciva a battere. Tornava all'alba, l'ho visto un sacco di volte che rincasava portandosi dietro i mostri di tutta una notte. Ci salutavamo come quei vicini di casa che hanno ipocriti rapporti formali.

Poi un giorno la sua finestra non s'è aperta più e in giro si diceva: hanno ammazzato la ballerina, l'hanno fatta a pezzi e poi li hanno sparpagliati in giro e nessuno li troverà mai perché gli animali se li sono mangiati. Però non c'era verso di scoprire quando, e perché qualcuno gli avesse fatto questo. E nemmeno chi fosse stato e questa era la cosa più incredibile perché quando spariva qualcuno si sapeva subito chi era stato e la polizia andava a colpo sicuro. Neanche doveva fare il giro dei bar con le slot truccate o dei minialloggi. E invece la ballerina niente, nessuno l'aveva vista più e la finestra davanti casa mia restava chiusa. Solo che nessuno veniva a subentrare, quel monolocale non lo voleva nessuno. E restò sbarrato un sacco di tempo.

Poi, un pomeriggio tardi d'aprile, di quelli lattiginosi che la primavera pare abortirci dentro, sento nell'aria la musica di Sympathy for the devil a tutto volume. Guardo fuori e sul balcone c'è la ballerina che balla. Tutta vestita come allora, la mini dorata, le scarpe rosse coi tacchi, le calze nere e anche la parrucca bianca. Ballava il samba maledetto dei Rolling Stones, però stentando un po', come se non riuscisse a farcela, come perdendo un po' il tempo. Però si vedeva che era stata una ballerina, perché si muoveva bene, nonostante tutto. Ballava e mi sorrideva dal balcone e mi mandava dei saluti, dei baci. Io le risposi alzando un braccio: con quella canzone ci si intendeva. Non posso non voler bene a chi spara Sympathy a volume da pazzi come a voler tirarti in faccia tutta la propria cazzo di vita. Veniva giù sera, e la nera ballava, e mi chiamava, e la canzone finiva e lei la rimetteva da capo e continuava a ballare come un pupazzo meccanico che ogni tanto s'inceppava. Poi non sentii più niente e dopo un po', che ormai s'era fatto proprio scuro, la vidi uscire. Zoppicava. Si diresse verso il suo posto sulla Statale e ci mise una vita.

La gente diceva: hai visto la ballerina, è tornata, però l'hanno massacrata di botte e adesso è storpia.

MISTERI DOLOROSI - estratto 3

2012-02-24T21:27:00.000+01:00

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(…) Monte Nevoso, monte di misteri a volte insospettabili a volte subdoli, allusivi. Nella piovosa primavera del 1981, alcuni ragazzi del quartiere sghignazzano un po' increduli leggendo una strana scritta che, nottetempo, è spuntata dappertutto su volantini appiccicati ai muri delle case, ai lampioni, ai semafori, perfino scritta a carboncino dove capita, con una grafia stentata ma comprensibile, in un linguaggio approssimativo ma chiarissimo: “Fate attenzione che il Vaticano da per tutto spaccia la droga”. Sembra la burla di qualche anticlericale, ma qualcosa non torna: un ragazzino non può essere; un tossico sembra improbabile, i drogati hanno altro da fare che accusare il clero, hanno da cercarsi la loro maledizione quotidiana. Allora chi? Un clochard rancoroso? Nel quartiere c'è di tutto, ma quelli proprio no. Un padre di famiglia? Da escludere. Un contestatore rivoluzionario? Ma come potrebbe mai esprimersi un giovane impegnato, magari liceale o universitario, in un modo tanto zoppicante da sembrare addirittura ricercato? Sembra una provocazione, qualcosa che non si afferra, non si capisce. La scritta poi verrà metabolizzata dal quartiere, fino a stingersi, a sbiadire lentamente dai volantini, dai muri, dalla memoria degli abitanti. Pochi mesi dopo, l'apparente suicidio del “banchiere di Dio” Roberto Calvi, presidente del Banco Ambrosiano finito in un vortice bancarottiero, porterà alla luce un inquietante sottobosco fatto di malavita organizzata, spioni collusi, massoneria deviata, ma soprattutto di una Chiesa cattolica travolta da uno scandalo che la mette al centro di un groviglio a base di truffe, traffico d'armi, riciclaggio di denaro proveniente dal narcotraffico per conto della mafia. Quella scritta delirante e sgrammaticata, diceva la verità.

Proprio di fronte al covo brigatista di via Monte Nevoso vive un giovane militante del centro sociale Leoncavallo, uno dei primi per Lambrate, Milano e l'Italia intera, dalle parti del Casoretto (a pochi metri da via Maderno): un quartiere teatro di violenti scontri tra estremisti già a metà degli anni Settanta, dove sorge l'omonimo Collettivo che tra gli ispiratori ha il capo dell'Autonomia, Toni Negri. Il diciottenne Fausto Tinelli cadrà in un oscuro agguato due giorni dopo via Fani, in via Mancinelli, a due passi dal Leoncavallo, insieme all'amico Lorenzo “Iaio” Iannucci. Si ipotizza di tutto, che i due avessero colto la base brigatista sul lato opposto della strada, così come la punizione per una loro inchiesta sullo spaccio di droga nel quartiere, ed è certo che in quegli anni si è già dato molto da fare nel business dell'eroina a Lambrate il neofascista Rodolfo Crovace, detto “Mammarosa”. Altro nome da non evocare, quello del faccendiere di alto profilo Ettore Cichellero. Elemento di intersezione di traffici di droga, armi, ma anche di generi alimentari perfettamente leciti, nonché in contatto con la mafia dei Corleonesi di Liggio e Riina, ma anche, secondo il libro “Il noto Servizio”, di Aldo Giannuli (Marco Tropea Editore, 2011), ben introdotto negli ambienti più coperti e più torbidi degli apparati di sicurezza, Cichellero, insieme a Crovace, figura nel libro bianco sullo spaccio nel quartiere messo insieme dai giovani Tinelli e Iannucci. La coincidenza, inquietante, è che proprio nello stabile di via Monte Nevoso 8, che ospita il covo brigatista col memoriale di Moro, aveva trovato sede, anni prima, una società commerciale fittizia, la “Nuova Kelsea”, in realtà funzionale al contrabbando a Milano, di tale Alberto Dugnani, collegata al Cichellero. Circostanza che sembrerebbe attirare come una calamita i segugi di Dalla Chiesa nella tana giusta, e del resto assai più attendibile della versione, confezionata ad uso stampa, del ritrovamento di un borsello su un autobus, da parte di una vecchietta (sparita, mai ritrovata, dissolta nell'aria), colmo di tracce brigatiste, dagli scontrini del dentista alle ricevute del rivenditore dei motorini, ad un cruciale mazzo di chiavi, tutti in zona Lambrate. Piste che, incrociate, avrebbero portato a delimitare il raggio delle ricerche: dopodiché, i carabinieri avrebbero verificato la compatibilità delle chiavi in una serie di appartamenti, che però doveva essere dell'ordine di migliaia e migliaia di serrature, fino ad arrivare, a colpo sicuro, all'alloggio di fronte alla casa di Fausto Tinelli.

Dopo i primi, scontati depistaggi, le indagini sulla morte di quest'ultimo e dell'amico Iaio imboccano decisamente la pista neofascista, senza risultati apprezzabili. Il fascicolo verrà chiuso con un nulla di fatto dopo 23 anni, nel 2000 dal gup Clementina Forleo. Particolare curioso, sulla Simca 1000 rossa dei genitori di Fausto Tinelli, spicca un adesivo con lo stemma della città di Fermo. Di gran lunga più ambiguo, ed inquietante, il passaggio inserito dalla BR nel comunicato n. 2 durante il sequestro Moro, subito dopo l'omicidio dei due ragazzi del Leoncavallo: “Rendiamo onore ai compagni Fausto Tinelli e Lorenzo Iannucci uccisi dai sicari di regime”. (...)

Pubbliche costernazioni e interessi privati - ATTUALITA

2012-02-24T16:31:00.000+01:00

Pubbliche costernazioni e interessi privati - ATTUALITA

NON SCHERZIAMO, SIGNORI

2012-02-24T09:54:00.001+01:00

NON SCHERZIAMO, SIGNORI

Liberalizzazioni, chi ha parlato di liberalizzazioni? I taxi per esempio. Ponzio Pilato Monti li rimanda ai Comuni, previo parere della solita Autorità che serve solo ad incrementare corruzione e burocrazia. Risultato: abbiamo scherzato, le licenze non si toccano, le corse private continueranno ad essere le più care e le peggio servite del mondo, lo strapotere, anche fuorilegge se occorre, dei taxisti crescerà ancora: hanno vinto, hanno piegato il governo, ha vinto la loro lobby romana in odore di neofascismo. Ma che importa? C'è tanto da tassare nella vita, tassare tassare tassare. Non la Chiesa, chi ha parlato della Chiesa, per quella c'è sempre tempo. Ci sono i poveri, gli sfigati, come li chiama il bamboccio Michel Martone, quelli non fanno lobby, non possono ribellarsi. Chi ha parlato di liberalizzazioni, chi ci ha creduto? Non c'erano, non erano niente, al massimo un ritocco alle licenze in un sistema che restava chiuso, niente affatto aperto ad una autentica concorrenza. Macché, si sono rimangiati pure questa minestrina.

E questo governo vorrebbe far la voce grossa coi sindacati, vorrebbe riformare, nientemeno, lo stagnante mercato del lavoro? Via, signori, non scherziamo. Voi non siete qui per cambiare. Ma solo per spennare, spremere, mungere in modo da salvare un sistema di potere corrotto, avido e insaziabile. Lo stesso di cui facevate parte ieri, e a maggior ragione fate parte oggi. E, a ragione ancora maggiore, farete parte domani. Domani, quando la recessione sarà a livelli galoppanti, anche grazie alle vostre manovre e al vostro maldestro tentativo di occultarla mentre la nutrivate. Godetevi, signori, le vostre case, le vostre ville, le barche e tutto il ben di Dio messo insieme in operose carriere bancarie o avvocatesche: nessuno viene a farvi i conti in tasca, si sono già sfogati ampiamente con quello di prima, il miliardario mafioso. Voi invece siete sobri, ricchi sfondati ma sobri, tecnici, cattedratici. Siete presentabili, voi. E non sapete mettere in riga un manipolo di taxisti ultras. Il signor Monti e i suoi affaristi sono un governo di cialtroni, sono dei parolai da quattro soldi, anche se con i milioni in tasca. Sotto il loro indifferente potere le bollette sono esplose, la Siae ha tolto le pensioni ai suoi iscritti, la Rai tenta di far pagare lo stesso canone due, tre, quattro volte, per ogni computer, per ogni autoradio, a benzina è ormai a 2 euro, in anticipo sulle previsioni, e presto salirà a 3, a 4, a 5. E per questi signori non conta altro che la conta dei conti: tassare, tassare, tassare. Niente di più. Niente altro. Possono morire soldati italiani in Afghanistan, e loro non faranno una piega. Possono arrestare, a torto o a ragione, soldati italiani in India, e loro non sprecano un sospiro. Possono suicidarsi dieci persone al giorno, travolte dai debiti, senza più lavoro, e loro insisteranno: tasse, tassare, tassare, tasse. Questi signori sono i classici Robin Hood alla rovescia, ladri coi poveri.

Speriamo si sia capito, finalmente.

PIRATA

2012-02-23T21:34:00.000+01:00

PIRATA

L'isola mia è la luna

Mia sola fidanzata

La ciurma l'ho lasciata

Indietro non ritorno

Nel vetro che di mare

La nave vuota infrange

E stinge un altro sole

Di correnti mi perdo

La bussola non vuole

Più fare il suo dovere

Ed ogni posto è un porto

Di sorte da riempire

Ci trovo chi mi ospita

E chi mi vuole morto

E quante facce lascio

Stravolte al mio passaggio

La vanità, il coraggio

Un segreto rimosso

Sono l'eredità

Che io mi porto addosso

E conosco il dolore

Di così tanta gente

Quella lacrime spente

Solitudine e niente

Di meglio da scoprire

Ruggine e Salsedine

E l'anima s'incaglia

E' sempre tutto uguale

Le storie, le parole

Ma non per me che canto

Il vento che mi cedi

Ma non per me che sbando

Proprio come mi vedi

I denti sono d'oro

Ma non c'è altro tesoro

Per uno ch'è assassino

Di viaggi, di destino

In fuga da se stesso

E una ruga c'è adesso

Dove stava un sorriso

Un tatuaggio sul viso

M'invidi l'avventura

La libertà è impostura

Se non lascia realtà

Da riposare amica

C'è solo da lottare

Per queste rotte a pezzi

Queste ondate da pazzi

Questa triste fatica

Di navigare a vista

Non so che cosa sono

Il ritaglio d'un suono

D'un uomo mai cresciuto

Mi pretendi pirata

Non sai quanto ti sbagli

Io non sono un eroe

Sono solo un errore

Faccio questo per vivere

Lo faccio per morire

INTERVISTA "MISTERI DOLOROSI"

2012-02-23T16:15:00.000+01:00

INTERVISTA A MASSIMO DEL PAPA SU "MISTERI DOLOROSI"

Orfani del Sarchiapone e dell'inafferrabile Walter - ATTUALITA

2012-02-23T10:33:00.000+01:00

Orfani del Sarchiapone e dell'inafferrabile Walter - ATTUALITA

UN CARNEVALE DI MENO

2012-02-23T01:51:00.004+01:00

UN CARNEVALE DI MENO

Morire per gioco, per divertimento, per festeggiare dopo un'operazione che aveva allungato la vita. Così si credeva. Dalla nave della morte, la Costa Concordia degli inchini e dei misteri sconci che non verranno mai del tutto svelati, continuano a risalire cadaveri: i pompieri han trovato altri quattro corpi, tra i quali quello di una bambina di 5 anni, Dayana. Sono i cosiddetti dispersi, per dire i morti ancora senza evidenza ma anche senza nessuna incertezza. Terribili le circostanze della fine, raccontate da una superstite: «Sono andati avanti e indietro. Erano dalla parte dove la gente si è salvata, poi li hanno fatti andare dall'altra, quella che poi ha iniziato a inclinarsi. Se ne sono accorti e sono tornati indietro: la bimba è scivolata, il babbo con lei. Lui era diabetico, tre-quattro anni fa ha subito un trapianto di due organi e deve prendere farmaci salvavita diverse volte al giorno, ogni tre ore. Non avevano il salvagente, nessuno dei tre: dopo lo hanno chiesto a uno con la divisa della nave e gliene ha portati due. Allora se lo sono messi la compagna di mio cugino e la bimba». Non è servito. Di una piccolina resta un sorriso timido, che mette addosso una stanchezza profonda, una cupa rinuncia a capire.

La tragedia della Costa Concordia sta degenerando in farsa: Francesco Schettino, il comandante che aveva abbandonato la nave dopo averla mandata a schiantarsi contro uno scoglio, in circostanze molto imbarazzanti e poco chiare, è considerato un eroe dai compaesani, e personalmente si ritiene sprecato: “Mi vergogno di essere italiano”. Per carnevale, qualcuno ha vestito il suo bambino, forse coetaneo di Dayana, da comandante Schettino, la carrozzina trasformata nella nave inclinata. "Volevamo essere simpatici", ha spiegato il padre. Così vanno le cose da noi.

2012-02-22T19:01:00.001+01:00

OUT INTERVISTA... MASSIMO DEL PAPA

CIRCOLO OSCENO

2012-02-22T09:24:00.000+01:00

CIRCOLO OSCENO

Lo spot per invogliare gli italiani al gioco d'azzardo col sottofondo dell'”Italiano” di Toto Cotugno è semplicemente osceno. Qui non è questione di giocare la schedina, ma di induzione alla dipendenza da scommesse. Vale la pena di ricordare che il Tesoro ha legalizzato pratiche considerate come criminali in circoli privati, bische, locali. È bastato qualche decreto per renderli accettabili, anzi doverosi, in molteplici e fantasiose variazioni, al punto che sono già nate alcune cliniche per la disintossicazione dei giocatori compulsivi, i quali, se sfigati, si rivolgono ai Sert pubblici. Dove trattano gli eroinomani. Dal libro-inchiesta “Lo Stato Bisca” di Carlotta Zavattero, apprendiamo che lo Stato ingurgita intanto il 12% secco sulle giocate; poi c'è un indotto che non finisce più e prosciuga il resto. E Monti ha appena inventato una tassa supplementare del 6% sulle vincite superiori ai 500 euro. In soldoni: per fare cassa, lo Stato punta sulle attività illecite (benché legalizzate) del gioco d'azzardo, che nei bar è vietato, ma negli stessi bar, dietro una ricevitoria, è, viceversa, caldamente consigliato.

Qualche cifra. Secondo gli ultimi dati disponibili, gli italiani nel 2010 hanno investito in scommesse 61 miliardi e mezzo, pari al 7% dei consumi. L'anno dopo, il volume è salito di un ulteriore 13%. Sono i cosiddetti giochi a soglia bassa, puntate minime ma continue, forsennate, polverizzate. Ne deriva un impoverimento collettivo, perché il 7% dei consumi letteralmente si volatilizzano. Peraltro, il ritorno è piuttosto basso per lo Stato, il margine in rapporto agli investimenti nel settore è quasi irrisorio. In realtà, tutto questo serve a fidelizzare il cliente, a originarne la dipendenza. Ognuno, anche non tecnico, non economista, può rendersi conto che questa, con ogni evidenza, non è una economia sana. E infatti sono stati creati, non a caso, organismi come l’Aira (associazione italiana responsabili antiriciclaggio) che operano nel settore dell'antiriciclaggio collegato al gioco d'azzardo. Perché poi resta da parlare di tutta quella zona grigia, quella nebulosa colossale relativa alla commistione tra economia legale e delinquenziale, per la quale forme di criminalità organizzata possono trovare il modo di investire in attività legali, ovvero rese legali dallo Stato. La contraddizione, squisita, sublime, sta in questo, che a rigor di codice penale certe pratiche restano illecite, però legalizzate e sponsorizzate dallo Stato. E davvero, quando si leggono comunicati in cui si sostiene di voler dedicare gli introiti dal gioco d'azzardo per combattere il gioco illegale, si sfiorano vette inaccessibili allo stesso Achille Campanile. La realtà è assai più terra terra: non si sa più dove trovare i soldi e, siccome investire in progetti seri, a lungo termine, è complicato e dispendioso (vedasi il rifiuto sulle Olimpiadi romane), è molto meglio, per far prima, trasformare il Paese in una immensa lotteria. Ma pensare di risolvere i problemi nazionali incrementando il gioco è atroce.

Ora, lo Stato etico per esperienza ci preoccupa: ma lo Stato immorale non ci lascia dormire meglio. Utilizzare figuranti adolescenti per incitare a mitraglia gli italiani a rovinarsi giocando, è di per sé sciagurato. E non è un semplice spot che viene trasmesso: quando la Rai, che è del Tesoro, veicola i messaggi perversi del Tesoro, è un cerchio che si chiude. Un circolo vizioso. Se davvero Monti vuole cambiare gli italiani, perché non comincia da qui?

MISTERI DOLOROSI estratto 2

2012-02-21T20:26:00.001+01:00

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(...) In pieno sequestro Moro, gli appartamenti di via Gradoli (dove si colloca la base brigatista di Mario Moretti e Barbara Balzerani) verranno visitati dalle forze di polizia, con l'unica eccezione del covo. Tra gli inquilini, una studentessa, Lucia Mokbel, di origine egiziana, figlia di un diplomatico legato ai Servizi del suo Paese e conoscente del questore Elio Cioppa, la quale riferirà alla polizia di strani ticchettii notturni, tipo alfabeto morse (che la Mokbel conosce), provenienti dall'appartamento brigatista: la ragazza verrà dissuasa dalla polizia, con metodi rudi, a fornire ulteriori rivelazioni. Trentadue anni dopo, scoppia uno scandalo sul riciclaggio di fondi neri da parte di due società di telefonia, Fastweb e Telecom Sparkle, ennesimo romanzo criminale che mette insieme faccendieri, mafiosi, industriali e naturalmente politici. L'asserito capo della banda, il romano d'origine egiziana Gennaro Mokbel, è collocato al crocevia di questi mondi: in ottime entrature con la destra politica romana, proviene da quella eversiva, nel 1993 risulta avere ospitato il latitante Antonio d'Inzillo, esponente dei Nar tuttora segnalato in Africa (e mantenuto proprio da Mokbel), l'uomo sospettato di avere ucciso il boss della banda della Magliana Enrico de Pedis, quel “Renatino” tumulato in una bara dorata e tempestata di pietre preziose nella cripta della basilica di sant'Apollinare, ritenuto il responsabile del sequestro di Emanuela Orlandi. Non solo. Mokbel, di cui risultano legami con esponenti dei Servizi, si vanta nelle intercettazioni di avere sostenuto la coppia del Nar Valerio Fioravanti – Francesca Mambro, prima finanziariamente, e in modo sostanzioso - “Un milione e due” -, poi addirittura di averli fatti uscire da galera: a quale titolo, e con quali entrature, non si sa. Emergono vincoli diretti di parentela fra i due Mokbel: l'oscuro faccendiere Gennaro e la giovane studentessa di oltre 30 anni prima Lucia. Entrambi di origine egiziana, entrambi collegati, a titolo diverso, ai Servizi, sono fratello e sorella. Di più: Lucia Mokbel finirà con lo sposare un importante costruttore romano, Giancarlo Scarozza, che nelle intercettazioni dell'ultimo scandalo legato a fondi neri maneggiati da società di telecomunicazione, insieme a settori inquinati della politica, della malavita organizzata e degli stessi Servizi, , emerge nelle parole del Mokbel come “mio cognato, [è] il più alto in grado [di una loggia massonica, ndA], ha fatto il costruttore di una famiglia importante Scarozza-Finocchi, l'ex capo del Sisde”. Giancarlo Scarozza, marito di Lucia Mokbel e cognato di Gennaro, è identificato dal Ros come figlio di Maria Antonietta Finocchi; Michele Finocchi è l'alto funzionario del Sisde coinvolto anni prima in un altro scandalo legato a fondi neri maneggiati dal Servizio. Intanto, mistero nel mistero, dalle medesime intercettazioni emerge un effettivo ruolo di consiglieri politici di Gennaro Mokbel da parte della coppia Mambro-Fioravanti, i quali sono appena stati coinvolti, incredibilmente, dalla leader radicale Emma Bonino nella sua campagna elettorale per diventare governatore del Lazio nello schieramento di centrosinistra (sic). Un mistero-matrioska, che ne contiene altri, infiniti e impermeabili al tempo.

Moro morto e ritrovato, emergerà la presenza di un ponte radio tra il covo e la Valle del Salto; Moretti è un radiotecnico diplomato all'Istituto Montani di Fermo, e conosce l'alfabeto morse. Proprio in questa località risulta il Lago della Duchessa, luogo impervio annunciato quale tomba di Moro nel falso comunicato n. 7, redatto dal professionista Toni Chichiarelli, legato agli ambienti malavitosi romani e alla Banda della Magliana (finirà ucciso nel 1984 in circostanze avvolte da cupe ambiguità). Comunicato subito definito dallo stesso Moro, nel carcere brigatista, "la macabra prova generale della mia esecuzione". Il covo di via Gradoli è gravido di segnali e circostanze inquietanti. (...)

Dobbiamo temere il bimbominkia che è in noi - TECNOLOGIA

2012-02-21T15:21:00.000+01:00

Dobbiamo temere il bimbominkia che è in noi - TECNOLOGIA

QUEL PASTICCIACCIO BRUTTO DI KERALA

2012-02-21T10:23:00.000+01:00

QUEL PASTICCIACCIO BRUTTO DI KERALA

Ciao Max,

Trovo la faccenda dei marò italiani piuttosto seria. Quei due connazionali (dai caratteri lombrosiani, sembrano i classici psicopatici "sparo per piacere" o "sono nato per uccidere"), se trovati colpevoli, nella peggiore delle ipotesi rischiano l'appuntamento col boia. Tuttavia non credo che si possa arrivare a tanto.

Ora, è difficile fidarsi delle balle nostre o di quelle degli indiani, perché di balle pur sempre si tratta. Sicuramente sia gli uni che gli altri stanno nascondendo parecchie cose.

In attesa dell'esito di missioni diplomatiche, di procedimenti giudiziari, elezioni e quant'altro, assistiamo con piacere ai vari deliranti commenti di sapore fascista presenti nei siti di informazione italiani: si va da un perentorio "guerra all'India, tanto siamo protetti dalla NATO" ad un più sobrio "inviamo le nostre forze speciali e liberiamoli". C'è spazio anche per i terzomondisti celentaniani, quelli duri e puri, quelli senza se e senza ma, che se ne escono con "gli indiani sono stati sfruttati per lungo tempo e hanno ragione a prescindere".

Le esternazioni indiane, nei loro siti tipo il Times of India, sono degne di nota. Voglia di revanscismo cieco da stella nascente che guarda al futuro con un sorriso, dimenticandosi però degli otto decimi (o forse nove) di popolazione con le pezze al culo... Interessanti anche le critiche economiche e sociali: passi che siamo un Paese in profonda crisi e dallo stile mafioso, ma sulla corruzione preferisco che sia un norvegese a farmi la paternale. Insomma, questa lotta tra italiani e indiani (in fin dei conti, chi sono gli uni e chi sono gli altri?) mi fa pensare ad un problema ancora più stringente: il sovrappopolamento mondiale.

Davide, Tokyo

E, come se non bastasse, il nostro governo tradisce un atteggiamento tra l'indifferente e l'incompetente. Si vede che la cosa non lo eccita.

MISTERI DOLOROSI estratto 1

2012-02-20T18:21:00.000+01:00

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VIA MONTE NEVOSO, MONTE DI MISTERI

Non riposano in pace gli scritti di Moro, trovati in copia (mai in originale, e mai completi) a due riprese in via Monte Nevoso a Milano, la prima l'1 ottobre 1978, quando gli uomini del generale Dalla Chiesa fanno irruzione arrestando 9 brigatisti di spicco. In tutta la via la sorpresa è enorme, in particolare tra gli inquilini dello stabile, tutti concordi nel riferire di non essersi accorti mai di niente, di non avere sospettato alcunché riguardo ai tenutari di quell'appartamento al piano rialzato. Ma sono versioni che non convincono, e che vengono smontate da un ricordo di prima mano, rilasciato all'autore di questo libro da una abitante dello stabile di fronte al covo brigatista: “Quella mattina mi stavo preparando per andare a Messa, quando avvertii un inusuale trambusto in strada, data anche la coincidenza con la domenica, quando via Monte Nevoso rimaneva pochissimo battuta per tutta la giornata. Quel mattino, invece, feci in tempo a vedere anomali movimenti di gente in borghese, finché comparvero anche uomini in divisa. Dissi a mio marito: qui sta succedendo qualcosa. E lui mi rispose di non uscire sul balcone e di abbassare le tapparelle. Avevamo due bambini piccoli... Pochissimi istanti dopo, si sentì rumore d'arma da fuoco e come di un'irruzione. Altri colpi, urla, gente che fuggiva: un paio li presero al “bar Franco”, all'angolo con via Porpora, su piazza Gobetti, dove avevano tentato, chissà poi perché, di rifugiarsi. Presto venne fuori che le forze dell'ordine avevano forzato un covo brigatista, ancora non si sapeva della faccenda del memoriale, delle carte di Moro. Dissi a mio marito: hai visto, te lo dicevo che quello lì di fronte doveva essere un covo. C'erano sempre le imposte chiuse, come sprangate, ma ad ogni ora della notte, per tutte le notti, filtrava luce di lampadina. Qualcosa avevo capito, ma non pensai ad avvertire nessuno allora: potevano sembrare fissazioni di una casalinga...”. Una cautela, quella della chiusura “ermetica” delle finestre, comune ad altre basi terroristiche: anche nel covo di via Montalcini emergerà che la Braghetti, Maccari e gli altri frequentatori avevano cura di tenere sempre le tapparelle ben chiuse, anche di giorno, con la luce artificiale che s'intravvedeva dagli spiragli delle imposte.

Pochissimi giorni dopo l'irruzione del commando di Dalla Chiesa nel covo brigatista di via Monte Nevoso, sul fronte neofascista esce il primo numero di “Quex”, periodico dei terroristi in carcere in cui si teorizza per la prima volta lo spontaneismo armato che darà linfa ai Nar. Lo anima un personaggio centrale dell'eversione nera, Fabrizio Zani, che lo edita nel suo appartamento, in via Teodosio, 60. A circa 400 metri da via Monte Nevoso, prendendo l'arteria di via Porpora.

Oltre agli scritti di Moro, è proprio lo stesso covo di via Monte Nevoso, 8, che li conteneva, a non potere trovare mai pace, né luce. A 12 anni esatti di distanza, il 9 ottobre del 1990, nel corso di lavori di ristrutturazione, spuntano fuori, insieme ad un mitra e a banconote ormai fuori corso, altri stralci del “memoriale Moro”. Sono, ancora una volta, fonti largamente parziali: le manomissioni dei documenti, i tagli, le censure operate dagli stessi terroristi (la più clamorosa: quella sulla rivelazione di Gladio, potenzialmente devastante), restano tuttora oggetto di indagini complesse. Scomparsi gli originali, occultati ancora oggi i filmati e le bobine coi nastri degli interrogatori, restano come urla mute di Moro il suo memoriale mutilato e le decine di lettere (solo in minima parte diffuse e recapitate ai diretti interessati), ad invocare luce su questi ed altri misteri dolorosi.

C'è inoltre una stranezza macroscopica, che non ha mai trovato una valida spiegazione. In pieno sequestro Moro, i brigatisti diffondono uno stupefacente comunicato n. 6 nel quale, dopo avere in precedenti comunicati ribadito che nulla sarebbe stato tenuto nascosto al popolo, si smentiscono: “Non ci sono segreti che riguardano la DC”. (...)

AVANTI IL PROSSIMO

2012-02-20T13:54:00.000+01:00


Il presentatore del prossimo festival di Sanremo (così la facciamo finita)

FOGLIE DI FICO

2012-02-20T09:21:00.002+01:00

FOGLIE DI FICO

Sul baraccone sanremese si dovrà, si potrà dire qualcosa pur senza averne visto un solo istante, solo per quanto se n'è saputo nella foresta di notizie fatue. È parso il festival delle foglie di fico.

Celentano è la foglia di fico di un programma che non c'è, che ha riposato sui suoi vaniloqui da alienato senile. Se si considera che questo è il programma-corazzata per la rete ammiraglia del Servizio pubblico, altro che Costa Concordia viene in mente. Celentano è stato anche altre foglie di fico: di se stesso, della propria alienazione, di una beneficenza miserabile, del giro di soldi delle società di fiction intestate alla moglie e in affari con la Rai, del giro di soldi provenienti dagli sponsor, di cui la Rai, questa Rai che impone il doppio pizzo a chiunque tenga un computer in bottega, ha un perenne, fottutissimo, indecente bisogno.

La pubblicità è la foglia di fico del Servizio pubblico. Questo festival di merda è costato 18 milioni, ne ha incassati 14, s'è indebitato di 4, anche grazie a Celentano, e a pagare sarà il solito telespettatore-Pantalone.

Morandi è la foglia di fico di un dietro le quinte che vedeva una cosca di manager a spolpare ed arricchirsi, da Mazzi a Presta che è l'agente, tra gli altri, di questo cantante totalmente negato al ruolo di conduttore. Ma è notorio che i festival li fanno le cosche, non gli artisti, men che meno i cantanti e figuriamoci le “professionalità” aziendali.

La Emma Marrone che ha vinto, annunciata da settimane se non da un anno, è la foglia di fico di una discografia squagliatasi e oggi in mano, quello che ne resta, a Maria de Filippi. La quale è l'autentica “vincitrice” del festival da almeno un quinquennio.

Gli ascolti-record, i 15, 16 milioni di disgraziati, sono la foglia di fico di un cartello televisivo fuorilegge, partecipato da tutte le reti televisive senza eccezioni (sì, anche La7 degli indipendenti e antagonisti Mentana e Dandini). Tutti i network hanno rinunciato alla più pallida idea di controprogrammazione, di concorrenza perché c'era da diffondere a reti unificate la pseudovittoria di una pseudocantante “dal look lesbo-hard”, appartenente alla scuderia Mediaset. Cosa che nessun giornale ha adeguatamente rimarcato. Ogni commento sulla mancanza di ogni commento sarebbe superfluo.

I cantanti in gara sono la foglia di fico di un'arte popolare che semplicemente non c'è più. Anche i pochi dal felice passato, come Eugenio Finardi, sono ormai ridotti a farsi sponsorizzare da scartine della statura di Casacci dei Subsonica. Detto tutto. Davvero umiliante, farsi umiliare da un Celentano, ridursi a lacché di questo patetico guitto che imponeva il teatro vuoto solo per provare i suoi deliri (perchè andavano perfino provati, rendiamoci conto). Quanto ai superospiti, non venitemi a parlare di quella vecchia strega di Patti Smith: giusto qui, poteva venire a riciclarsi. Patetica quanto Celentano.

Belen che mostra la farfalla è la foglia di fica di una weltanschauung: latina ma del tipo italico più che sudamericano. Il festival “per famiglie” alla fine si è aggrappato all'inguine di una della quale è utile giustapporre due storiche dichiarazioni: 1) “Io da moltissimi anni (sic!) non ho più un buco vergine, neanche nelle orecchie”. 2) “Vengo da una famiglia religiosa, con mamma leggiamo la Bibbia”. Sì, e con Corona il Vangelo: moltiplicazione dei peni e dei pesci. Mescolando questa etica beleniana, molto cattolica, molto televisiva, si ottiene l'icona perfetta per un Paese chiamato Italia.

2012-02-19T18:29:00.001+01:00

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ALLUCINAZIONE CELENTANO

2012-02-19T10:53:00.000+01:00

ALLUCINAZIONE CELENTANO

Ce l'ho fatta: al netto dei telegiornali che non parlavano d'altro, neanche un minuto del Sanremo degli Amici, questa truffa palese che ricorda il campionato di calcio, con Maria de Filippi nel ruolo di Moggi (chissà se al Fatto, solo il Fatto quotidiano, dove Costanzo è molto rispettato, avranno il coraggio d'accorgersene). Più complicato evitare le stronzate di Celentano, moltiplicate per tutti i canali e per tutti i siti. Ma quelle, in fondo, erano fini a se stesse, qualcosa di autodemenziale, prive di controllo e di senso. Tuttavia, qualche riflessione quegli sproloqui la sospingono. Dopo il primo intervento, che aveva suscitato polemiche infuocate mentre di disturbante c'era forse solo l'intimazione a credere, e credere nel Dio a immagine e somiglianza di Celentano (il che sarebbe già una bestemmia di per sé), il ritorno è stato alla camomilla: hai voglia ad ostentare distacco dalle umane faccende, quando la prospettiva è di lasciare sul palco il compenso preteso. Lo spauracchio di una penale, agitato dai vertici Rai, ha indotto questo anziano assai poco coerente ad assai più miti consigli. Ne è uscita una pantomima ancor più penosa della precedente. Io ho visto un paio di minuti, rilanciati dalle homepage dei giornali, e mi sono bastati, anche se c'era da non credere alle proprie orecchie: difficile riuscire a scovare qualcosa di più inconcludente, strampalato, patetico e, in definitiva, penoso. Roba da far rimpiangere il peggiore dei dibattiti parlamentari. Questa volta Celentano, visibilmente preoccupato, dava davvero l'impressione di un vecchio confuso, spaesato, con la sola voglia di sparire. Avrebbero dovuto fornirgli una panchina. Con le sue due uscite ha coperto di vergogna se stesso, la Rai e offerto la conferma che chi tocca il clero, o i suoi media, muore. Per forza: ad attaccarlo in modo talmente maldestro, non si può che fare il gioco del bersaglio (oltre che spararsi sui cosiddetti da soli).

Acclamato come un messia, Celentano ha fatto talmente pietà da farsi abbandonare da tutti, a cominciare dai più ingrati come Travaglio (e questa non è certo una novità). Adesso si sprecano le ipotesi, le dietrologie: avrà voluto far silurare il direttore generale Lorenza Lei, tenuta a riferire alle gerarchie cattoliche che l'avevano imposta? Ha voluto fare gioco di sponda per qualcuno? La sensazione è che Celentano, in un marasma senile ormai irreversibile, non sapesse neanche lui bene dove andava a parare. Lui argomenta sempre tutto a quel modo, si tratti di teologia, di etica, di risorse rinnovabili, di economia o di calciobalilla: è il classico improvvisatore all'italiana, convinto di avere capito tutto di tutto solo perché in tempi remoti ha azzeccato qualche canzoncina (o filmetto, o gollazzo, o quello che sia).

Questo però non risolve il problema dei problemi. Ci si scandalizza sempre dei soldi buttati, della mancanza di merito in qualsiasi contesto, della gerontocrazia, del clientelismo, insomma delle solite ataviche tare nazionali. E poi si assiste a qualcosa che è difficile perfino definire, tanto è inconsistente. Per due tiritere da bar, ma nel ruolo dell'alticcio, questo artista che ormai ha fatto il suo tempo ha percepito l'inezia di 750.000 euro, pari a 1,5 miliardi di lire. Chiunque avesse osato proporre qualcosa di simile, anche gratis, sarebbe stato linciato. Quello di Celentano somigliava ai deliri di Cavallo Pazzo, tanto per restare a Sanremo. I suoi sono soldi rubati, a prescindere dall'eventuale destinazione. Soldi senza presupposto, senza causa, senza ragione. Il canone Rai costa 112 euro, e hanno deciso di farlo pagare anche agli uffici con dentro un computer, il che è una rapina del tutto anticostituzionale. Ma mentre c'è chi si ammazza sommerso dalla povertà, gettano 750mila euro per la confusione di un fantasma balbettante frasi sconnesse, quasi altrettante ad un barba-Gianni suo coetaneo, che non sa condurre neanche uno spettacolo parrocchiale, e – per tacere della pletora di incapaci sedicenti comici e di vallette col torcicollo - non si sa quanti soldi ad una cosiddetta soubrette per aver mostrato l'ombra della fica scendendo le scale.

Contenti i disperati del sabato sera, che a tanto hanno assistito. Ma questo non è stato neanche uno scandalo. È stata un'allucinazione.

L'URLO MUTO DEL DOLORE

2012-02-18T16:13:00.004+01:00

L'URLO MUTO DEL DOLORE

Se ci fosse un giornale così, vorrei scrivere solo di chi soffre. Perché chi soffre vive, e chi vive è destinato a soffrire. Vorrei scrivere della gente che ho visto negli ospedali, nei reparti psichiatrici, in quei manicomi che sono le strade di ogni giorno, nei reclusori chiamati comunità, nelle galere che spesso sono le case. Vorrei raccontare i sommersi che mi hanno raggiunto da un carcere o semplicemente dalla prigione della propria vita.

Vorrei scrivere dell'urlo muto del dolore, della disperazione sommessa, del mondo visto dietro il vetro tremolante delle lacrime. Non perché mi piace, ma perché non lo fa più nessuno. È diventato un insulto, l'unica mancanza di pudore che non viene perdonata. I sentimenti di chi affoga sono stravolti e dirottati, sono sempre più in funzione di qualcos'altro. Servono a fare soldi, purtroppo col consenso, quasi sempre, di chi li prova, e non sa cosa sta facendo, cosa gli fanno fare. Io vorrei raccontarli per quelli che sono, in tutta la loro nuda oscenità e nobiltà. Chi soffre ha sempre lo stesso volto, gli stessi occhi, sia un uomo o una bestia.

Ma di spazi così non ce n'è. Se mi azzardassi a proporli, mi caccerebbero subito. Forse chiamerebbero un'ambulanza per me. Non fanno notizia queste cose, si dice. Non fanno notizia da nessuna parte, mentre le notizie sarebbero la politica, il sesso, il gossip. Se una puttana chiamata showgirl scende dalle scale mostrando l'inguine, i giornali si riempiono di cronache su quel particolare tipo di mutande che non appaiono, e chi le ha inventate diventa ricco, viene quotato in Borsa. La missione dell'informazione è compiuta: una messinscena, la pubblicità, i soldi che girano. E ce n'è per tutti. Cosa volete che importi il dramma di uno che si lascia andare?

Più notizie, si ripete ossessivamente, sempre di più, le tecnologie sono qui apposta. Più notizie, per essere liberi. Liberi d'impazzire per cose vuote, false, alle quali anche io debbo adeguarmi. Cerco di proporre punti di vista non confortevoli, non rassicuranti. Ma la verità è che non ne ne frega niente e invece dentro scoppio della commozione che ho attraversato e mi attraversa.

Ho conservato tutte le lettere e i messaggi ricevuti negli anni. Parlano sempre di dolore. Alcuni sono incredibili, e non penso di meritarli. Ma sono così sublimi, nella loro sincerità ferita, che non rinuncio a leggerne qualche stralcio nei miei reading, ormai sempre più rari. Vedo la gente crollare, sempre, sempre. Perché quegli sconosciuti sono loro. Quelle voci sono le loro, anche se è la mia a cucirle insieme, facendole evadere almeno per un attimo.

Vorrei esistesse un giornale disposto a raccontare la tenerezza della rinuncia, lo strazio di chi non ce la fa più, la dignità di chi si arrende, anche se forse non lo leggerebbe nessuno, perché non si possono sempre mangiare lacrime.

Ma se un giornale così non esiste, chi raccoglierà lo sgomento?

2012-02-18T11:46:00.002+01:00

IL FARO N. 7 - ANTEPRIMA

SE LA PUBBLICITA' CREA IMBARAZZO

Segno dei tempi e mala tempora currunt. E anche mala pubblicità, che, in una clamorosa rivoluzione copernicana, è passata dal suggerire benessere all'indurre un tragico senso di sfacelo. Ricordate le scenette di un tempo?

BIGNARDI, 7 - - - -

Non è una sorpresa.2. La Bignardi, ma guarda, è scoppiata. Il suo programma raccatta meno del 3% di ascolti, un trionfo considerata la fattura e la conduttrice, la quale dice: sono stanca, fisicamente stanca, pensare, fare televisione è faticoso. Ha ragione, a pensare ci si stressa...

CANONE E CANE

INEVITABILITA' DEL DOLORE

Partiamo dal dolore. Dall'immanenza del dolore, che tante volte sperimentiamo, su noi stessi o in chi ci vive accanto o semplicemente ci sfiora. Quando questa percezione oltrepassa la misura della sopportazione individuale, che naturalmente è diversa per ciascuno, arriva inevitabilmente a un bivio...

DONI DALLA GALERA

E tocchiamo anche questo tasto dolente, mettiamo il dito in ques'altra piaga. Il calciatore faccendiere, uno dei tanti, dell'Atalanta, Doni, dopo 4 giorni di galera ha confessato: tutto, e con gli interessi: le combine, le corruzioni, si è battuto il petto e adesso esorta i colleghi, cioè l'intero mondo pallonaro: non fate come me...

HOWLING RAIN – THE RUSSIAN WILDS

Che sorpresa, questi Howlin Rain. In pista dal 2004, primo album due anni dopo, rieccoli col freschissimo The Russian Wilds, un bel saggio di rock anni Settanta, psichedelia, blues, soul. Ogni tanto ricordano i Led Zeppelin...

ITALIANI, CHE RAZZA DI RAZZA

Ci sarà andato anche giù duro, il direttore del Giornale, Alessandro Sallusti, ma di problemi ne abbiamo già tanti, e qualcuno perfino d'importazione: invece Der Spiegel non trova giorno migliore che quello della Memoria, contro l'Olocausto...

LE LOGICHE

Molti hanno provato delusione per la “nuova” Dandini, la “nuova” Bignardi coi Saviano e Jovanotti di circostanza, eccetera. Ma le delusioni sono, per definizione, il fallimento delle aspettative...

SIAMO TUTTI BUNGA BUNGA

Quattro pornostar, altrettante paia di chiappe, per due poltrone da sindaco, una a nord e una a sud, a riprova che l'Italia è una e unita nella farsa. Se Monza chiama con la sfida hot tra Cicciolina e Milly d'Abbraccio, Taranto risponde con le sue zozzone...

LA SCATOLA NERA. DEL DIRITTO

C'è un provvedimento, minimo, nell'ondata di millantate liberalizzazioni governative, che proprio perché minimo non ha ricevuto la dovuta attenzione. Invece è devastante, oltre che sintomatico del tempo...

SENZA BELLEZZA

Neil Young non ne può più; trova che le sonorità attuali siano "le peggiori di sempre". "Ho scoperto di avere qualche problema con gli standard audio di oggi", si è sfogato ai microfoni di MTV Usa: "Non mi piace. Mi fa solo arrabbiare...

CHE NOIA L'EROTOMANIA DELLE SIGNORINE

Va di moda (ma guarda) parlare di sesso. Il proprio sesso. Quello che si ha e quello che si fa. Ultimissima frontiera del grande giornalismo d'inchiesta, cadute le altre due “S”, soldi e sangue, il primo per evidente depressione, il secondo per inflazione...

VIAN'S RAP

Sto guardando “Gli Intoccabili” sui segreti vaticani. C'è il direttore dell'Osservatore Romano, Gian Maria Vian, incalzato da Nuzzi. “Non so, non mi risulta, posso immaginare...

Gli articoli completi sul Faro, solo per abbonamento. L'afFaro s'ingrossa...
Vorrei segnalare in particolare tre articoli, molto diversi fra loro: quello sulla scatola nera nelle automobili private, la versione originale sulla degenerazione fisiologica della pubblicità, e la riflessione sul dolore.

I PROGETTI DI DIO

2012-02-17T21:44:00.008+01:00

I PROGETTI DI DIO

La pesante misura impositiva varata dal governo lo scorso autunno era tarata, in molti sensi, su un calcolo del Pil negativo di mezzo punto (- 0,5%). In realtà, il Pil è negativo già adesso dello 0,7%, il che, in proiezione annua, diventa un – 3%; è la famosa recessione certificata, che non ha stupito l'ombra di nessuno nel mondo finanziario internazionale, dove la previsione più accreditata per l'Italia è quella di una recessione che potrebbe toccare e addirittura superare il – 5% a fine 2012. siamo alla Grescia, come scandiscono i telegiorinali, ahò. Per questo Monti ha bloccato la grande mangiatoia delle Olimpiadi 2020 a Roma: non c'è trippa per ratti. La cialtronaggine, governativa e informativa, è generale e diffusa, tutti sanno ma tutti coprono in attesa di svuotare il governo dall'interno, come fosse un pozzo nero. Ma Monti, aduso alle crudeltà del mondo bancario, è notoriamente duro a morire e sta già prendendo le sue contromisure, convinto nel suo delirio che gli italiani lo amino. Con certezza si preparano tempi molto, molto più solidi di quelli finora subìti, dopodiché i partiti potrebbero smettere di fingere di appoggiare un sobrio Monti che al momento viene sostituito, nelle immagini sacre dei giornali da destra a sinistra, allo sciroccato capellone trasandato che si limitava a moltiplicare le portate ai matrimoni, anche se qualche apostolo invidioso in alcune scritture ultra-apocrife giura trattarsi solo di un sapiente mix propedeutico di acidi e cannabinoidi. San Mario Monti penetetten dall'Europen, che al posto della tunica porta il loden, invece di moltiplicare divide e, piaccia o no, ha in canna una raffica di nuove misure che dovrebbero fiorire in primavera. Queste le imminenti, altrimenti dette “i progetti di dio” in celent'anesco.

nuove accise (in parte mascherate, cioè non dichiarate) sulla benzina, che andrà a 2 euro entro marzo, per poi schizzare a getto libero
tassa sugli animali domestici (ogni famiglia ormai ne ha almeno uno: una cuccagna, una pacchia!)
tassa su cibi maleducati, alcolici e profilattici (avete letto bene)
addizionale su bolli di circolazione
tassa sulle targhe dei veicoli
contributo sugli pneumatici dei suddetti
tassa sugli elettrodomestici
aumento marche bollate di ogni tipo, genere ed uso, e contestuale imposizione delle medesime anche per usi prettamente privati, come le scritture private (ovviamente i controlli saranno a tappeto e finanche domiciliari e, nei casi estremi, rettali e vaginali)
tassa sul possesso di computer
tassa sul meretricio, sia esercitato che fruito
aumento del gettito dell'8 x 1000 alla Chiesa, in quota da concordare, per compensare l'imposizione dell'Imu. In sostanza, la tassa sugli immobili vaticani verrebbe ampiamente rimborsata dai sudditi italiani.
tassa sulla neve, per tamponare gli effetti del maltempo di febbraio, stimati nell'ordine dei 500-600 milioni di euro almeno. Sarà proporzionale, ovvero chi ha ricevuto addosso più neve pagherà di più, fedele al motto evangelico-tributario “a chi ha sarà dato, a chi non ha saranno tolte anche le mutande” (santa Belen vergine e martire oral pro nobis).

Il cosiddetto suepercanone Rai, per chi tiene almeno un computer in ufficio, è già realtà ed è già partita la bufera di relativi bollettini.

Naturalmente, multe a pioggia per qualsiasi cosa, lampadine non funzionanti in auto e al cesso, maniglie difettose in cucina, fornello del gas che si accende male, suole delle scarpe non regolamentari ecc. Ancor più fisiologicamente, nuove forme impositive sono allo studio, la creatività non si ferma mai. Solo i più forti sopravvivono, è legge di natura. I più forti, cioè i più banchieri e così sia. Con la benedizione furbi et orbi del compagno redento Napolitano, il vero uomo forte di uno Stato debolissimo (ma burocraticamente totalitario), sedotto ed arruolato dal Capitale in età della ragione, quanto a dire potius sero quam nunquam.

GIURIN GIURELLA

2012-02-17T19:21:00.000+01:00

Ma voi ci credete che quello a destra l'ici a quello a sinistra l'applica davvero?

Censura: Giordano Bruno e i finti eretici della tivù - ATTUALITA

2012-02-17T14:49:00.000+01:00

Censura: Giordano Bruno e i finti eretici della tivù - ATTUALITA

IL PAESE DEGLI WULFF

2012-02-17T13:15:00.000+01:00

QUO VADIS, MONTI?

2012-02-17T09:12:00.001+01:00

QUO VADIS, MONTI?

Meno male che Monti scommetteva sull'Italia: la sua bocciatura della candidatura di Roma alle Olimpiadi del 2020 dice esattamente il contrario, testimonia dello scetticismo verso un Paese che non è considerato in grado di assumersi impegni seri e rilevanti. Una posizione certo controcorrente, volta a confermare una volta di più il carattere meramente tecnico di un governo che pensa a far quadrare i conti e non al consenso dei cittadini; e non c'è dubbio che di consensi, con il suo veto, Monti se ne sarà giocati parecchi, sia nell'opinione pubblica che in quella, più pesante, dei partiti rapaci.

Naturalmente le cose non sono così semplici, e in controluce l'invasione di campo del premier suggerisce altre e ancor più inquietanti chiavi di lettura. La prima: non è che Monti non appaia convinto di una ripresa del Paese, quanto che dubiti di un risanamento nel raggio di 8 anni, un termine già piuttosto proteso nel futuro. Se questo è vero, se ne deduce che l'Italia è messa perfino peggio di quanto ci è stato detto, è in coma – è di poche ore fa la notizia che è ufficialmente entrata in recessione, cosa che si sapeva già da mesi. E allora la domanda sorge spontanea: a cosa sarà servito dissanguare un cavallo già agonizzante? Voi avrete certo constatato (e non starò a dire che questo blog l'aveva spericolatamente annunciato per tempo) che la benzina ha già sforato gli 1,9 euro al litro, il che significa che certamente prima dell'esodo di Pasqua avrà superato i 2 euro secchi.

Non basta. Se la nostra esegesi del pensiero montano è corretta, l'unica conseguenza possibile, sempre nell'ottica montuosa, è quella di continuare a tartassare ottusamente il Paese con raffiche di manovre micidiali (perfino sulla Chiesa, a quanto pare, visto che la recessione è esplosa e mascherarla non si può più). Il che sbugiarda lo stesso primo ministro quando sostiene di avere esaurito la manovra impositiva, dal carattere moralisticamente punitivo, per concentrarsi su una azione propositiva. Benissimo: sappiamo quello che ci aspetta, almeno fino a che il robottino aspiratutto continuerà ad avere facoltà di trasmittente di decisioni altrui, sostituendo la politica con un approccio finanziario elementare: tasse, tasse, tasse e ancora prelievi, in ossequio ai fridigi desideri degli organismi economici internazionali continentali, che verso l'Italia, più che indifferenti, sono sprezzanti.

Non che non ne abbiano ottime ragioni. Questi organismi sanno, come sa Monti, come sappiamo tutti, che offrire su un piatto d'argento i giochi olimpici a Roma equivarebbe a trasformarla in una gigantesca mangiatoia peggio che per i Mondiali di calcio del 1990, puntualmente risoltisi in un giro vorticoso di corruzioni, sprechi e ruberie. A maggior ragione succederebbe adesso, coi faccendieri della peggior risma coinvolti in un assalto corsaro. Su questo è inutile discutere o stracciarsi le vesti, siamo fatti così e ne hanno coscienza anche i bambini, questo è il Paese dei ladri che saltano di felicità dopo un terremoto, la nostra storia non ha mai mancato un appuntamento col malaffare, la malavita organizzata, la criminalità politico-finanziaria ogni volta che se ne è verificata l'occasione in grande stile. In altre parole, quella che poteva risolversi in una manovra squisitamente intervenista di stampo keynesiano, rinforzare una economia malata con robuste iniezioni provenienti (anche) dal settore pubblico, viene vista come la peggiore minaccia. All'anima della fiducia.

Il fatto è che Monti non precisa neppure le alternative: intervento pubblico (o meglio, pubblico-privato, sebbene con potere decisionale sempre in mano pubblica) no; investimenti no; fondamenti di una economia liberale, fondata su una effettiva concorrenza, nemmeno: le misure in cantiere del governo sono la farsa del liberalismo; infine, non ci si fida del settore pubblico ma, d'altra parte, non ci si azzarda a toccarlo, a ridimensionarne la burocrazia e la pletoricità di certi settori. Per dirla in parole semplicissime: far lavorare il Paese con grandi opere nuove di zecca no, ma farlo risparmiare eliminando province che costano 12,4 miliardi l'anno e non rendono niente, neppure.

Allora cosa cerca Monti? Non si sa. Si può arguire che egli tema per l'Italia una deriva greca, che effettivamente venne innescata dagli sforzi per cambiare il Paese in occasione delle Olimpiadi di Atene. Un risultato conseguito, ma a prezzo troppo caro, in una situazione economica già ampiamente pregiudicata. Col senno del poi, sarebbe stato meglio evitare. Ma chi può dire che senza stadi e strutture sportive la Grecia si sarebbe salvata? E chi può ancora biasimare i singoli Paesi se difendono interessi nazionali contro quelli di una Europa fatta solo per tutelare le banche, in particolare tedesche e francesi? Viene in queste ore la Merkel, un cancelliere che si è distinto per dichiarazioni e scelte improvvide, e che tradisce un disprezzo teutonico verso l'Italia. Ci cala da padrona, e non è credibile che a rimetterla al suo posto sia lo stesso che finora ne ha applicato le pretese. Del resto, più Monti si vanta dei suoi successi mondiali e più le agenzie di rating ci declassano: qualsiasi cosa significhi, non può essere un caso.

Dopo 100 giorni di governo, sugli intendimenti del governo resta una nebbia oscura come smog. Specie quando il suo capo, dall'America, manda a dire che vuole cambiare il modo di vivere (rectius: di essere) degli italiani. Monti, col Poeta, finora è stato capace di dirci solo quello che non è, quello che non vuole.

2012-02-16T21:14:00.000+01:00

"Clamoroso a Sanremo: Belen non porta le mutande!". Scusate, ma la notizia dove sarebbe? Non dovrebbe casomai essere il contrario, Belen che le mutande le porta?

Miur, un pecorino doggy style - ATTUALITA

2012-02-16T13:40:00.000+01:00

Miur, un pecorino doggy style - ATTUALITA

2012-02-16T13:35:00.001+01:00

Abbiamo appreso che la casa di produzione di fiction televisive di Celentano, intestata alla moglie, è in rapporti d'affari con la Rai per alcuni milioni di euro. E Celentano va al festival della Rai, dietro compenso imbarazzante per una esibizione imbarazzante. Questo, signor Celentano, cos'è: un progetto di Dio? È un conflitto o un concerto d'interessi? Lei è uno squallido moralista, signor Celentano. Uno di quei politicanti che tanto disprezza. Dovrebbe vergognarsi, se solo ricordasse ancora come si fa.

SE LA FEDE E' OBBLIGATORIA

2012-02-16T10:28:00.000+01:00

SE LA FEDE E' OBBLIGATORIA

Può un cantante (con quinta elementare) imporre lezioni di teologia catodica? Può, l'ha appena dimostrato a Sanremo. Può un cantante imporre, si fa per dire, la fede, addirittura ai giornali cattolici? Questa è una pretesa rimasta in ombra dopo le polemiche seguite al cosiddetto sermone televisivo di Celentano. La risposta è no, un cantante può essere credente, può parlare – meglio ancora, cantare – della sua fede, della sua idea di fede. Ma non può pretenderla, non può imporla. Nemmeno con l'avallo del Servizio Pubblico che riferisce al Vaticano. Una fede non si trova, o ritrova, come un portafoglio. Nessuno te la può restituire, nemmeno un artista di talento, di successo. E poi, perché dovrebbe essere obbligatoria? A Celentano sembrerà strano, ma c'è chi se ne sente liberato, da questa fede da catechismo, da questo Dio che, no, non é uguale per tutti. Non per tutti il Padreterno s'è commosso, non a tutti ha concesso una seconda possibilità o comunque la sua personale indulgenza dai peccati. Parliamo, naturalmente, di sensibilità personali, non verificabili scientificamente. Ma il fondamentalismo fideistico e superficiale di Celentano, comunque un privilegiato, si rispecchia nell'ossessione scientista di un Odifreddi che arriva a dare del cretino a chi crede. O, per restare nel seminato, in quella dei cantautori atei militanti anni Sessanta-Settanta da marxismo-bignami.

Parlare, e cantare, di fede si può, naturalmente. La propria, però. Imporla non è liberale, non è democratico, non è accettabile. Specialmente a tassametro, supremo paradosso. Che dovrebbe succedere a chi non sposa la particolare visione religiosa di questo ex Molleggiato, fatta di “progetti che Dio ha per noi”, ma che evidentemente solo Lui (un lui riferito a Joan) conosce? Venire reietto dalla comunità umana e sanremese? Venire bruciato, o inchiodato per la lingua a un portale di chiesa o di teatro Ariston? O semplicemente venire maledetto in diretta? Celentano piacerà anche a certi trafelati sacerdoti laici, come Santoro, o a certi gelidi pretini del giornalismo, come Travaglio. Ma c'è anche chi vive la propria fede come una croce, come un dubbio, come un tormento che non va e non resta. C'è chi, dopo averla perduta, non si dà pace.

Siamo più umili di lui, e non consiglieremo a Celentano d'imbattersi, per esempio, in pensatori come Camus, Cioran, Aron: roba difficile da liofilizzare in un sermone televisivo. Gli basti sapere che esistono, e hanno parlato anche loro. Vertiginosamente.

2012-02-15T21:05:00.001+01:00

Ma la cosa più incredibile, di un festival che, a leggere le cronache, ricorda la Costa Concordia, è che una valletta appena maggiorenne all'ultimo momento dà forfait perché paralizzata dalla cervicale. Intendiamoci, è un tormento: lo so bene. Però io ho 47 trascuratissime primavere, ho subìto un incidente che mi ha quasi accoppato e ho sul groppone una serie di scontri fisici in palestra. Questa che ci ha fatto col collo, per ridursi così a neanche 20 anni?

2012-02-15T15:41:00.000+01:00

Io non ce l'ho con chi va a Sanremo (unicuique suum), ce l'ho con chi ci va però sente il dovere di spiegarsi. Come i cantanti alternativi, antisistema, sempre cupi, pensosi, da “figa blu” che un bel giorno sbarcano tra i fiori (di plastica) e si mettono buoni buoni in fila per sei col resto di due, ad aspettare il loro turno dopo il delirio. E tengono perfino un diario pubblico, come prova di trasparenza, di democrazia, di rispetto per i fans. Certo, come no. Ma non sarebbe più trasparente, più democratico, più leale ammettere che non si batte più un disco e in tempo di carestia ogni buco fa galleria? Sempre a proposito di fighe blu.

2012-02-15T12:10:00.000+01:00

Belen, per non sbagliare nuda su una rivista patinata: “Il video hard messo su internet mi ha sconvolto, ero giovane e inesperta, il mio ex è una carogna”. Esattamente quale, dei 61.947?

CANONE E CANE

2012-02-15T10:10:00.001+01:00

CANONE E CANE

A proposito di predicatori decadenti e salvatori della patria. Siamo d'accordo che una laurea non significa quasi niente. Se non che, quando non è in odor di honoris causa, testimonia almeno della fatica, dell'impegno per raggiungerla. Ora, che io debba sentirmi fare (caso di scuola, perché da Sanremo e dai suoi celentani sto alla larga da anni e annorum: ma di riflesso non si può sfuggire) la predica da uno che, forte della sua quinta elementare, ha capito tutto e, più che il rasoio di Occam, usa le forbici dello sciocco, non esiste. Potrei chiosare: "Io non ci sto". Invece non esiste e basta. Affari di chi la prende sul serio (o la gonfia secondo convenienza: vero Santoro, vero Travaglio?), gente così, che si vanta del proprio analfabetismo: ma dove è stato concepito il cosiddetto sermone, nelle segrete stanze del Fatto quotidiano? Questi sono imbonitori da fiera. E non si può sempre improvvisare e improvvisarsi tutto. Se davvero qualcuno vuol cambiare gli italiani, perché non comincia da qui, dal ristabilire ruoli e rispettivi meriti, compreso quello di essere credibile? Non è possibile che uno come Celentano venga compensato con settecentomila euro specificatamente per la propria balordaggine. Sono soldi pubblici, soldi del canone, oltretutto.

Dovessimo star lì a riepilogare tutte le conversioni, le conversioni, le riconversioni e le stagioni di questo cretino di talento che ha finito il talento, non basterebbe la Treccani. Vale anche per un festival dove non si canta, si parla, si predica da prevosto che ha bevuto troppo vino, e perciò si fanno i milioni, a prescindere dalla destinazione. A proposito. Fossimo in Gino Strada, ci vergogneremmo di soldi così sprecati, se non rubati. Perché settecentomila euro per un simile delirio non si giustificano in alcun modo. Del resto, l'ecumenico Gino ostentava rifiuto e disprezzo verso i contributi pubblici, finché gli provenivano da Berlusconi: soldi guerrafondai, soldi fascisti. Ma, siccome beneficentia non olet, e proviene dalla “sinistra” rivoluzionaria, ovvero delirante, di Celentano, siamo pronti a scommettere che con una aperta mano verranno accettati, mentre l'altra stenderà il pugno chiuso. Hasta la beneficenza siempre!

LA PESCA DEI FIORI

2012-02-14T21:49:00.000+01:00

LA PESCA DEI FIORI

Dov'è il sole, qui ce n'è bisogno

In troppi occhi grandi come il mare

Di paura, di sogni ammazzati

Quando in terra cade una preghiera

Ci vorrebbe uno sprazzo di sole

Nelle sinfonie delle sirene

Lungo viali spazzati di pioggia

In anime a pezzi, arrugginite

Di pirati senza più coraggio

In due ali appese a una rinuncia

In un volo ucciso nella pancia

Nei treni che vanno verso il nulla

Nei bambini fatti solo d'ossa

E nei campi coltivati a sassi

Fuggi sole da quelle piscine

Quei castelli di tetre lusinghe

Fermati un po' nelle gallerie

Dove troppe coscienze si son perse

Nelle cinghie dai troppi buchi i raggi

Tu infila e su lividi viola

Che nessuno ha coraggio di vedere

La tua luce sparsa sia salvezza

Trova un posto dove sei mai stato

Nella tenerezza di un soldato

Che ha perduto tutte le battaglie

Nel rimorso di un figlio pentito

Nel perverso canto dell'assenza

Nel silenzio del tempo che incombe

Su due gambe che non ce la fanno

Su anni di speranza senza scampo

Sulla rabbia che si spaccia ovunque

Ci vorrebbe uno straccio di sole

Nel rumore del sangue, l'addiaccio

Del dolore, in tutte le galere

Colme di rimorsi, errori ed esche

Nella pesca dei fiori più belli

Stelle in fondo a un cielo capovolto

A milioni, con le reti a strascico

Vesciche rigonfie di segreti

Sulla pelle d'un mondo sconvolto

2012-02-14T12:04:00.000+01:00

MASSIMO DEL PAPA E I SEGRETI DELLA MUSICA IMMORTALE

TERMOMETRO DORIA

2012-02-14T10:08:00.001+01:00

TERMOMETRO DORIA

Il carneade, l'outsider Marco Doria col pugno chiuso umilia le candidate politicamente corrette del PD a Genova, donne, indignate, impegnate. Un candidato retro, se non retrogrado, uno col pugno chiuso, che vorrebbe risolvere problemi inediti tornando alla lotta di classe e nascondendosi dietro alla formule strampalata, da imbonitore, di Vendola di cui è un uomo di paglia. Ma il risultato di queste primarie non è tanto un voto per Vendola, men che meno per il carneade Doria, è un voto contro: contro il PD, contro le sue donne insulse, insignificanti. Il sindaco uscente Marta Vincenzi è impresentabile, improponibile, le sue reazioni dopo l'alluvione di Genova sono state vergognose, degne di una burocrate che si sente inattaccabile, che non risponde del suo operato a nessuno se non all'apparato, un apparato che per bocca del segretario Bersani la difendeva contro ogni buon senso. L'altra, la Roberta Pinotti, è la faccia vanesia del partito, una frequentatrice di talk show dove accavalla le gambe, una cinquantenne il cui charme non ha conquistato i votanti, anzi li ha irritati perché, charme o non charme, era una donna d'apparato. Il resto lo ha fatto un partito senza idee, senza linea a parte quella che gli detta Repubblica o il sondaggio di turno. Flagellato, da anni, da scandali, ultimo quello del tesoriere dell'ex Margherita, che non sono meno gravi di quelli della controparte verso la quale il PD ostenta disprezzo moralistico. Ma col disprezzo fine a se stesso, anzi farisaico, non si va da nessuna parte e i vari cantanti, comici e scribacchini d'apparato non aiutano.

Il PD non ha un segretario credibile e non esprime candidati (candidate) credibili, e la gente lo punisce, gli preferisce esponenti che pretendono di risolvere il futuro guardando al passato ma che le sembrano, a torto o a ragione, più genuini, più credibili nella prospettiva del bene collettivo. Vendola come governatore è zero, è niente, la Puglia affoga nella malagestione, le sue giunte finiscono per implodere, distrutte dalle curiosità della magistratura, ma riesce ad imporre alternative fantasiose come Pisapia a Milano, uno che ha già perso la sua sfida dopo neanche un anno. I nostalgici del comunismo rivoluzionario non sanno governare, ma i sedicenti riformisti cosa hanno da offrire?

La gente, si sa, vota con la pancia, con la rabbia e di rabbia a Genova verso il PD dev'essercene tanta. Come a Milano, come dappertutto, ormai anche nelle stesse macchie rosse, Emilia e Toscana. La gente non sarà razionale quando vota, ma è reale e il suo malcontento, meschino fin che si vuole, vendicativo fin che si vuole, è sempre un termometro fedele per la malattia di un partito.

2012-02-13T20:08:00.000+01:00

Abbiate pazienza: in Italia si boicotta di tutto, è una moda, un riflesso condizionato, da cane di Pavlov. Se per una volta si boicottasse a ragion veduta, per esempio il tragico Sanremo di Morandi e Celentano, questa lugubre vetrina che frutta una pioggia di milioni (a prescindere dalla destinazione) e di promozioni a due vetusti nazionalpopolari che promettono di “essere hard rock”? Mica per altro, facciano quello che vogliono, i teatrini che vogliono, si prendano sul serio fin che vogliono, loro e certe patetiche mogli-manager con gli occhiali scuri addosso anche durante un'eclissi solare. Ma farci prendere per il culo da questa gente, proprio no, eh?!

2012-02-13T13:46:00.000+01:00

Non servirà a niente, perché tanto quelli se la cavano sempre e poi dentro non ci vanno, uno è pure decrepito (si vede che non respirava eternit). Ma almeno la bastonata su questa multinazionale di merda che avvelenava chi lavorava per lei, ci induce a respirare. Sarà teorica, sarà virtuale. Meglio che niente. Vedere due assassini crepare col marchio che meritano, è già qualcosa.

NEL GELO, TRA REALTA' E PARANOIA

2012-02-13T11:12:00.001+01:00

NEL GELO, TRA REALTA' E PARANOIA

C'è un'Italia che è ferma. È quella normale, della gente normale, paralizzata dalla neve. Metropoli e villaggi alle prese con la fatica di camminare, di spostarsi, di fare rifornimento, di viaggiare. Non tutti ce la fanno, c'è chi ci lascia le penne: la morte è proprio oltre il vetro, se guardo fuori trovo solo una immensa macchia bianca che mi fa soffocare, mi fa pensare che non ne usciremo vivi, che non finirà mai. Questa Italia normale, che ha paura, che reagisce resistendo, accusa tutti i ritardi di una persistente gestione criminale che l'ha lasciata senza infrastrutture solide, alla mercè di capricci del tempo che rendono inaccessibili e disperati i suoi ottomila villaggi e le poche città tutte sbagliate, come nella Capitale che per una spolverata di zucchero a velo va in panico. Questa Italia scopre sotto il gelo che i suoi aerei non possono partire perché mancano gli strumenti per scongelare le ali, i suoi treni si fermano nei binari resi morti dal ghiaccio, i suoi camion intasano le autostrade e sono quelli che trasportano il 90% delle merci che servono al Paese per vivere, caso unico nelle economie occidentali. Questa Italia fatta di case sperdute nella bufera, di tetti schiacciati dalla neve, di autoambulanze impantanate nella neve, scopre che i suoi Comuni, le sue istituzioni sono impreparate e inadeguate a gestire emergenze annunciate e passano il tempo a litigare fra loro, a scaricarsi il barile delle inadempienze. A questa Italia va già bene se, alla decima telefonata, qualcuno si decide a mandare un mezzo di soccorso.

È un Paese che, spinto alla disperazione, impara a cavarsela da solo, come può. Riscopre nella propria memoria genetica le esperienze della guerra. Si soccorre a vicenda, si presta la pala per liberarsi l'accesso, estende al vicino il soccorso dell'amico che ha un trattore munito di ruspa: a me è successo. Non mi ero mai fermato con quelli che mi abitano di fronte, ma una nevicata può sprigionare inattese solidarietà. Non sempre: nel giro di 72 ore, ho scarriolato come un mulo due volte, nell'assoluta indifferenza dei miei coinquilini. Uno mi ha detto: grazie anche da parte mia. Volevo aprirgli la faccia con la vanga. Altri però sono generosi, ti prestano gli attrezzi, starebbero a parlare con te delle ore, c'è un vecchietto alto un metro e mezzo, da me soprannominato “Poppetto”, che ogni giorno immancabilmente mi ricorda la famosa nevicata del '56. Non vorrei portasse un po' sfiga, ogni volta che la nomina arriva una nuova tormenta, come se il 2012 volesse battere il record.

E poi c'è un'altra Italia, che non si ferma mai. È quella della politica, che tesse le sue tele deliranti, e dell'informazione che le sta dietro, che registra o inventa le faccende più inutili, assurde e bugiarde. Uno come Mentana a me pare paranoide, di quei matti che non si rendono conto più nemmeno della propria sordità mentale e morale. Me lo ricordo, Mentana, quando recitava la parte dello scomodo, dell'estromesso. E adesso eccolo, tronfio e paranoide, a dirigere le notizie di La7 in quel modo vecchio, allucinato, da figlioccio del potere, un potere paranoide e incomprensibile. E infatti il suo telegiornale ha qualcosa di incomprensibile, di paranoide, sabato sera per 24 minuti ha parlato di sciocchezze politicanti, ha recitato un rosario di dichiarazioni inutili e stupide e solo in coda ha dato la notizia del giorno, l'ondata mostruosa di freddo che ha paralizzato l'altra Italia. E sorrideva, si vedeva che non c'era in quell'inferno, che non gliene importava niente, non sembrava neanche rendersene conto, era solo una finestrella nella torta dei partiti, delle loro stupide polemiche, un contrattempo per riempire il suo telegiornale politicamente paranoide.

Questa informazione, questa politica non fanno parte del Paese. Non trovano niente da dire, il governo Monti non ha speso una parola sulla situazione da tregenda in cui versa la gran parte del territorio, i partiti si azzuffano sulle rispettive ruberie, indifferenti a tutto il resto, l'unica cosa che conta è l'incessante eruttare dei mammasantissima. Mentre quasi tutto il continente conosce una stagione di gelo che non ricordava a memoria d'uomo, perfino in Turchia, e nell'intero est Europa le temperature sono scese a 60 gradi sottozero, uccidendo la natura, sterminando ogni specie di vita. Ma per quelli come Mentana, due immagini e via, sentiamo cosa ha detto Di Pietro.

Dicevano che andiamo verso il surriscaldamento del pianeta, ma la vera emergenza è il surriscaldamento di questa Italia privilegiata e alienata, che sta in un altro pianeta, un pianeta che non c'è. Per quello vero pare difficile poter parlare di ebollizione e infatti sono sempre di più quelli che hanno rinunciato a propolare la bufala, anche tra gli scienziati. Però a mezza voce, in privato perché ad ammetterlo pubblicamente rischiano l'estromissione dalla comunità scientifica. Questo allarme surreale, che ci condiziona da 40 anni, puntualmente smentito da ondate di inverni polari, è una trovata ideologica sulla quale è stato opportunamente costruito l'immancabile business delle energie alternative, del catastrofismo, dell'anticapitalismo ambientalista. Prova ne sia che l'emergenza vera, quella da sovrappopolazione cui si assomma la scarsità idrica, non interessa davvero a nessuno.

Intanto il Paese che c'è, che resiste come può, paga anche le risorse che non brucia, che gli sono divenute inaccessibili. Conosco decine di case, la mia inclusa, che anche in una situazione artica come questa si forzano ad accendere i termosifoni per non più di due, tre ore al giorno. Come in guerra, sessant'anni fa. Siamo la prima generazione che forse camperà meno delle precedenti, perché la qualità di vita è regredita, mangiamo peggio, viviamo con maggiore disagio, le nostre abitudini sono malsane, gli strumenti della nostra vita sono di qualità infima. E abbiamo paura, del presente, del futuro, di non farcela, una cosa che mangia dentro, che consuma peggio degli stenti.

Il Paese che esiste paga anche quello che non ha al Paese che non c'è, che vive nella sua bolla di paranoia.

2012-02-12T20:43:00.000+01:00

Solo i più duri sopravvivono. Whitney Houston si aggiunge al popoloso cimitero delle stelle spente anzitempo. Aveva tutto, ha perso più di tutto. Non c'è giovane che non voglia diventare una popstar, eppure questi soldati di una guerra chiamata successo hanno sulla faccia tutti i segni, tranne quelli della felicità. E la loro fine è quasi sempre squallida, e mette fine, nel modo più tragico, ad una vita tragica.

DENTRO LA MACCHIA BIANCA

2012-02-12T14:38:00.002+01:00

DENTRO LA MACCHIA BIANCA

Fermo - Dopo l'illusione di ieri mattina, quando il sole era comparso come da un incubo e aveva cominciato a sciogliere la neve, il Fermano si risveglia nell'incubo di una bolla gelata. La nuova bufera che ha infierito per tutta la notte, alimentata dal blizzard che sparava folate di vento fino a 80 chilometri l'ora, ha di nuovo coperto ogni cosa, ogni profilo. A questo punto non ha più senso distinguere singoli quartieri, singoli paesi isolati. L'intera provincia è chiusa in se stessa, le vie d'accesso al suo interno sono pressoché inaccessibili, le strade collinari coperte uniformemente di una lastra spessa e ghiacciata, la stessa fascia costiera non è stata risparmiata. Altre conduttore si sono gelate, altri contatori sono saltati. Più ci si inoltra nell'entroterra, più la situazione diventa surreale. Crollano i tetti delle stalle, le bestie muoiono assiderate. Anche chi ostentava sicurezza, rievocando antichi inverni epici, adesso comincia a tradire inquietudine, qualche volta paura.

Per tutta la notte è caduta la neve, irragionevole, fuori controllo, ricoprendo i cumuli radunati dai mezzi, che già superavano il metro e mezzo, i due metri in alcuni casi. Adesso non c'è più spazio dove sgomberarli, non si possono scaricare oltre, sopra la neve vecchia. Dopo 10 giorni continui di precipitazioni spietate, il Fermano è stremato, rassegnato. I mezzi di soccorso usciranno anche oggi, ma i pochissimi negozi ancora aperti suggeriscono una ostinazione irragionevole.

Nessuno per le strade, qualche rara, temeraria macchina procede più lentamente che a passo d'uomo; poi si ferma, spesso non riesce a ripartire. Ci sono quartieri, come Santa Caterina, che già ieri erano in ginocchio, e nell'aiuto dal sole avevano sperato. Adesso sembrano rioni fantasma e la temperatura in queste ore è crollata, sulle inferriate dei balconi è cresciuta una crosta di ghiaccio, dalle grondaie e dai tetti pendono stalattiti trasparenti. Non si sa quando le scuole riapriranno. Perfino la politica delle eterne polemiche si è zittita, nessuno poteva credere che arrivasse qualcosa del genere, che ormai fa impallidire nei vecchi il ricordo della famosa nevicata del '56. Questo è qualcosa di diverso, di più maligno, che le stesse previsioni non avevano previsto. E il blizzard continua, le folate non danno pace, se abiti in collina, non scortato da altre case, senti il vento che urla con voce roca le sue maledizioni, come se dicesse: non ti libererai mai di me. Fuori, la morte è proprio dietro al vetro: ha la forma di una macchia bianca, una polvere lattiginosa che inghiotte tutto, che cancella ogni paesaggio e se ti avventuri fuori ti entra negli occhi, ti soffoca. Così da dieci giorni, con le rare pause che sembrano ricaricare il maltempo per nuovi assalti, più rabbiosi ancora.

Infatti nevica ancora. Qualcuno esce con la pala, come per un riflesso condizionato, poi guarda in alto e scuote la testa: sarebbe assurdo, e poi la sensazione è che sia del tutto inutile, che questa morsa non cesserà più. Questa mattina il cielo è di metallo, non si vede ombra di sole.

MR. VABBUO'

2012-02-12T10:13:00.000+01:00

MR. VABBUO'

Non si riesce a capire come qualcuno possa ancora difendere un verme come questo Schettino dopo i filmati che girano in questi giorni, la nave che s'inclina, la gente in preda al panico e lui che quando glielo riferiscono commenta: vabbuò. Quattromila persone alla mercè del disastro, che attendono un ordine qualsiasi e il comandante che scappa dopo essersi intrattenuto con una troia. E ancora lo definiscono un eroe, la moglie, i compaesani. Un eroe? Questo delinquente non solo ha spedito una nave piena di gente contro gli scogli, non solo non ha dato l'allarme per tempo, non solo faceva timonare una zoccola, non solo ha pensato a salvarsi lui solo, scappando da quel codardo che è. Sapeva del pericolo e ha fatto spallucce, non gliene fregava niente di tutti quelli che stavano a bordo. Ne sono morti trenta, tra cui qualche bambino, ma potevano anche crepare tutti e quattromila. E discutono ancora se tenerlo ai domiciliari o del tutto libero. Ma uno così è uno stragista, è peggio di quelli che mandavano gli aerei contro le torri gemelle. Ma gettarlo a mare, senza passare per Guantanamo. Quattromila persone abbandonate al naufragio da lui stesso provocato: vabbuò.

IL FARO N. 6 - ANTEPRIMA

2012-02-11T15:50:00.000+01:00

IL FARO N. 6 - ANTEPRIMA

DE MASI, SOCIOLOGO DETECTIVE

Se mi concentro “Le tappe del pensiero sociologico” di Raymond Aron, che pure una passeggiata non è, arrivo a capirlo. Invece delle tappe del pensierio sociologico di De Masi, non capisco niente...

IL FUNERALE-REALITY DI UN GIOVANE NORMALE

E così anche Moresco, questo piccolo borgo antico aggrappato al cuore del Fermano, ha avuto il suo giorno di gloria. Gloria cupa..

OMAGGIO A BIGAZZI

C'è voluta, manco a dirlo, la morte perché qualcuno si accorgesse che Giancarlo Bigazzi è stato uno dei parolieri più in confidenza con la poesia. Popolare, canterina, ma non per questo meno efficace, meno bella. Bigazzi era un nevrotico, uno che al culmine delle sue crisi d'ansia prendeva a pugni i muri di casa, anche alle 4 del mattino...

CASA DOLCE CASA

Il mistero ancora oggi non è stato sciolto. Ci sono tre palazzi fantasma a Roma che fra il 16 settembre 2004 e la stessa data del 2005 sono scomparsi...

QUEI LORO CHE SI SPACCIANO PER NOI

Ci son di quei giornalisti, la più parte, che dicono: così non si può andare avanti, le tasse sono insostenibili, noi gente comune non ce la facciamo. Noi gente comune? Ma chi ci crede? Più sono in vista e più si atteggiano da quei signori qualunque che non sono...

ANNUNCIAZIONE! ANNUNCIAZIONE!

Che Lucia Annunziata non fosse imparziale lo sapevamo già. Ma che negasse la verità appurata da un tribunale lo scopriamo adesso. Il 19 gennaio la conduttrice di «In mezz’ora» incontra gli studenti di una scuola di giornalismo...

UN DANDINELLO SCIAPA

Non infierite sulla Dandini: fa quello che sa fare: ride. Non è molto, conveniamone: ma quando mai è stato più di questo? La colpa non è sua, è di chi ha gonfiato, per affinità ideologiche, una presentatrice le cui velleità si fermano alla partenza, restano velleità...

IO E MASERA

Finalmente mi sento in compagnia. Quando querelai la giornalista Anna Masera, della Stampa, per diffamazione a proposito della faccenda con wikipedia, finii io indagato; gli atti, ricevuti da mia moglie, che mi tutela legalmente, contenevano una postilla, scritta a mano...

DIETRO MEGAUPLOAD

Fatto l'inganno, trovata la legge. Hanno chiuso Megaupload, che tra tutti i siti da cui si poteva succhiare – di tutto, film, musica, programmi – era il migliore, il più facile, il più veloce. Non si poteva? Basta fare una legge, americana, dalla quale Obama mostra (o finge) di dissociarsi e il resto viene da sé...

RIVERA DALLE STELLE ALLE stelle

Aldo Grasso non si capacità di come Rivera sia andato a far figura barbina a Ballando sotto le stelle (dove tutti cazzeggiavano allegramente mentre al Giglio si consumava una tragedia oscena). Senta Grasso, gli direi...

IL SOUFFLE'

Con tutta la buona volontà, Saviano ha scassat ' o cazz. Dalla Bignardi ha fatto il 4% di share, che non so bene cosa sia ma insomma vuol dire, credo, poche centinaia di migliaia di volonterosi ideologizzati. Per cosa? Per sentire la solita pappardella sospirosa?...

FACCIO A MENO DEL BOSS

Dicono che Springsteen col nuovo disco si riscopre conservatore, per dire un americano, un americano vero, e che abbia buttato a mare Obama. Affari suoi. Il problema non è questo, è quando con Obama ci saliva sul palco e gli suonava la serenata, come un leccaculo qualsiasi (diciamo un...)

UNA STORIA DISONESTA

Questa della nave da crociera, crociera dei poveri, naufraga al Giglio è una tragedia quasi come Ustica ma non essendoci sotto il significato politico verrà rimossa in fretta, il significato essendo la banalità del consumismo che coinvolge tutti...

Gli articoli completi sul n. 6 in distribuzione agli abbonati da venerdì 10 febbraio. Il Faro non si ferma neanche con la bufera.

DIETRO LO SCOOP DEL FATTO

2012-02-11T09:49:00.001+01:00

DIETRO LO SCOOP DEL FATTO

Proviamo a raccapezzarci dopo lo scoop, vero o presunto, del Fatto sul prossimo assassinio di Ratzinger? La notizia effettivamente non è molto circostanziata, la fonte diretta non viene specificata e l'allarme, per così dire, arriva solo in fondo ad un articolo che riporta faide interne alla Chiesa (ampiamente mormorate da tempo), raccolta dalla imprudente loquacità di un alto prelato. A tutta prima sembra più un gossip di curia, motivo per cui qualcuno ha liquidato il tutto a bufala, espediente per restare in auge data la mancanza di un Berlusconi da incolpare quotidianamente di tutto. Ma una uscita del genere sembra troppo grossa per essere una toppata (in gergo si chiamano, ironia del giornalismo, “notizie del diavolo”), e di Travaglio e Padellaro tutto si può dire meno che siano due sprovveduti, a prescindere dall'effettivo ruolo dell'autore dell'articolo (o velina), Marco Lillo.

No. Se non tutto, qualcosa di vero ci dev'essere. Più di qualcosa. Se ci fate caso, gli stessi giornali, anche quelli ostili al Fatto, prendono con le pinze l'ipotesi di uno scivolone e tra le righe sembrano, al contrario, propensi ad accettarne la fondatezza. Al limite, i concorrenti paiono semmai irritati verso qualcuno che non è stato ai patti, che si è comportato in modo particolarmente spregiudicato. Succede, quando tutti sanno qualcosa di talmente compromettente da impegnarsi a coprirla, finché qualcuno, per i motivi più diversi, non decide che se ne frega del gentlemen's agreement. Con la faccenda della condanna per molestie al direttore dell'Avvenire, Boffo, ad esempio, andò così. Io stesso la riseppi, in via confidenziale, proprio da Travaglio (ed altri, dall'interno, me la confermarono), alcuni anni prima che Feltri la spiattellasse – per poi scivolare sull'informativa taroccata dai Servizi. Non sto accusando nessuno, né Feltri né il Fatto. Anzi. Solo gli ingenui e i fanatici possono pensare che nei giornali e tra i giornali non funzioni così. Solo rarissimamente i giornali, tutti, informano per il piacere o il dovere d'informare: le logiche che li muovono sono affatto diverse, e partono da lontano (o da vicino). Andrebbe sempre ricordato un illuminante scambio di battute proprio fra Travaglio e Belpietro, che, ad Annozero, disse allusivo al collega: caro Marco, sai benissimo che i nostri cassetti sono stracolmi di dossier che non tiriamo fuori...

Tra l'altro, in caso di mera invenzione, una buffonata simile – destinata, prima o dopo, a emergere come tale - sarebbe squalificante in modo definitivo e irreversibile per chi se l'è concessa. E il Fatto, giornale lanciato, di questi mezzi da magliari in questo momento non ha proprio bisogno. Poi, che la faccenda possa, eventualmente, essere stata confezionata, è un altro discorso. Come lo è quello dell'assoluta neutralità dei fatti, di cui il Fatto si è fatto addirittura emblema.

Di certo, le circostanze del viaggio in Cina del cardinal Romeo, appaiono stravaganti; non più convincente suona la chiarificazione, si fa per dire, che l'interessato ha offerto. Si sa, inoltre, che effettivamente Benedetto XVI teme per la sua vita all'interno del Vaticano: ne scrive, tra gli altri, Stefano Liviadotti nel recente “I senza Dio”, che di intrighi vaticani appunto si occupa. Liviadotti adombra una sorta di tensione strisciante tra il papa e il potente cardinale Bertone (al quale attribuisce anche la manovra per far fuori Boffo), e questo è appunto l'oggetto primario dell'indiscrezione del Fatto.

In pratica, Ratzinger avrebbe paura di finire come Albino Luciani, papa Giovanni Paolo I; lo stesso Wojtyla, che gli succedette, non è che sia stato tanto risparmiato da attacchi cruenti, che ne hanno minato fin da subito la salute, e sui quali non è mai stata fatta piena luce (quello che gli confidò il suo attentatore, Ali Agca, è rimasto fra le mura del carcere in cui era rinchiuso, e in quelle della mente dei protagonisti, vittima e carnefice). Il Vaticano non è un posto molto consigliabile, per la salute di chi ci abita.

Ultima cosa. Dopo una simile uscita, sarà difficile che Ratzinger possa morire davvero entro il prossimo novembre: a meno che la sua salute non precipiti da sola (ed è una possibilità, a dire di molti, fondata: il che, però, derubricherebbe il Fatto a giornale di peracottari) il suo decesso, soprattutto se non “naturale”, sarebbe un evento talmente clamoroso da travolgere il Vaticano intero. Vuoi vedere che, col suo scoop, il Fatto al papa la vita gliel'ha allungata?

PAPPAGALLI

2012-02-10T16:52:00.001+01:00

PAPPAGALLI

Crozza scopiazza, saccheggia il web. Luttazzi scopiazza, saccheggia il web e perfino le tivù americane. E, quando li sgamano, diventano arroganti s'indignano, lesa maestà. Ma chi sono questi? Ma se non sanno neanche inventarsi una battuta, che comici sono? Se vai al bar, ti diverti molto di più, lì sì che un po' d'ironia verace la assapori. Questi sono stantii, e va bene che debbono pagare tributo agli azionisti di riferimento (quella della satira senza padroni è l'unica battuta che fa davvero ridere), ma è difficile far peggio di così: ci riescono solo i poveri disgraziati pagati per ridere, ma quelli almeno hanno l'alibi del precariato, i cosiddetti comici invece sono abbonati al posto fisso nelle solite trasmissioni, li possino, e per far che? I pappagalli della rete. Passi, appropriarti di una intuizione fulminante, talmente bella che non puoi resistere, anche perché muori dalla voglia che tutti la conoscano. Ma una. Questi clonano tutto il repertorio, e poi passano all'incasso. Scusate: ma per cosa vengono pagati, i signori Crozza, Luttazzi, queste scartine, questi spazzini dell'umorismo: per raccattare di tutto, purché non sia roba loro? E che razza di autori si tengono (fuori i nomi: non vogliamo bavagli) invece di licenziarli in tronco, al diavolo l'art. 18? Il fatto che razzolino uguale tanti giornalisti non raddrizza la situazione, anche perché ormai c'è confusione tra categorie. Evasori satirici: questo sì che è uno scandalo, questo sì che dovrebbe indignare.

FUMO NEGLI OCCHI

2012-02-10T11:00:00.000+01:00

FUMO NEGLI OCCHI

Monti l'uomo del miracolo? Monti quello che salva l'Italia, l'Europa e di riflesso l'America? La copertina di Time mostra che quello dell'informazione è un gioco senza più pretesa alcuna di verosimiglianza, una recita nella quale tutti seguono un copione. Monti, sospinto da un servilismo generale nei media che fa impallidire quello già riservato a Berlusconi, viene ricevuto da un Obama che pensa alla Chrysler, al sistema finanziario, ad una Italia avamposto economico dell'America in Europa come nella guerra fredda lo era stata politicamente. Ma cosa ha fatto finora Monti di così eclatante da far gridare al prodigio? Ha ripetuto le ossessioni di bilancio di Amato vent'anni fa. A lui interessa solo che i conti di per sé siano in ordine, un ordine teorico, di impronta finanziaria, non reale; e se per ottenere questo risultato deve ammazzare il cavallo, non ha problemi ad ammazzarlo. Ma non si rilancia un'economia dopo averla definitivamente seppellita. Monti ha imposto una raffica di tasse ed aumenti perlopiù iniqui; ha combattuto per abbassare uno spread che, quando si è abbassato, lo ha fatto reagendo alle politiche della BCE, non ai prelievi montiani (basta spulciare la stampa internazionale per constatarlo). Ha mandato ispettori a Cortina. Ha aumentato la benzina. Ha accresciuto ulteriormente le difficoltà del sistema produttivo. E adesso svuota carceri invivibili, come un Mastella qualsiasi. Ma sulle riforme è all'anno zero, ogni fiero proposito è stato ridimensionato o rimangiato. Aumentare qualche licenza di taxi o farmacia non è liberalizzare, è aumentare qualche licenza in un sistema chiuso. Punto. I privilegi della politica non sono stati minimamente intaccati, anche perché i partiti hanno attualmente interesse a sostenerlo e si capisce che Monti non voglia irritarli. Quelli della chiesa, nemmeno a parlarne. Sulle autentiche misure di contenimento dei costi, come il taglio delle province, Monti ha assunto un atteggiamento pilatesco. L'amministrazione corrente è di fatto inesistente, si pensi alla gestione dell'emergenza maltempo, sulla quale il governo semplicemente non è esistito, si è del tutto disinteressato. La compagine governativa si è finora segnalata per vanità e inconsistenza mediatica, esattamente come chi la precedette. Quello a Monti, è un tributo americano sull'onda della fiducia, e fiducia per gli interessi americani. Non europei e tantomeno italiani. Un po' come avvenne per Obama, il quale poi è finito come sappiamo. E proprio quello di Obama a Monti, ricorda tanto il bacio della morte.

RIGORE

2012-02-09T20:04:00.000+01:00

RIGORE

A proposito di freddo. Il governo ha varato “oggi” il piano neve, la massaia Cancellieri ha spiegato: ne arriva dell'altra, e della grossa. Complimenti, ma dove sono stati fino a ieri questi gran pezzi di curricula? (in televisione, lo so; oggi invece a farsi coccolare da Obama, al quale sta molto a cuore l'Italia e soprattutto la Chrysler). Io il mio piano ce lo avevo, ma non ha funzionato: in questa settimana disastrosamente gelida, per scaldarmi e anche per fare il pieno di energia elettrica sono andato in mezzo a un campo di pannelli solari. Niente, non succedeva niente. Non collaboravano. Addirittura arriva l'emergenza gas (ancora una volta, il governo dov'è?), non solo perché la democratica Russia taglia, non solo perché il Monopoli dell'energia è la stessa cosa della finanza truffaldina, non solo perché qualche reattore ci avrebbe fatto comodo, ma anche perché siamo sprovvisti di rigassificatori, quei brutti mostri cattivi che Verdi, Vendola, De Magistris, Di Pietro, Notav - sì br, professori squilibrati, studenti sbarellati, giustamente non vogliono. Come approccio non fa una piega, il rigore nel procedere è peculiare dell'impostazione logico-scientifica di tutti costoro. Come anche la spiegazione tecnica del comprovato, anche alla luce degli eventi di questi giorni, surriscaldamento planetario: perché sì.

Beh, avrei pensato che almeno la natura fosse meno reazionaria, più ambientalista e pacifista, e non omofoba e reazionaria. Invece, che schifo, anche il meteo è nuclearista e fascista.

SE QUESTO NON E' UN UOMO

2012-02-09T10:40:00.000+01:00

SE QUESTO NON E' UN UOMO

Non è vero che tutte le porte sono chiuse, che non c'è futuro qui da noi. Se sei un giovane determinato, ce la fai. Puoi laurearti, entrare nell'università come ricercatore, farti un nome. Puoi perfino ottenere finanziamenti. E, domani, potrai vincere un concorso, salire in cattedra, insegnare, ancora giovane. Potrai anche svolgere altre professioni a supporto. Allargherai il ventaglio delle tue occupazioni. Crescerai, scoprendo qual è il tuo posto nel mondo. Insomma: diventerai un uomo, o una donna. Potrai accendere un mutuo, trovare una casa. Potrai sposarti, avere dei figli. Potrai vincere la tua vita.

Ma devi chiamarti Fornero, Martone, Cancellieri, Monti, o in tanti altri modi, basta avere un brand. Dovrai essere figlio di un cognome. Chi ha un cognome che suona, sarà un caso, nasce genio, primeggia sempre, accumula pubblicazioni su pubblicazioni, incarichi su incarichi ed è sempre brillante, non sbaglia un colpo, in Italia e all'estero. Suprema potenza della genetica. Se invece ti chiami Bottone, e non hai un albero genealogico che risale fin nelle università, le banche, i ministeri, allora fattene una ragione: resterai alle radici. Sei nato mediocre, così come da due brocchi esce sempre un brocco. Se proprio ci tieni, vai a ricercare in Alaska, e restaci. Qui non c'è niente per te. Non potrai sbattere in faccia al giornalista molesto di turno il tuo particolare concetto di “meritocrazia”: io mi merito di essere raccomandato. Non potrai arrivare a quel mutuo e la casa te la scordi. Difficilmente potrai sposarti, e, in caso, i figli aspetteranno. Nessuna banca ti spalancherà i suoi forzieri per un programma di ricerca. Del resto, potrai offrire solo il tuo precariato. Nessuna grande compagnia ti arruolerà immediatamente ai piani alti, ma nemmeno in cantina. Neppure prostituirti servirà, ci vuole la predisposizione e non tutti ce l'hanno. E poi, prostituirsi dove? Con chi? Chi vale zero, ha zero da offrire. Nessuna cattedra, nessuna poltrona, nessun posto mobile e tantomeno fisso. È noioso il posto fisso, ti sentirai ripetere. E, orfano di un cognome, dovrai restare in fila per la vita, senza conquistarla la tua vita, senza poterti sentire adulto finalmente. Condannato a una divertente adolescenza perenne, anche quando senti il tuo fisico avvizzire e la mente non ha più quell'entusiasmo, perché si muore anche di rinunce, perché non si vive di solo pane ma senza pane non si vive, e poi certe sconfitte ammalano più la mente che il corpo. Non c'è uomo più sconfitto di chi non ha potuto diventare un uomo, di chi ha perduto se stesso.

E resta, senza saper che fare, davanti a un teleschermo, a sentire i parvenu della politica, ma non del Potere, che gli insegnano: se non ce l'hai fatta è colpa tua, sei un bamboccione a vita, non sei flessibile né versatile, non hai coraggio per lanciarti. Come dire a un pesce di nuotare in un deserto.

LA SAMBA DI CESARE

2012-02-08T18:55:00.001+01:00

Dunque Cesare Battisti, dopo avere partecipato a un varietà italiano, andrà a ballare la samba al Carnevale di Rio, con una delle maggiori scuole di ballo della città dove vive, su invito di uno dei giornali più autorevoli. Battisti ha ricordato di avere numerose amicizie importanti, di peso, e ha colto l'occasione per annunciare l'uscita del suo prossimo libro. Quest'altra sortita sta esaltando i suoi tifosi, in rete, su alcuni forum, dove non si perde occasione per irridere le sue vittime, dirette e indirette, come Alberto Torregiani; il quale, da parte sua, nota come ormai Battisti abbia perso qualsiasi scrupolo di riservatezza e utilizzi ogni occasione, tra cronaca e spettacolo, per una sorta di dipendenza mediatica e forse per preparare una sua prossima candidatura politica. “Con le amicizie che ha” dice Torregiani “non dovrebbe essergli difficile”. Che cosa c'è che urta, che infastidisce, a meno di non essere frequentatori di qualche sito in odore di terrorismo, nel Cesare Battisti che va al Carnevale a ballare la samba? C'è che proprio Alberto Torregiani non può camminare, fu messo in carrozzina a 15 anni (ora ne ha 47) proprio nel corso nella rapina con cui i PAC di Battisti uccisero sotto i suoi occhi suo padre, il gioielliere Pierluigi, al termine di una gogna breve ma violentissima. Torregiani, che aveva una pistola, nel tentativo di difendere i suoi figli, mentre cadeva ferito a morte fece partire un colpo che raggiunse Alberto, lesionandogli per sempre la spina dorsale. Una cosa che ancora oggi delizia i tifosi di Battisti. Il quale, dopo avere scampato la condanna in Italia per quella rapina (e per altri 3 morti), va a ballare la samba al Carnevale di Rio.

CONTO ALLA ROVESCIA

2012-02-08T09:45:00.000+01:00

CONTO ALLA ROVESCIA

Giorni di arresti domiciliari imposti dalla neve. Può sembrare un'esagerazione, ma il fatto è che noialtri, qui a Fermo e dintorni, non siamo messi poi troppo meglio che in Romagna: solo che siamo terra di nessuno e i notiziari, con poche lodevoli eccezioni, tirano via. Per quanto mi riguarda, vivo appollaiato su una collinetta che, oltretutto, sta alla fine di una discesina stretta e piuttosto ripida: d'estate non te ne accorgi, ma se si ricopre di neve sdrucciolosa, son dolori. Inaccessibili, isolati come in una valle montana. Dovrei spalare per più di cento metri, e al secondo ci resterei steso. Già è faticoso avventurarsi a piedi, la tormenta che ti soffia negli occhi, fino allo spaccio più vicino, siamo romanticamente regrediti a tempi di pura sopravvivenza. Fuori il vento, padrone di tutto quel nulla intorno, soffia furibondo. C'è lievemente da impazzire, fortuna che entrambi lavoriamo da casa e siamo abituati ad uscir poco: in un modo o nell'altro, ce la caviamo. Ma non mancano i momenti di angoscia, mi par d'essere Rocky Balboa in Siberia quando doveva affrontare Ivan Drago, quello di “ti spiezzo in due”. Non si vede nessuno da giovedì sera, nessuno manco telefona per sapere se siamo vivi o ibernati, l'auto dorme nel box, il gatto è felice perché non usciamo più e stiamo sempre con lui. Alla neve non fa troppo caso, la osserva indifferente dietro al vetro, ieri mia moglie gliene ha fatta annusare un pizzico, presa dalla finestra, e non pareva affatto convinto, ci guardava come a dire: ma non avete di meglio da fare? È un micio che ha già capito tutto, chi glielo fa fare di assaggiare l'eco di rigori scampati? Sta bene qui, quando gli va gioca, mangia fin che gli pare, ogni tanto lo trovo acciambellato da qualche parte se non direttamente su di me, vorrei io dormirmela come lui.

Per non cedere alla disperazione, che faccio? Scrivo. In questi giorni di arresti domiciliari meteorologici ho concluso un altro libro, impostato un paio di settimane fa. Non dirò, per il momento, di che tratta, dirò solo che ne sono esageratamente soddisfatto. Erano anni che ce l'avevo dentro, ma non riuscivo mai a decidermi. Una volta trovata la giusta chiave narrativa, come sempre mi succede, le pagine sono venute giù tutte, a valanga. Affronto un campo nuovo per me con questo libro, non mi ci ero mai cimentato, ma mi pare di aver fatto un buon lavoro: se mi rileggo, trovo il tutto avvincente. È una favola vera, che ho vissuto mille volte, ma non l'avevo mai letta così. Sono contento perché son riuscito a tirar fuori esattamente quello che volevo, come lo volevo. E sento che è finito, che non ha bisogno d'altro. Quando sono così convinto, quando sento che il libro c'è, è difficile che mi sbagli. È una bella sensazione, hai lavorato con impegno, con accanimento ma è finita, senti di avere fatto il tuo dovere, ti scopri in pace col mondo. Un libro, lo scrivi solo se ti brucia dentro, se lo avverti come necessario. Per me è sempre stato così, l'immensa, faticosa gioia di cristallizzare nebulose, fatte di immagini, di emozioni che stavano alla rinfusa in uno scrigno di pre-razionalità. Il libro serve a rendere tutto comprensibile, è un autentico parto, in un certo senso. È anche un tributo a qualcosa o qualcuno che ti ha fatto crescere, ha dirottato la tua vita: senza quella presenza, tu adesso saresti altro. E prima non c'era niente, e adesso c'è questo blocco di parole che ti auguri possa contagiare della tua stessa passione chi lo incontrerà.

E con questo, sono 6. Sei libri che aspettano. Appena finirà questa bufera, pubblicherò in rete il primo ebook, “Misteri Dolorosi” sul terrorismo. Lo so che lo avevo annunciato per fine gennaio, ma poi si son mezzi di messo un po' di contrattempi e, adesso, il maltempo che mi impedisce un paio di adempimenti tecnici: la rete non è semplice come dicono, può essere maledettamente burocratica anche lei.

Comunque, sono sei, fatti e finiti. Sto già pensando al prossimo. Ma sono stanco, e non so che fine faranno questi lavori, se posso dirlo uno più bello dell'altro. Magari li regalerò. Sono stanco e scrivere è stato il mio errore. Credevo fosse la mia vita, e invece non ho avuto una vita. A fine anno sbaracco tutto, blog, faro, pagina facebook, reading, sedicenti colleghi, sedicenti amici, musicisti e non. Basta con tutto. Chiudo e non lascio una sola parola dietro di me. Questa volta non ci ripenso.

2012-02-07T20:51:00.000+01:00

«Lisa, una bambina di due anni e mezzo, alla domanda “che cosa hai visto in TV?”, risponde “Ho visto il nonno Mario, quello che dice le cose giuste per il futuro». Firmato: “Una coordinatrice pedagogica di una cooperativa sociale”.

(dal sito istituzionale del Governo).

Ecco, io sono felice che tutto questo accada pro Monti. Perchè figuratevi se fosse successo col Cavalier de' Puttanieri: servi del potere, schiavi, schiena torta, se non ora quando, regime, inciucio, bavaglio, io non ci sto, leccapiedi, culi sfondati. Invece con nonno Mario, che è sobrio, porta il loden, schiera delle donne vere, come la Fornero, mica le rifatte di prima, e dice le cose giuste, tipo "il lavoro fisso è noioso", tutto bene. Felici e contenti, tranquilli e sereni, eja eja bancomat. Stamo 'na crema, come si dice a Roma.

MA STATEVE ZITTI!

2012-02-07T15:57:00.000+01:00

La maledizione di questi al governo è che quando gli scappa per sbaglio qualcosa di eventualmente condivisibile, finiscono per avere torto uguale. Perché sono odiosi. Pigliamo la faccenda del posto fisso. Sarà anche vero, anzi è senz'altro vero che ormai è un lusso, un privilegio sempre più irraggiungibile, che, per tante ragioni, il lavoro e la società sono cambiati, indietro non si torna e occorre essere versatili (o meglio, occorrerebbe se ne venisse data la possibilità). E che i nostri giovanotti e signorine siano tra più viziati, nonostante tutto, d'Europa, preferendo chiacchierare in tivù o “scendere in piazza” ad ogni stormir di fronda, che darsi da fare (virus contratto geneticamente), non ci piove. Però sentire certe formule da chiarissimi raccomandati incompetenti, come questo signorino Martone, da anziane massaione capitate nel posto sbagliato, come la Cancellieri, o come arpie modello Fornero, non è umanamente sopportabile (per non dire di Monti, il robot più noioso di tutti i tempi). È uscita ovunque la faccenda della figlia della Fornero, e dell'economista Deaglio, che di posti fissi Fa incetta e tutti, guardacaso, in università o banche dove mami e papi la fanno da padroni. È riuscita anche ad ottenere finanziamenti milionari per la ricerca, la signorina. Altri ricercatori senza cognome debbono andare in Alaska per lavorare. Ma come si permettono questi cialtroni? Ma chi si credono di essere? Spiace cavarsela così, ma davanti a cotanta improntitudine non resta che un sonoro “andate a cagare”, voi e vostri figli, raccomandati, odiosi e incompetenti quanto voi. Vorrei poterli incontrare, per gridargli una parola, una sola, che mi brucia nel cuore. Scegliete voi quale.

I senzatetto e il freddo della nostra coscienza - ATTUALITA

2012-02-07T09:55:00.000+01:00

I senzatetto e il freddo della nostra coscienza - ATTUALITA

Crisi: boom di spot di medicinali contro gastrite e acidità di stomaco - ATTUALITA

2012-02-06T15:39:00.000+01:00

Crisi: boom di spot di medicinali contro gastrite e acidità di stomaco - ATTUALITA

Appunti Legali: Scaricare file protetti rimane illegale.

2012-02-06T14:09:00.000+01:00

Appunti Legali: Scaricare file protetti rimane illegale.: L'argomento torna di attualità anche a seguito delle note vicende relative a Megavideo e Megaupload. Conversando con dei conoscenti, mi è c...

IL BALLO DEL QUAQUARAQUA

2012-02-06T12:46:00.001+01:00

Per quanti anni la destra neofascista ha lamentato, non senza ragioni, l'ostracismo parlamentare che la teneva formalmente fuori dalle istituzioni, dalla possibilità di governare? Poi è arrivato Berlusconi, il neo si è trasformato il post, i neri sono andati al potere. Oggi, per esempio, nel Lazio le istituzioni hanno il volto di Renata Polverini, in regione, e (con l'intermezzo, sgradevole, di Zingaretti alla provincia, la classica faccia tronfia e cafonesca della sinistra), di Alemanno in Comune. I risultati sono sotto gli occhi di tutti. Alemanno, in particolare, sta dimostrando che il suo tratto più sgradevole non è nemmeno la sua incapacità amministrativa, che pure è strepitosa. È la voce. Un qua qua che non salva il Campidoglio: lo avvilisce. Personaggio da divano del Grande Fratello, non da poltrona di primo cittadino della Capitale.

2012-02-05T20:08:00.000+01:00

Mi pareva, che perfino un evento neutro come una nevicata non finisse a palleggiarsi l'incompetenza, nello scaricabarile istituzionale, non si sputtanasse in una misera polemica politica, “destra” contro “sinistra”, Alemanno contro Gabrielli, Comune contro Protezione Civile. A Roma manco er sale, sono stati capaci di versare. I romani si dovevano arrangiare, e i mantenuti di Stato ancora bisticciano come bambini.

UN RUTELLI INDIMENTICABILE

2012-02-05T11:41:00.001+01:00

RUTELLI DA OSCAR

Scusate, ma chi l'ha detto che Ciocciobello Rutelli ha toppato nella gestione dell'emergenza ladronesca, nella storia del tesoriere che ha fregato il tesoro della Margherita? Ma i vari osservatori, i professori, i critici della situazione non hanno capito niente. Rutelli al cospetto della Gruber, che, da (ex?) tesserata PD, perché i giornalisti sono gente di profonde convinzioni, gli offriva modo di salvarsi la faccia, ha regalato forse la sua più strepitosa interpretazione in 40 anni di politica. Molto al di sopra del vecchio teatro off coi radicali atei, libertini e libertari. Molto oltre la ritrovata coscienza cristiano-cattolica con bacio pantofolare al papa. Molto più in là delle vacanze di Natale ai Caraibi perché la moglie (e, sicuramente, consigliera) Barbara Palombelli le aspettava fin dal mancato viaggio di nozze (la politica, si sa, è una missione). Rutelli che sventola il proprio estratto conto è una immagine di gran cinema, come Charlot nel Monello, come la Magnani che casca stroncata dalla raffica, come Sordi che dialoga col maccarone. Ecco, ci si aspettava a un certo momento che Rutelli si mettesse a piagne, come l'Albertone nazionale, un occhio all'interlocutore per vedere se ci cascava. Invece – e qui sta la grandezza di Francescone – Rutelli ha lasciato viaggiare la sua performance sul filo del pathos: crolla o non crolla, crolla o non crolla... E il programma si è chiuso così, con lui ad un passo dalla commozione, ma ancora in piedi.

Per scelta dei tempi, interpretazione, enfasi, Rutelli è degno di entrare nel Pantheon. Dia retta: la politica non fa per lui, ma il grande cinema italiano ha un dannato bisogno di nuovi personaggi. Tramontata l'irripetibile stagione della strepitosa commedia all'italiana, dopo Sordi, Manfredi e Tognazzi, solo Rutelli. Francesco, che stai a fare?, non farti pregare. Francesco non negarti, non è mai troppo tardi. Inaugura la tua seconda vita, e facce ride, mannaggia, che nun j'aa famo più. Il tuo personaggio con l'estratto conto è qualcosa d'immenso, oltre il Sarchiapone, oltre Amici Miei. Rifaccelo. Fanne un classico. Lo devi al Paese. Ti amiamo.

FARSENE UNA RAGIONE

2012-02-04T19:16:00.000+01:00

FARSENE UNA RAGIONE

Io ho sbagliato mestiere. Per tanti aspetti, ma soprattutto perché non ce la faccio a registrare la cronaca restando distaccato. Non ne sono mai stato capace, e adesso meno che mai. Non riesco a non farmi travolgere dalla scena di un padre sciagurato che getta il figlio di 16 mesi nel Tevere gelato, per punire la moglie. Ne ho viste di cose in vita mia, ma non mi sono ancora abituato: e a questo punto, non imparo più. Io vedo tutto, come se ci fossi stato, e vedo il bambino inghiottito nelle acque scure, che piange, che non sa chiedere aiuto, che viene sommerso da una morte orribile. Io vedo un angelo e sto male, sto male, e voglio urlarlo, e lo urlo a voi. Non lo capisco questo mondo, che racconto e non capisco, e mi fa perdere la testa, mi fa intrecciare le parole perché non riesco più a pensare. Io non accetto una cosa così. Non me lo spiego questo giovane padre, balordo fin che si vuole, che non è un padre, che tratta un figlio come non avrebbe trattato un i-pod. Mi viene in mente Dostoevskji, la domanda delle domande: “Perché, Signore, i bambini muoiono?”. E neppure io ricevo risposta, perché non c'è risposta. C'è solo un dolore che è il mio, l'impotenza, lo sfinimento per quella scena che non ho visto, ma che rivedo ogni istante. Se solo le parole potessero piangere, potessero grondare lacrime. Io, che non ho avuto figli, sono distrutto. Vorrei uscire e urlare tutta la disperazione che avverto. Lo faccio qui, ma non è la stessa cosa. Lo faccio qui, e vorrei che uccidessero quell'uomo, e vorrei che lo lasciassero libero, perché quello che ha fatto prima di senso ogni vendetta ed ogni giustizia, che spesso viaggiano intrecciate, sono una cosa sola. Anche un'altra cosa so. Che gesti simili non sono eccezioni, aberrazioni. Non più. Stanno diventando normalità, non tanto perché non si dà più valore a niente, a cominciare dalla vita per finire con la morte. Forse che pochi mesi fa altri due balordi, ad Ascoli, non hanno scaricato non in un fiume ma in un bosco un altro piccolo dopo averlo massacrato? Non riusciamo neppure più a capire, a renderci conto di cosa stiamo facendo. Io non riesco a concepire che un uomo, come me, prenda il fagottino della sua stessa vita, da lui stesso generata, e lo scarichi giù da un ponte, in un fiume avvelenato e gelido. Eppure è successo. È successo. È successo, e di colpo niente ha più senso.

IL FARO 5 - ANTEPRIMA

2012-02-04T13:18:00.002+01:00

IL FARO 5 - ANTEPRIMA

LA MIOPE DIFESA DI BERLINO

L'ostinazione con cui Berlino respinge l'invito a guardare più in là del proprio naso nella soluzione della crisi dell'area euro stupisce e al tempo stesso non sorprende. Il comportamento del Governo tedesco replica infatti quello tenuto vent'anni fa in occasione dell'unificazione della Germania: la conservazione di uno status quo che solo il tempo dimostra essere indifendibile...

CINGUETTARE? NON MI PIACE

Social network? A me sembrano piuttosto portinerie virtuali, anzi cessi virtuali. Già ce la metto tutta per limitare l'impatto di facebook, che ho plasmato a mera appendice di Babysnakes (la mia pagina personale non so cosa contenga e non voglio saperlo, non mi appartiene, l'ho dovuta aprire solo per poter tenere quella collegata al blog). E qualcuno mi chiede perché non “vado” su twitter...

A MARE I COMANDANTI

Quell'altro robottino in saldo che risponde al nome di Mario Draghi (tutti questi Marii hanno rotto i coglioni), messo a capo della Banca Centrale Europea, la banca che aiuta se stessa (e, in caso, la Germania), ha tuonato dopo la raffica di declassamenti dell'Agenzia americana, che non sarebbe la Cia ma Standard & Poor's (cosa cambia?)...

LE FOGLIE SECCHE

Perchè non riesco ad essere ideologicamente niente e di niente, perché litigo da destra coi sinistri e da sinistra coi destri, perché mi considerano a loro volta alieno, avverso? In parte per uno spirito da bastian contrario che può avere mille cause, anche biologiche e psicologiche...

GIOCHI DA BAMBINI

Allora. Quello che si è capito, al netto dei giochini infantili dei bambini che strangolano il mondo e si divertono a giudicare i Paesi con formule alchemiche, AA+ BBB-, è questo: c'è un'agenzia di rating, che non si sa bene cosa voglia dire ma insomma stabilisce se un Paese è genericamente affidabile, che di punto in bianco, giudica: tu sì, tu no...

LA PORCATA

Oh, finalmente qualcuno che gliele canta chiare, alla porcata di Sanremo e ai porcellini che ci grufolano. Uno che non ha paura di sporcarsi le mani e rovinare finanche un'amicizia, perché quando ci vuole ci vuole, l'indignazione è sacra, non guarda in faccia nessuno, è come il Natale, quando arriva, arriva, anzi, quando scappa, scappa. Bravo Iacchetti...

LA PAGINA DEL LECCACULO

Inauguriamo oggi una nuova rubrica, illuminante per lo stato della libera informazione in Italia. Diciamo quella libera, ma libera veramente, schiena dritta, che non si prostituisce, che le canta chiare. Cominciamo col botto...

LEONARD COHEN – OLD IDEAS

Come fare un disco necessario a quasi 80 anni e vivere felici, o almeno farci vivere felici. In attesa della morte. Leonard Cohen lo sa: Non ho futuro/So che mi restano pochi giorni/Il presente non è così piacevole/solo un mucchio di cose da fare. Se il senso della fine del tempo si traduce in dischi senza tempo come questo, tanto di cappello: il suo, ovviamente...

QUESTO MONDO SFUGGITO

La rete non è una tecnologia neutrale: rinunciarvi non si può, ma è proprio la sua inevitabilità a conservare qualcosa di perverso, insieme all'intuitività con cui i più giovani possono farsene usare, credendo di usarla. La rete non è una semplice tecnologia, come la luce elettrica. Oltretutto è articolata, replicata e articolata in centinaia di supporti...

CAMPAGNA PD, IL BUCO NEL VUOTO

I sibillini cartelloni che sono comparsi in questi giorni nelle città non sono niente altro che i manifesti per il tesseramento 2012 del Pd. "Conosci Eva?": c'è scritto su quello rosa, "Conosci Faruk?" su quello azzurro; "Conosci Francesco?" su quello arancione. E così via...

PIAGNUCOLANDO, FOTTICCHIANDO

Questo invertebrato cattivo non riuscirà a fare niente, a parte le distruzioni che ha già provocato e per le quali l'America, travestita da agenzia, ha mostrato al mondo di considerarlo poco meno che irrilevante. Le liberalizzazioni si tradurranno in farsa, perché in Italia non solo non le vuole nessuno (lo dimostra l'insistenza sospetta con cui vengono invocate)...

PUBBLICO LATROCINIO

ROMA - In tre anni hanno provocato un «buco» nel bilancio dello Stato pari a 6 miliardi e 250 milioni di euro, quasi un terzo della manovra da 20 miliardi già varata dal governo di Mario Monti per il 2012. Sono i dipendenti pubblici accusati di danno erariale, dopo essere finiti sotto inchiesta per reati che vanno dalla corruzione alla truffa, dall'omissione in atti d'ufficio all'abuso...SE

PISAPIA CASCA DAL RESORT

Pisapia sui due rom passati apposta col suv sopra un vigile: “Fatti che lasciano sgomenti”. Ma dove viveva questo, fino a ieri: in un resort thailandese? Non è questione di razzismo (ma di scetticismo ragionato sì). Basta seguire la casistica, la cronaca...

SOFRI, LIBERO E BRUTTO

Quella della liberazione di Adriano Sofri, formalizzata ieri, è una non notizia. Notizia vera, intendiamoci. Dopo aver scontato la pena che gli era stata inflitta (22 anni di reclusione per l’uccisione del commissario Luigi Calabresi) Sofri non ha più pendenze con la legge. Ma la notizia vera sottintende una realtà assai diversa, se si pensa a come questo personaggio ha trascorso gli anni che ufficialmente erano di prigionia...

... Il Faro per sconfiggere la neve, la noia, i luoghi comuni Il Faro...

STA NEVICANDO

2012-02-03T19:50:00.002+01:00

STA NEVICANDO

Sono le due. Nevica forte già da qualche ora e tutto comincia ad essere coperto. Il mondo si riveste di un solo colore, il colore del ghiaccio, della vita sospesa. I profili di ogni cosa si disegnano. Sono le due e in casa fa freddo, l'effetto del riscaldamento è passato. Non riuscivo a dormire e, per non svegliare mia moglie, sono venuto a stendermi sul divanetto, ormai consumato da troppe ore di me. Ho tirato le tende, alzato la tapparella e mi sono sdraiato, col Nerino subito corso a dormirmi addosso: io sul divano sono il suo divano preferito. Guardo fuori, la polvere bianca che turbina indifferente, scende come farina, come gesso, come una coperta di morte, scende senza un rumore, ricopre tutto e mi sento soffocare. La neve è acqua ma non affoga. Soffoca. Al buio la osservo, ogni fiocco è un pensiero. Fiocco, dico per dire: è proprio un pulviscolo soave e minaccioso, un silenzio bianco che cala nel cuore e mette spavento. Ripenso a tutte le occasioni che ho avuto nella vita, fatte di confusione, di rumore, e questa nevicata se le porta via. Domani dovevo salire a Novafeltria per un reading, ma sono già isolati e chi può attraversare questo impalpabile muro che paralizza tutto? La valle non c'è più, inghiottita da una nuvola abbacinante, traforata da un ricamo di piccole luci di ruggine in lontananza. L'orto del vicino è sagomato di cristalli, gli alberi, ossuti, levano in alto i rami scarni in una maledizione contro al cielo, gonfio, indifferente. Un uccellino vola per un attimo, e mi sembra la mia stessa anima. Vorrei dire a qualcuno quello che provo, a mio padre, ma non credo più possa sentire che sta nevicando anche in me. Anche la ringhiera del balcone è luccicante, le seggioline coperte di questa forfora gelata e debbo fare uno sforzo per immaginare noi seduti, pochi mesi fa, tra pochi mesi, a cenare, in un altro silenzio, quello della campagna nei lunghi tramonti di giugno. La strada in salita è un tappeto immacolato, grossi cubi senza più vetri, senza ruote sembrano dover scivolare indietro da un momento all'altro. Ci vedo due ombre: mia moglie ed io, che ci sosteniamo, salendo, ma è troppo dura, non ce la facciamo. Alla fine sei arrivata, come una malattia temuta, come un destino annunciato. Sei arrivata e non ti fermi, non plachi la tua polvere che diventa strato, minuto dopo minuto, placida, inavvertibile, inesorabile. Sono le due e non ho voglia di dormire e non ho voglia di fare altro che guardarti, ipnotizzato, inquieto. Spifferi d'angoscia s'insinuano, sibili d'attesa m'aggrediscono. Mi sento respirare più forte, mi manca l'aria.

SORRIDERE SEMPRE

2012-02-03T14:07:00.000+01:00

Il piccolo giardino dove d'estate non c'è mai nessuno, tranne i fantasmi della mia infanzia, oggi era pieno di ragazzini impazziti per la neve. Tra di loro, due più cresciuti avevano fatto un rudimentale pupazzo, e gli mettevano in testa dei rametti di ulivo, colti dall'albero che, proprio in mezzo al giardino, si ergeva nel gelo. Lei rideva, rideva felice. Sospetto che questo dannato Paese ce la farà ancora una volta, contro tutte le previsioni. Passano i politici, i farabutti, passiamo noi stessi, ma la nostra disperata speranza resta, quel nostro vizio di sorridere si tramanda.

CI MANCA SOLO QUESTO

2012-02-03T10:43:00.000+01:00

SAVIANO A SANREMO CON CELENTANO?

03 FEB '12

Roberto Saviano si dà al rap. Dopo l'esperienza che lo vide celebrato in “Cappotto di legno”, brano a lui dedicato dagli Almamegretta, il popolare scrittore diventa artista a tutto tondo con un cd di brani da lui stesso scritti e interpretati. Il titolo dell'album, secondo una anticipazione non confermata, dovrebbe essere “Chiuso in una scorta”, che sarà anche il primo singolo estratto e presentato, secondo indiscrezioni sempre più forti, al festival di Sanremo in una clamorosa ospitata con Celentano. Si sta trattando sul compenso, e l'agenzia che cura gli interessi dello scrittore per il momento non conferma né smentisce alcuna possibilità. All'album parteciperanno diversi nomi della scena indie e antagonista, che al momento restano top secret. Saviano dovrebbe poi lanciarsi in un tour nei teatri delle principali città italiane, per toccare le maggiori capitali europee e sbarcare in autunno in America, con un grande concerto a Zuccotti Park. Di certo, sarà la tournée più blindata di tutti i tempi. E' stato intanto diffuso uno stralcio delle liriche del singolo di Saviano, su base electro-hip-hop.

Chiuso in una scorta/la mia sorte è aperta/so che mi vuoi morto/non è una scoperta/vendi la tua mente/all'avidità/uomo miscredente/sei fottuto già/dov'è liberismo/non c'è libertà/tutto ha da cambiare/più legalità/dammi la tua mano/un'altra società/macchina del fango/io non ti rimpiango/la verità langue/io le ho dato il sangue...

“Per i prossimi libri c'è tempo” ha dichiarato Saviano “Ora voglio portare il mio messaggio a suon di musica, queste poesie sonore sono nate grazie alla mia clausura e non potevano più aspettare”.

2012-02-02T20:17:00.001+01:00

E se domani, e sottolineo se, emergesse che la nave s'è inabissata perché una zoccola moldava impugnava il timone, mentre l'intrepido capitano, mio capitano Schettino impugnava lei, a poppa e a pappafico? Insomma timonava, la timonata. Timonata d'Iddio no, di Nettuno forse, del Tonno Nostromo, certamente. Qualcosa di simile a “Punto critico” di Crichton. Fantasie, certo. Ma...

INTESA $AVIANO

2012-02-02T14:53:00.001+01:00

INTESA $AVIANO

Secondo Dagospia, che di solito ci prende perché non è il cazzeggio che sembra ma una camera di compensazione dei segreti del Potere, il consigliere strategico di Passera per la scalata a palazzo Chigi è Saviano. Sì, il guaglione che ha ballato un solo libro: si vede che non sa parlare, non sa scrivere, ma sa consigliare. Passera lo tiene come un santino raccattavoti da sinistra. Che siano amici da tempo, che Saviano sia spesso ospite della villa di Passera, si sa. E questo è molto bello, profuma di solidarietà, di legalità, di antisistema. Sic transit gloria mundi: il piccolo vate per il quale capitalismo e banche uguale camorra (sta tutto nel suo libello), culo e camicia con un superbanchiere. Debbo ricordarmi che anche questo falso martire l'avevo fiutato per quello che era, in tempi non sospetti?

CRISTALLI

2012-02-02T11:07:00.000+01:00

CRISTALLI

Va bene, fa freddo, l'abbiamo capito. Succede, specie d'inverno, un bel momento capisci che è entrato nella sua fase calda (anzi: gelida), il cielo perde colore, le valli stingono, sulle pianure si stendono tappeti di cristallo, i boschi diventano stregati, le notti di metallo ondulato, i giorni si fermano, ed hai la sensazione che non ne uscirai mai più; allo stesso tempo, già speri l'estate. A voi non succede? È qui, nel gorgo di febbraio, che ricomincia l'attesa. Io, se posso, arrivo fino in riva al mare e respiro ghiaccio. Ci parlo, col mare, ci raccontiamo storie che restano fra noi, storie di morti e di ricordi. Mi arriva il suo sapore, salsedine di ghiaccio, che mi stordisce e mi ossigena. Mi ci perdo in quell'estasi statica, resterei ore a domandare al mare i segreti di una vita che non capisco, oggi meno che mai. Lui non me li chiarisce, ma il suo rombo di vita infuriata qualche risposta me la offre comunque. L'inverno lo amo proprio perché lo odio, perché mi fa sentire ancora più solo, perché prepara un ritorno che poi non ci sarà, che mi deluderà ancora, eppure è fondamentale immaginarlo. L'inverno lo amo proprio perché lo odio, esattamente come odio l'estate proprio perché la amo. E non ci credo che questa ondata di freddo mi seppellirà, non le ascolto le isterie di chi non accetta il calendario. Nevicherà, coprirà tutto. E dopo, se ne andrà. E noi usciremo al primo sole, ad asciugare i cristalli nell'anima.

Il freddo è cominciato

Il freddo è tornato

Con i suoi cristalli sulle valli

Le lacrime di ghiaccio sopra i vetri

I deserti delle notti all'addiaccio

I letti gelidi sotto le coperte

I lampioni con intorno l'alone

D'aria ferma, rigida, pesante

Opaca maledizione paziente

L'aria nera, fuori, che t'aspetta

Per dilaniarti di lame d'accetta

Gli spifferi, gli sbuffi di fiato

Le raffiche dell'inverno infinito

I dolori che crivellano il corpo

E i raffreddori che non danno scampo

Il freddo eccolo, a rallentare il tempo

Fermare un lago, inchiodare un bosco

Bruciare un campo, questo il freddo sa fare

Sa uccidere per seminare vita

Ma se la mano sua non si è fermata

Se scava fino all'anima, è perduta:

Apre crepe nel cuore e mai calore

Potrà rimarginare il suo mancare

2012-02-01T20:47:00.000+01:00

Quando lo scrivevo, che sarebbe finito al varietà, me ne tiravano addosso di tutti i colori. Mi fecero pure un'adeguata gogna, su internet e sul prestigioso forum di un giornale che aveva pubblicato 4 pagine 4 d'insulti a mio carico, per il meritato crimine di non rispettarne la consistenza rivoluzionaria. Voilà. Signore e signori, accomodatevi: domani sera, potrete ammirare Cesare Battisti, via satellite da Rio, in tutto il suo splendore alle Jene, Italia 1, televisione commerciale, capitalista, di Berlusconi. Un varietà, il posto giusto per un simile tetro buffone. Chissà se e quanto l'hanno pagato, ma tanto, come si dice in casi analoghi, ci pensa la pubblicità. L'anno prossimo a Ballando sotto le stelle?

2012-02-01T13:58:00.000+01:00

No, no e no. È inutile che insistiate, non ne parlo del tesoriere che faceva sparire il tesoro, quello della Margherita, “ruba o non ruba, ruba o non ruba? Ruba!”. Non dirò che è una storia pessima, che questo pagliaccio si è offerto di restituire “parte” del malloppo, che tutti fanno a gara a non conoscerlo, non sapere, non vedere, non dire, non osserverò che intanto questo Lusi manda messaggi, il che è indicativo, e non obietterò neanche che la storia del “non poteva non sapere” a volte, garantisticamente, si ribalta in “non potevamo sapere, tutti quanti siamo”. Non aggiungerò che questo sciacquarsene le mani collettivo è immondo, implausibile e patetico. Non prevederò che tanto non succederà niente, che nessuno si farà male davvero, che neppure cambierà mai niente. E men che meno scriverò che la politica è tutta una faccenda di mascalzoni che fanno impallidire le mafie (o meglio le inglobano), perché altrimenti mi prendo, giustissimamente, del qualunquista. Non me lo sogno proprio.

MENTRE IL POPOLO SI GRATTA

2012-02-01T10:03:00.001+01:00

MENTRE IL POPOLO SI GRATTA
Si ha la vaga impressione che sia passata 'a nuttata. Che dopo il Natale da tregenda coi regali di Monti, la barca in qualche modo continui la sua rotta. Invece è sempre più simile alla Costa Concordia: benzina oltre 1,8 euro, con punte di 1,950: i favolosi 2 euro sono alle porte, forse ce la facciamo prima di Pasqua, prima della primavera. La raffica di agitazioni che ha paralizzato l'intero Paese ha avuto come effetto il rincaro di tutte le merci a partire proprio dai carburanti. Le aziende continuano a chiudere, la gente a suicidarsi, la disoccupazione è al 9% dichiarato, al 33% nella fascia giovanile, il Paese permane nel suo stato comatoso, Monti insiste nel tassare tutto il tassabile e anche l'impossibile - ora tocca a “protesi, ausili, prodotti per diabetici, alimenti per celiaci, pannoloni e ossigeno domiciliare”. Quando lo dicevo, che sarebbero arrivati a far pagare anche l'aria, mi davano del provocatore.
Ma nei giornali è scattata un'autocensura degna di Mussolini (e stavolta nessuno se ne lamenta), mentre il governo, per distinguersi, mette bocca nelle nomine Rai. Siamo fatti così: protestiamo, ci indignamo, scendiamo in piazza: e poi torniamo a casa. A vedere Celentano, il munifico. Ciascuno pensa a come tirare avanti, possibilmente fottendo il prossimo, cercandosi il solito politico di riferimento, preparandosi ad una nuova liturgia elettorale dai protagonisti sempre più vecchi e impresentabili. Ma li rivoteranno, la trasparenza, la democrazia, la legalità non interessano davvero a nessuno, sono merce di scambio, occasione mediatica e di carriera. Ci sono giornali moralisti, come il Fatto, solo il Fatto quotidiano, dei quali si dice paghino la bellezza di 25 euro (lordi, probabilmente) per una corrispondenza dall'estero: a babbo morto, oltretutto. E fanno le crociate per i Santoro, e per se stessi. Se è vero, un tariffario così non è solo scandaloso: è illegale, fuori dai minimi di un Ordine che non batte ciglio, che consente simili sconcezze in una cornice “virtuosa” (ecco perché conviene tenerli, gli Ordini professionali). Ai grati lettori, ma non solo del Fatto, importa poco dello sfruttamento di chi ci lavora, a loro interessa potersi baloccare con sempre nuove e fresche verità.
E anche questo è indice di una morale all'italiana, molto disinvolta, molto comoda e molto sporca. La solidarietà sempre ai soliti, ai ricchi, ai potenti, ai sistemati. E agli sciocchi. Ho sentito ieri il pizzighettone più coglione del parolismo di sinistra, Celestini Ascanio, concionare nel solito modo demenziale alla radio, pare stia portando in scena qualcosa “contro l'istituzione carceraria”, quanto a dire che non sono da riformare, da umanizzare, da rendere civili e vivibili gli istituti di detenzione: sono semplicemente da abolire, naturalmente insieme alle forze dell'ordine, perchè Acab. Che ci vuole?
Se io derubo Celestini, lui è tutto contento e non chiama la polizia. Anche i vati della satira, i Riondino, le Guzzanti, che grazie all'unica trovata dell'antiberlusconismo hanno fatto e poi perso miliardi di lire come fossero caramelle, mettendosi in mano ai più truci faccendieri per moltiplicare senza sforzo i loro guadagni via scudo fiscale (con antiliberisti così, chi ha bisogno dei liberisti?), sono sempre in prima linea nell'auspicare l'eliminazione di ogni struttura repressiva, in puro stile paleomarxista. Però sanno come arricchirsi facile e come buttare i soldi dalla finestra, i nostri “so-tutto-io”. Ha dichiarato storicamente Sabina: “Mi sono sentita una imbecille”. Per la prima volta, siamo d'accordo con lei: mentre il popolo si gratta, guarda un po' che fa la matta. Però non c'è solo l'imbecillità. C'è avidità, c'è uno squallore abissale come l'incoerenza.
Il guaio è che simili guittate, politiche, pseudoartistiche o sociali che siano, premiano, fanno vetrina, sono condivise. È anche su questa deprimente mancanza di rigore logico, di morale seria che crescono gli inganni e i miraggi di un potere che, mentre depreda, fa sapere che va tutto bene, e la gente finge di crederci, non ci bada più.

IN PISCINA

2012-01-31T21:34:00.001+01:00

IN PISCINA
La piscina è un supplizio che cerco volentieri, prima che alla schiena dà sollievo alla mente. Mi è sempre piaciuto il suo microcosmo umido di vapore, che m'imbozzola, mi separa dal mondo. Poi, una volta dentro mi annoio, perché il soffitto di una piscina non è il cielo del mare, mi provoca nostalgia d'estate, di altra acqua. Eppure amo quel benefico torpore che mi resta addosso quando ho finito ed esco all'aria aperta. Ma c'è una sensazione che si stende sopra il relax, ed è pesante, ed è fatta di solitudine. Specialmente qui dentro. Io non parlo mai con nessuno, nessuno conosco, a volte qualche faccia, di sfuggita, ma è raro scambiare più di un saluto. Gli altri vanno e vengono e sono tutti amici, tra di loro discorrono in dialetto si raccontano posti, situazioni, terze persone comuni e non hanno tanto bisogno di spiegarsi. Li sento, che si ritemprano. Sono vissuti sempre qui, nel vernacolo ritrovano la loro intimità. Se qualcuno si rivolge a me, invece, usa l'italiano, perché capisce che io il dialetto non lo mastico: non sono nativo, sono capitato qui a vent'anni, senza mai riuscire a sentirmi a casa. Neppure per un istante. Ed è una sensazione raggelante non sentire niente che ti appartiene, non sentirti appartenere a niente. Del resto, un po' apolide lo sono sempre stato: anche a Milano la mia cadenza era giudicata bastarda, non abbastanza genuina. Qui è lo stesso, ma a latitudine invertita. Ne esce sempre una conversazione forzosa, mai spontanea, fatta di poche frasi sputate: siamo sempre imbarazzati, l'altro quanto me. Ed io so che la distanza che ci separa, e corre sul filo del linguaggio, parte da me. Sono io l'importato, io l'intruso che non conosce il codice e rende difficile una relazione. Quell'italiano “di riguardo”, è sporco; è recitato, di circostanza, anche se rappresenta una forma di gentilezza, perlopiù inconsapevole, nei miei confronti. Io mi sento sempre un estraneo in piscina. Anche fuori dalla piscina, ma qui un po' di più, perché quando sei nudo non puoi sfuggire, neanche a te stesso. Mi viene sempre in mente Moretti, però non in palombella rossa, piuttosto quando dice, io anche con una minoranza di persone... Invece la minoranza sono proprio io. Una minoranza ai minimi termini, sempre nel posto sbagliato. Quando entro in vasca, metto sotto la testa, come a voler cancellare anche i pensieri. E nuoto, nuoto, e poi mi fermo, mi guardo intorno. Mi allaga l'inadeguatezza che da bambino sentivo, e che adesso è diventata la mia anima. Un'occhiata all'orologio sul muro, per vedere se i 40 minuti sono già passati.

2012-01-31T13:54:00.000+01:00

La trovata celentanesca di devolvere in beneficenza i 750mila euro percepiti per la comparsata a Sanremo chiarisce definitivamente il senso che la beneficenza ha per i ricchi. Qualcosa da dirottare, di cui vagamente ci si vergogna. Celentano sa benissimo che la pagliacciata prima di accettare non è stata seria, non è degna di un artista serio, anche perché si ripete immutabile ad ogni epifania. E sa che un simile prezzo per presentare due canzoncine e un sermone sgangherato è un insulto alla miseria. Sa pure che va, di fatto, a fare da foglia di fico, da specchietto per le allodole di una Rai che lui per primo definisce lottizzata e censoria. Non c'è alcuna coerenza, né dignità. E allora la soluzione qual è? Sbarazzarsi di soldi e polemiche con la beneficenza, a riprova che i poveri, se non ci fossero, bisognerebbe inventarli. Altrimenti, i divi dello sport e dello spettacolo fanno carità differita, ci mettono la faccia e invitano la gente comune a provvedere. C'è un episodio in cui don Camillo, ricevendo soldi non di bucato per beneficenza, li brucia: “Questi soldi non sono buoni neanche per i poveri”. Un centesimo di un misero a un altro misero, vale più di 750mila euro di Celentano a chissà chi.

MANOVRE INTORNO A UNO SFACELO

2012-01-31T10:24:00.001+01:00

MANOVRE INTORNO A UNO SFACELO
Non è così strano quanto sta coagulandosi attorno al governo: i partiti, le coalizioni, semplicemente guardano alle elezioni, quando saranno. Forse prestissimo, ma se anche arrivassero alla fine della legislatura, politicamente è un giorno (e, di norma, il risultato di una consultazione matura, e si conosce, in anticipo nelle segrete stanze). La sinistra PD appoggia Monti per calcolo e per convinzione: conta di inglobarlo, riuscendo finalmente a prescindere dalla compromissione con la sterile sinistra radicale di Vendola e di Di Pietro (che è, in realtà, un neofascismo di sinistra). D'altra parte, non le pare vero di avere una banca, anzi più banche: l'intero sistema che conta. La sinistra PD, ricordiamolo, è fortemente indebitata ma è anche quella che stravede per i predicatori milionari, i Jovanotti, i Fazio, i Saviano, col contorno di cantanti d'ordinanza (addirittura Celentano) e comici organici, tutti ben facoltosi. Le masse, i precari, le piacciono, ma come pretesto, li digerisce solo filtrati, depurati e, appunto, predicati. Da lontano. Ma sull'elitismo di censo questa sinistra non transige, anche perché ce l'ha già e non è disposta a sacrificarlo: Monti le appare come l'uomo ideale per mantenerlo, oltre a conferirle aplomb e, così ritiene, una certa agilità di manovra tattica. Da destra, una destra non c'è più. C'è una Lega che si riscopre oltranzista, nonché spaccata al suo interno. Poi ci sono cascami dell'ex alleanza, come Fini, confluiti nella neodestra cattolico-opportunista con Casini e Rutelli. Infine c'è Berlusconi. Il quale aspetta. Non boicotta apertamente Monti, anche perchè in questo momento è franato nei sondaggi e non ha alleati: dovrà svenarsi finanziariamente, per recuperarne, e non potrà neppure imbarcare la consueta carovana di puttane e papponi o faccendieri. D'altra parte, anche i vecchioni hanno stufato, e un Alfano non fa primavera. Gli conviene attendere, per svariati motivi. Il primo, è che deve lasciar calmare le acque dopo le prolungate intemperanze di un passato tuttora recente; una mano gliela dà la magistratura, che davvero non è intenzionata a praticargli sconti; un'altra gliela dà la Nemesi, che offre ogni giorno esempi di troiaio reclutato, ultimo dei quali il virtuoso Grillo, ormai scaricato perfino dal Fatto, che lo bolla come “soltanto un comico”. Ma nessuno se li ricorda gli spot, durati anni, dello stesso Fatto, di AnnoZero, le liaison su internet di Travaglio nel blog grillesco, le immancabili comparsate dello stesso alle farse di Grillo, che lo annunciava come “il mio ministro della Giustizia”? Passi che i giornalisti-politicanti abbiano memoria corta, questo si capisce. Ma che i lettori siano ancor più volonterosi nella rimozione servile, deprime. Torniamo al Cavaliere.
Che, considerata la sua impasse, ha peraltro bisogno di continuare a palesarsi come lo statista che, con senso di responsabilità, si è fatto da parte in un momento critico per il Paese, e adesso sostiene lealmente il suo successore. Non c'è niente di autentico, naturalmente. Berlusconi semplicemente aspetta – il cinismo non gli manca, i mezzi personali men che meno – che Monti finisca di devastare e scontentare il Paese. E ci sta riuscendo, a dispetto della sudditanza di gran parte dei media che contano. Il risultato che spera di conseguire, è duplice: non solo farsi rimpiangere, ma farsi invocare. Solo io, è il suo calcolo, posso alla fine liberare il Paese da un ottuso burocrate che non si ferma nella sua irresponsabile politica dei numeri, dei controlli sempre più oppressivi, dei prelievi sempre più traumatici e controproducenti, quando non iniqui. Ma non è ancora tempo. Berlusconi si muoverà solo quando, avvertendo che l'esasperazione generale è matura, darà incarico ai suoi giornali di reclamarne il ritorno. Quello sarà il segnale.
Se poi mi chiedete un pronostico, io dico che questa strategia, fin troppo prevedibile, potrebbe anche riuscire, proprio perché elementare. Berlusconi è sempre riuscito a prevalere, in modo irrisorio, sugli errori di valutazione demenziali dei suoi avversari. Di sicuro, il Paese andrà incontro ad una consultazione ancora più tragica, col corpo elettorale sfinito e incattivito, e purtroppo obbligato a rivotare gli stessi, da una parte e dall'altra, divisi in apparenza, granitici nella conservazione e spartizione del potere. Gli stessi che hanno sapientemente orchestrato lo sfacelo. Monti compreso, probabilmente.

UNA PROFONDA AMAREZZA

2012-01-30T14:55:00.004+01:00

UNA PROFONDA AMAREZZA

Internet è fatta come è fatta, e ingigantisce propositi inesistenti. Se qualcuno si aspetta da me pettegolezzi e, come oggi usa dire, fango, partendo dai miei personali casi lavorativi, resterà deluso. Anche se maldestramente ci prova. Mi spiace, ma non mi appartiene questo modo di agire. Le cose, me le risolvo nelle sedi adatte. Fatto è che girano, a proposito di ambienti da me frequentati a lungo, accuse reciproche, nelle quali ci si rinfacciano somme che a me sembrano, considerato il contesto, davvero eccessive. Sono girate dappertutto, non sono un mistero per nessuno. Le accuse le lascio a chi se le rimpalla, non mi riguardano: ma ci sono cose che, a sentirle, a leggerle, ingenerano profonda delusione. Mai pensato che le intraprese debbano essere opere di carità, ed è giusto che chi più si impegna, ottenga di conseguenza; ma le proporzioni, così come vengono rinfacciate oggi, suonano davvero incredibili, e ne ho appreso con molta amarezza, visto che la parola d'ordine era “siamo tutti nella stessa barca”. Visto che ancora oggi, dopo 14 mesi, sono paziente creditore di metà di quanto mi spetta, ed è un compenso che nessuno crederebbe, e l'ultima richiesta che mi venne fatta, prima di non sapere più niente da nessuno, fu di continuare a starci: gratuitamente. Mi fermo qui, ma tutto questo è davvero triste, se non offensivo, e non ho davvero alcuna voglia di ascoltare le varie versioni, spiegazioni, ricostruzioni. Certo, lascia senza parole confrontare il proprio tenore di vita con quelle voci di quelle somme, che nessuno peraltro si è mai preso la briga di smentire, di spiegare, una volta circolate. Solo generiche avvisaglie di azioni legali, che lasciano il tempo che trovano. È difficile, specie quando non si sa dove trovare i soldi dell'affitto, e si aspetta almeno il saldo di un compenso, da parte di chi sa benissimo come vivi e come hai sempre cercato di mettere tutto il tuo impegno al servizio di una causa che, francamente, assume d'improvviso tutt'altro significato.

p.s. sfidato, per così dire, a rivelare i compensi, provvedo per quanto mi riguarda: dopo 14 anni di lavoro, 400 euro/mese su 11 mesi, inclusa attività extraredazionale (consultazione e coordinamento oltre i singoli servizi, articoli e interviste); nessun rimborso spese o eventuali trasferte negli ultimi 2 anni; mai gravato sulle casse per un solo pernottamento, pranzo o panino in oltre 60 incontri. L'ultima opzione era da 0 a 200 euro, a discrezione. Faccio il giornalista da 22 anni.

MA QUELLE FOTO, NO

2012-01-30T10:50:00.001+01:00

MA QUELLE FOTO, NO
Detto dei tedeschi che dovrebbero pensare ai casi propri, torniamo a parlare di quelli nostri. Rigorosamente poco seri e ancor meno commendevoli. A Giulino di Mezzegra metteranno le foto di Mussolini e della sua amante Claretta Petacci sul muro dove furono fucilati ormai quasi 70 anni fa. “Atto di rispetto alle persone non al fascismo” dice il sindaco leghista Claudia Lingeri. Ma no, atto di ossequio a un'ideologia, ai reduci saloini che ancora restano e non si rassegnano, e a chissà che altro, pensando alle elezioni che verranno (c'è sempre un'elezione all'orizzonte, maledizione). L'atto di rispetto lo possono fare come credono, ma le foto martirizzanti proprio no. Mussolini, è incredibile doverlo ancora ricordare, era un dittatore, alleato con un tiranno anche peggiore di lui, con l'Hitler propugnatore della razza che nel suo delirio criminale aspirò anche l'Italia (e la Petacci fu la donna che volle seguirlo fino alla fine). La si pensi come si vuole, si rimpianga anche il peggio, se proprio si vuole, però l'altarino andrebbe tenuto se possibile tra le mura di casa dei nostalgici. Non su un muro cittadino. E non c'è bisogno di scomodare l'altro reducismo dell'Anpi, l'antifascismo permanente e militante, le strumentalizzazioni contrapposte. Basterebbe un minimo di decenza e dignità. Già è disturbante vedere ogni anno il calendario del duce nelle edicole, ma passi. Le foto murali dei due però sono qualcosa d'altro, di meno folkloristico, sono un gesto gravido di significati sgangherati ma comunque diversi dalla pietas umana. 67 anni dopo. Lasciatelo dire a un indigeno, nè arcitaliano nè arcitedesco: siamo il solito Paese di burattini.

2012-01-29T18:25:00.000+01:00

O santo cielo. Tutti possono fare le pulci al tg uno per le non-domande a Monti, tutti, ma non Scanzi (sul Fatto, solo il Fatto quotidiano). Uno che non ha mai fatto una domanda con un punto di domanda in fondo.

2012-01-29T11:05:00.000+01:00

Com'è come non è, lo Spiegel sì è rimangiato quella copertina delirante, più che offensiva. In Italia quasi nessuno aveva protestato, a cominciare dalle istituzioni. L'unico che si è permesso, l'ha fatto con toni sbracati. Ma nella sostanza non aveva torto. Tutti gli altri dov'erano? In questo modo, hanno finito per confermare quello che dicevano i tedeschi: non abbiamo orgoglio nè dignità.

QUARANTENA

2012-01-28T21:50:00.000+01:00

Carlo Carrà, Uscita dal teatro

QUARANTENA
Dove siete adesso
Dove siete andati
Tramutato un sogno
Tramontato un pugno
Io mi guardo indietro
Nel teatro vuoto
Vedo la mia ombra
Non mi sembra vero
Ciò ch'è appena stato
Sono ancora solo
Sono sempre un filo
Steso nell'ignoto
Piangere il rimpianto
Non sarà il mio canto
L'infelicità
Oso, sono qua
Dove siete adesso
Io vi aspetto invano
Io relitto osceno
Più inutile e stanco
Più vile e più monco
D'una notte attesa
L'ultima sorpresa
D'una vita uccisa
Da un feroce colmo
Di luce ferita
Che si fa contrario
Come questo faro
Proprio sopra il palco
Fuori qualche passo
S'allontana svelto
La mia quarantena
Torna senza volto
Dove siete adesso
Mie presenze assenti
Coscienze invadenti
Stanze del mio mondo
Ho vinto e mi perdo
Nel nulla più sordo
Quello che io sono
Quello che ricordo
E non mi perdono
Quella sete addosso
D'essere diverso
Quelle sete rosse
Per ornare un verso
Delirante forse
Certo un po' invadente
D'anima lacerto
Ma così importante
Se ci penso un lusso
Qualcosa d'immenso
Dove siete adesso
Dove siete adesso

IL FARO N. 4 - ANTEPRIMA

2012-01-28T11:50:00.000+01:00

IL FARO N. 4 - ANTEPRIMA

LA (MALA)PARATA DI CORTINA
Per la prima volta, lo Stato è andato a stanare i riccastri, facendogliela – è il caso di dirlo – pagare, nella ridicola indignazione dei ridicoli politici di destra, che danno l'impressione di essere quelli che esattamente sono: gente dalla coda di paglia, dalla coscienza imputridita, che difende i ladri, sentendoli organici. Eppure gli italiani non sono così convinti...

FIGLI DI UN COGNOME
Non siamo mica gli americani, noi. E soprattutto loro non sono mica gli italiani. Chelsea Clinton, figlia di un presidente e di un segretario di Stato, è sbarcata in tivù, alla rete NBC, dove ha avuto naturalmente la carriera spianata come reporter televisiva. Ma dopo un solo mese, quella carriera si era già chiusa, la rete non le ha rinnovato il contratto. Come mai?...

CARLALAD(R)A'
Un nuovo scandalo fa tremare l'Eliseo. I protagonisti principali di questo nuovo "affaire" sono Madame Carlà Bruni e il "Fondo mondiale contro l'Aids, la tubercolosi e il paludismo"...

AVEVANO SPENTO ANCHE LA LUNA – SEPETYS RUTA
Il 27 gennaio si celebra la giornata della memoria contro l'Olocausto, una delle poche ricorrenze che davvero hanno un senso, una urgenza anche a distanza di decenni: la mostruosità umana raggiunse forse il culmine sotto il nazismo, ed è obbligatorio per la razza umana ricordasene perennemente. L'orrore parallelo, quello russo dei gulag, invece è molto meno percepito, nessuna giornata lo celebra, niente ammonisce che potrebbe tornare.

IL CANONE RAI
Domenica 8 gennaio i tg Rai si sono segnalati per ortodossia. L'1 ha aperto con la fondamentale notizia del papa che battezzava 16 neonati. Poi, nel segno della continuità vaticana, i comunicati del direttore generale Lei, in quota san Pietro, che si gloriava del fondamentale “Ballando sotto le stelle” (letti da speaker impettite, prima sul 2, poi sull'1)...

SE LA COMPAGNIA SANTORO BUSSA DAL “BOSS”
Non era neanche una profezia, era algebra elementare: fuori dalla scena Berlusconi, molti sarebbero rimasti del tutto privi di sovvenzioni mediatiche. Tra questi la compagnia teatrale Santoro, alla quale, fuori dal circuito Rai, poco sarebbero serviti i canali alternativi, i network minori. Non tanto per colpa della collocazione: mettete Fiorello dove volete, e gli ascolti li farà lo stesso...

DUE SU TRE
Un parente o un sindacato per trovare lavoro: due italiani su tre ricorrono a un "intermediario" come agenzia di collocamento. E' il risultato della ricerca di Eurostat "Methods used for seeking work". In Italia bussa alle porte di conoscenti il 76,9%, mentre la media dell'area euro è del 68,9 per cento...

IL GRANDE INGANNO DEI SUSSIDI
Basterà la politica della concorrenza a ridurre i prezzi dell'energia elettrica e del gas, cruciali per il rilancio dell'economia, o ci vuole dell'altro? La risposta è: certo, ben venga più concorrenza, ma senza una forte politica industriale non andremo da nessuna parte. E a dettarla non saranno né l'Antitrust né l'Autorità per l'energia...

GUIDED BY VOICES – LET'S GO EAT THE FACTORY
C'è un gruppo che va e viene, si scioglie e si ricoagula ma non sparisce mai. Sono i Guided by Voices, famosi per la prolificità e per l'approssimazione. Tornano, ovviamente, e infilano la solita ventina di canzoni nei soliti 40 minuti o poco più. Canzoni, Dio: abbozzi...

LEWIS FLOYD HENRY - ONE MAN HIS 30W PRAM
Un bel disco: da un cantante di strada, “busker” in gergo, che dopo questo disco, di sicuro successo anche perché sponsorizzato dalle maggiori riviste di settore britanniche, abbandonerà la strada per altri lidi. Quindi godiamocelo fin che siamo in tempo...

MENTI CRIMINALI
Il titolo non è casuale: si capisce anche troppo bene che è l'omonima serie televisiva ad essersi ispirata alla realtà. Ma questo lo immaginavamo. Quello che forse non avevamo capito, è che nessuna fiction può essere crudele come la realtà. In questa raccolta di nove casi celebri, raccontate dai migliori giornalisti americani d'inchiesta, si sviscera tutta l'essenza del male...

STORIA DI MORGAN, L'ETERNO IRRISOLTO
C'era una volta, e c'è ancora, l’eterno aspirante Morgan. Ve lo ricordate quando si candidò nella Lista della bellezza di Sgarbi, “pur non nascondendo” dice “il mio marxismo latente”? Più che altro, latitante. Ma perché più si dicono di sinistra e più s’imbruttiscono?...

BUTTARE TUTTO A MUCCHIO
(…) più di 10mila euro al mese sulle casse della società (7000 euro lordi in busta paga x un netto di 3500 euro, + macchina - e assicuraz benza bollo, cellulare, affitto della sua casa - con la quale pagava il mutuo - assicurazioni sulla salute, sugli incidenti, tfr, acquisto di libri e cd etc.(...)...

WURSTEL AMMUFFITO
chiedo scusa se parlo di Angela. Ma non posso farne a meno, perché è questo insaccato la madre di un disastro che poi ha molte zie, certamente, ma anzitutto una mamma: questo infelice miscuglio di prussianesimo, populismo, opportunismo e hegelismo nazistoide...

Il Faro - per chi non si adegua - solo in abbonamento - entrate nel Faro

ITALIANI, CHE RAZZA DI RAZZA

2012-01-27T20:09:00.002+01:00

ITALIANI, CHE RAZZA DI RAZZA
Ci sarà andato anche giù duro, il direttore del Giornale, Alessandro Sallusti, ma di problemi ne abbiamo già tanti, e qualcuno perfino d'importazione: invece Der Spiegel non trova giorno migliore che quello della Memoria, contro l'Olocausto, roba loro, tutta fatta in casa, per marchiare l'Italia con un epiteto che gronda disprezzo etnico: “Non sono una razza”, dicono di noi. È vero: siamo bastardi, di fuori e di dentro, siamo un crogiolo di razze, meticci come pellirosse, o mulatti, o gitani, il che, se non altro, ci allontana mediamente da certe tentazioni: abbiamo nel sangue 1500 anni di invasioni, contaminazioni, stratificazioni, e, se non bastassero, siamo stati i primi ad andarci a incasinare alla rovescia, in altri angoli di mondo. Le nostre città sono ricettacoli di storia, polveriere e ostelli di genti, siamo impastati di opportunismo e compromesso, siamo i nipotini deformi di Machiavelli. Da cui lo scarso senso dell'appartenenza, come ci rimprovera Der Spiegel, ma, se non altro, una certa adattabilità condita con sugo ed ironia. Ci vergognamo, spesso, di noi stessi: qualche volta in modo perfino eccessivo. Che volete, è il nostro modo, sgangherato fin che vi pare, di sorvegliarci. In compenso, non andiamo mai troppo fieri di noi stessi, rischiando di riscoprirci ridicoli: davvero c'è qualche popolo, o Stato, che può stabilire coordinate etiche, per quanto virtuosa sia la sua economia? Davvero sopravvive in qualche nazione il culto, delirante e pericoloso, della supremazia? Così debole è la memoria, infine?
Si sa, giochiamo in contropiede (e qualche volta funziona, ricordate?). Anche quando ci auto-sfottiamo, resta sempre qualcosa per chi ci sfotte: avete presente il nostro povero Fantozzi in clinica dimagrante, sprezzato dal professore teutonico di turno, “Tu, taliano, sempre mancia spaghetti e suona mandolino!”: chi è, in fondo, che fa più ridere? E, per quanto cialtrona sia la nostra razza giornalistica, sarebbe difficile trovare su una nostra testata un simile insulto collettivo. Tra l'altro, si ha come l'impressione che un certo servilismo verso il potere, anche dalle parti della Grande Germania non manchi: che senso ha, un simile editoriale, se non quello di compiacere una Cancelliera che sembra pensarla allo stesso modo?
Di motivi per mortificarci, state tranquilli, ne troviamo da soli. La stessa vicenda della nave ballerina, il nostro piccolo Titanic, che avete sfruttato per tatuarci meglio, è una storiaccia maledettamente italiana, compresi gli striscioni in favore del comandante fellone. Ma se l'Italia si riducesse completamente a questo, se non ci fosse chi sconta con dignità la sua pena di vivere, e vivere ragionevolmente pulito, non credete che il Paese avrebbe già sbaraccato da tempo, anziché volare, come il calabrone, contro tutte le leggi della fisica? Si vede che qualche risorsa, anche di dignità, la difendiamo ancora. E senza neppure scomodare le famose sfide calcistiche, perché, si sa, tra buoni amici un po' si vince e un po' si perde.
Insomma: da noi non potevano fiorire Hegel e Fichte, tantomeno Kant, e non parliamo di Bach, Mozart e Beethoven: ci consoliamo con Dante e Leonardo, Michelangelo e Caravaggio, Leopardi e Lucio Battisti. Del quale ritorna in mente una meravigliosa canzone, tragica e postuma, “Il paradiso non è qui” si chiama, il testo ovviamente lo scrisse Mogol. L'avverbio di luogo va a conficcarsi proprio in Germania, dove un nostro immigrato è finito a lavorare e da dove manda all'amico rimasto in patria lettere di commovente strazio: Amico mio, il paradiso non è qui... qui c’è lavoro e sopravvivere si può ma un’altra lingua un altro modo di pensare se non ti abitui è anche facile morire... Per questa gente noi siamo quelli del salame e per cognome qui ci chiamano spaghetti prima di noi c’è stata troppa gente infame per cui son buoni solo ancora dei corretti... io qui E tu là! Cos’ho fatto Marì? Ho paura d’averti perso scrivi per carità...
Cari amici tedeschi, questa è una piccola cosa, come può esserlo un canzone (di 30 anni fa, ma ancora così attuale). Però se la ascoltate bene, parole e musica, chitarra e voce, forse capite che è qualcosa in più di un luogo comune: è un piccolo, meraviglioso scrigno che contiene tutto il disincanto e il sole, il vittimismo e la nobiltà, la rassegnazione e la disperata speranza di un italiano, un italiano vero. Voi, cari amici tedeschi, riuscireste a fare qualcosa di simile in tre minuti?

VERSO LA CHIESA

2012-01-27T10:15:00.001+01:00

Questo racconto io lo scrissi un paio d'anni fa, ispirato non da un fatto di cronaca in particolare ma da una canzone di Umberto Tozzi, molto vecchia, molto triste e molto bella, “Luci ed ombre”, che mi commuoveva quando ero un ragazzino e che ancora oggi mi suscita lo stesso turbamento quando la sento. Volevo, insomma, lasciar uscire quel grumo che in tanti ascolti avevo accumulato. Allo stesso tempo, con qualche opportuna licenza narrativa, mi pareva un modo efficace per parlare di una ingiustizia che vediamo ogni giorno ripetersi: quella dei cosiddetti pirati della strada, che sterminano intere famiglie senza patire, di fatto, il minimo problema da uno Stato indifferente ed anzi comprensivo verso i loro crimini. Chi scrive lo sa: a volte la penna (o la tastiera) ti prende la mano, e, quando ti rileggi, pensi di essere andato troppo oltre. Salvo scoprire, un brutto giorno, che ti eri addirittura contenuto, poiché la realtà ti ha superato. Dedico questo mio racconto a Baldassarre Quinci, maresciallo dell'aeronautica, al quale un pirata della strada di 22 anni, Fabio Gulotta, l'anno scorso ha portato via l'intera famiglia, travolgendo con la sua Bmw lanciata a 120 all'ora nelle stradine di Campobello di Mazara la 600 su cui viaggiavano i piccoli Martina e Vito, di 12 e 10 anni, insieme alla madre, Lidia Mangiaracina, di 37 anni. Tutti morti. I bambini sul colpo, la mamma poche ore dopo. Il criminale non scontò neppure un'ora di arresto; non gli venne neppure sospesa la patente, e riprese immediatamente le sue scorribande come prima. Siamo alla vigilia dell'appello: per lui, il legale ha annunciato che chiederà il patteggiamento con la sospensione della pena. Baldassarre Quinci non sarà in aula a constatare questo scempio postumo: qualche mese fa si è impiccato a una trave, stravolto dal dolore e dalla rabbia. Era stato a sua volta indagato dal giudice, che, incredibilmente, lo considerava corresponsabile del massacro della sua famiglia.

VERSO LA CHIESA
Accompagnatemi, vi prego, in questa passeggiata di fine settembre, mentre il sole accende foglie gialle sotto i nostri passi e si riposa, ormai stanco, sulla facciata di quella chiesa: quella, sì, proprio quella, è la meta dove sono diretto. Non è poi tanto lontana, ma lo è abbastanza per potervi raccontare la mia storia. Io non sono di queste parti: ci capitai al termine di un lungo giro nel quale avevo perduto me stesso. Vengo da altre regioni, la vita ha deciso di scaricarmi qui. Non è stato facile, perchè quando sono arrivato ero un uomo a terra: avevo perso tutto, per una serie di avventure che forse vi annoierebbero soltanto; quello che importa, è che io stesso non avevo più animo per ritrovare niente, per riconquistare alcunchè di quello che aveva riempito, in anni lontani, la mia vita. Per molto tempo ho vissuto come un'ombra, trasparente allo sguardo di chi m'incontrava. Una sera, al colmo della disperazione, uscii da un cinema nel quale mi ero rifugiato, col pretesto di una pellicola senza pretese, deciso a farla finita. Il futuro si era chiuso su di me, e la prospettiva di migliaia di giorni a venire tutti uguali, anzi di vivere lo stesso identico giorno, vuoto, spento, per migliaia di volte, non la sopportavo più. Quella solitudine mi svuotava.
Invece, proprio la mattina seguente – era una domenica – incontrai una ragazza. Un caso fortuito, lei aveva perso un piccolo involucro dalla borsa e la inseguii per renderglielo. Sembrò stupita del mio gesto. Era timida anche più di me. Cominciammo brevemente a parlarci, ma subito ci salutammo senza darci alcun appuntamento. Non ce n'era bisogno: la domenica seguente ci trovammo entrambi nello stesso luogo. Non fu difficile avviare una amicizia che poi sbocciò.
Furono altri anni difficili, al limite della disperazione, perchè nessuno dei due aveva prospettive fondate; entrambi ci arrangiavamo in mestieri di cui questa epoca sembra non avere più bisogno. O forse, chissà, dipende solo da chi li esercita. Comunque sia, in qualche modo ne venimmo a capo, e dopo una serie di estati trascorse a rimandare il futuro, riuscimmo a rimediare un luogo, modesto ma dignitoso, per avviare la convivenza che le nostre scarne risorse ci permettevano. Ci sposammo immediatamente, e per tutto l'anno seguente stringemmo la cinghia. Ma ci pesava poco, perchè la gioia di poterci finalmente tenere compagnia sotto lo stesso tetto superava qualsiasi sacrificio.
In primavera accarezzammo la follia di un bambino, anche se la situazione di nessuno dei due era pallidamente migliorata. Ci pensavamo, comunque. Una sera lei uscì sul fare del tramonto, per una piccola commissione di lavoro. Io ero rimasto in casa a dipingere, il mio mestiere, nella speranza di poter piazzare qualche tela. Sentii a un certo punto ululare una sirena, ma non ci feci caso. Feci male.
Mia moglie, travolta da un'auto pirata, era morta sul colpo. Nemmeno il tempo di salutarmi col pensiero. Suonarono alla porta due agenti in divisa e non si persero in preamboli. Io mi sentii cadere, la mente non riusciva a pensare a niente. Mi chiusi in un mutismo quasi totale, ogni parola da allora mi pesa come mi avessero strappato le corde vocali, e dopo tanti mesi la situazione non è affatto migliorata: non so come io riesca a raccontare tutto questo a voi.
Persi completamente ogni volontà, compresa quella di vendicarmi, di chiedere giustizia o di polemizzare sui giornali. Il cosiddetto pirata era un ragazzotto al volante di un'auto troppo potente, trovato con in corpo una quantità spaventosa di alcool e non mancavano neppure altre sostanze. Venne denunciato per omicidio colposo, ma per quel che ne so, il suo processo non è mai arrivato. Non ancora, almeno. Dopo l'incidente era fuggito e fu questo, probabilmente, a condannare mia moglie, e me con lei: se quel giovane si fosse fermato, se solo avesse almeno chiamato un soccorso, lei avrebbe potuto scampare l'emorragia che la uccise. Oggi saremmo ancora felici. Fuggì, invece, anche se lo rintracciarono quasi subito. Si dichiarò pentito e chiese il mio perdono. Io non risposi – ero troppo disperato per accorgermi di qualsiasi cosa. Questo mi valse alcune accuse di mancanza di pietà, la madre del pirata scrisse una lettera aperta per dichiarare che non meritavo alcuna comprensione dopo il mio vergognoso silenzio. Vennero ad offrirmi un posto pubblico, una carriera politica, sia da una parte che dall'altra. Non ascoltai nessuno, ero annientato dal dolore in una casetta fattasi di colpo sconfinata e gelida. Allora non si fecero mai più vedere e si rivolsero al pirata: pare che verrà candidato alle prossime elezioni. Lui ha seguito un corso di riabilitazione, durato 4 settimane, in una comunità gestita da un prete, dove ha imparato, dice, a pregare e a realizzare oggettini di ceramica. Il prete è venuto anche da me, dice che devo capire, devo smetterla col mio atteggiamento sdegnoso verso un ragazzo che è stato più sfortunato di me e che ha qualità che io dovrei fare lo sforzo di scoprire. Disse anche che non debbo commettere il peccato di superbia di non volermi rassegnare, perchè non posso sapere quali fossero i progetti in serbo per noi.
Ma io so che Dio non può avere il progetto di spegnere una felicità umile. Mia moglie era la persona più cara del mondo, rendeva incantevole anche una semplice passeggiata nel viale o una focaccia cotta in casa perchè non c'erano soldi per il ristorante. Noi due, da soli, eravamo il mondo intero. Quello era il nostro progetto, e se il prete non lo capisce, allora è solo uno che ha sbagliato mestiere.
L'omicida è andato diverse volte in televisione, ha anche scritto un libro, l'ho visto nelle vetrine, “Salvare non punire” credo che si chiami, o qualcosa di simile. Sostiene che se lo avessero messo in prigione si sarebbe perso, invece oggi è un uomo diverso. Lo hanno premiato e lui ha dichiarato che sarebbe anche disposto ad incontrarmi. Ma non mi ha mai cercato. Eppure lo vedo spesso sfrecciare davanti alla mia finestra, tutti sanno che conduce esattamente la stessa vita di prima e i suoi ammiratori si sono moltiplicati. Anzi, è ancora più sfrenato perchè ha compreso che nessun potere può fermarlo. Il padre è uno molto in vista, ha relazioni con tutti, politica, chiesa, forze dell'ordine, informazione, magistratura. In un posto piccolo come questo, alla fine, tutti restano legati dalla stessa rete d'interessi che si rafforza a vicenda e li protegge.
Una notte l'omicida di mia moglie stava per ripetersi: l'incidente è mancato davvero per un soffio. La vittima scampata è scesa dalla sua auto, terrorizzata e furente. “Sta' attento – lo ha ammonito il nostro pirata – perchè io so come si fa ad uccidere”. Dalla sua auto, un bolide fiammante, si è levata la risata volgare di una donna giovane e vistosa, una di quelle che ballano nelle discoteche. La raccontano, non so se sia vera. Ma a me non importa più, ormai. Non m'importa più di niente, proprio come prima di conoscere la mia ragazza. Non riesco più a dipingere, il pennello si è fatto di marmo. Ho ricevuto il preavviso di sfratto, perchè da mesi non riesco più a pagare l'affitto. Ma, del resto, avevo già deciso di andarmene perchè io in questa casetta non posso più dormire, passo ogni notte con gli occhi sbarrati ad inseguire ogni momento speso con lei. Ho chiesto aiuto al sacerdote che ha soccorso il mio pirata. Mi ha detto che devo avere fede, che le risposte sono dentro di me. Io non ho mai fatto del male a nessuno, il mio curriculum di uomo mite non può interessare chi si dedica alla redenzione, questo lo capisco. Ho anche ricevuto diverse lettere di militanti di congregazioni religiose che mi incoraggiano spiegandomi che c'è sempre una ragione per ogni cosa, e se mi è capitato quello che mi è capitato, senza dubbio me l'ero meritato per qualche peccato molto grave, anche se io non me ne rendevo conto. Loro, comunque, non mi giudicano e pregano per la mia espiazione.
Forse hanno ragione, forse l'avranno tra poco. Ecco, cari amici, siamo arrivati. Non avrei voluto rattristarvi con la mia piccola storia, c'è di peggio al mondo, lo so. Ma volevo parlarne con qualcuno: non l'avevo mai fatto, e cominciavo a dubitare che fosse vera. Se vi ho recato pena, o, peggio ancora, disappunto, ve ne chiedo perdono. Adesso vi lascio, io salgo fin su, in cima al campanile e l'ultima preghiera la dirò lasciandomi cadere.

VIA CRUCIS

2012-01-26T19:58:00.000+01:00

VIA CRUCIS
Il vecchio col cappello
Cammina in fondo al viale
Pieno di foglie gialle
Cammina nel suo male
Dall'orgoglio redento
S'attarda, lento e solo
E guarda piano il mare
E ci trova suo figlio
Che d'acqua gli sorride
Lui risponde, ci prova
E corrodersi sente
Quel che resta del cuore
Quel che non fa rumore
Non si ferma, va avanti
Sulle orme del vento
Che gli mormora estati
Gli riporta segreti
D'una luce lontana
Verdi infarti, risate
E coperte di voci
D'imperdibili amici
Tutti quanti perduti
Ed il vecchio di marmo
Non li cessa i suoi passi
Non smette la sua informe
Via crucis quotidiana
D'inutili stazioni
Cammina sotto al cielo
Sopra i vetri del tempo
Sangue ingoia e le gambe
Come tronchi si sente
Ladra gioia rivanga
Dietro un velo di fumo
Che fugge dalla pipa
Stanca locomotiva
Che trafigge la pioggia
Ruba un sospiro, lava
Lacrime dagli occhiali
E un crimine gli sembra
Questa ingrata vecchiaia
Che finisce nell'ombra
Di tutto ciò che ha amato
Ecco la vita infame
Che presenta il suo conto
Ecco la vuota fine
Che rende tutto assurdo
E' tardi ora, scolora,
Di blu il mondo si trucca
Ma il vecchio avanza ancora
Nel sordo suo sgomento
Senza forza cammina
Ch'è vicino l'arrivo
Sulla riva d'un marzo
Ormai l'ultimo invano

2012-01-26T14:28:00.000+01:00

Torno su un palco. L'entusiasmo non c'è, la convinzione è quella di sempre. Torno, perché ho ancora nuove storie in versi da raccontare: e belle, forse le più belle mai scritte. In novembre, a san Ginesio, esagerai, consapevolmente, perché un teatro a me capita una sola volta. Fu magico, ma troppo lungo. Questa volta sarà tutto più semplice e contenuto. Reading imperniato più che mai sulla dialettica tra chi manda parole e chi le riceve; spazio ai frammenti delle lettere più belle ricevute in 22 anni di questo sporco mestiere, e le poesie possono essere considerate risposte a quei messaggi. Ne deriva una vita, anche se io stesso non ne ho ancora capito il senso. Scaletta composta quasi completamente da brani inediti, comunque mai letti in pubblico. Solo voce e lieve accompagnamento acustico, niente costumi, maschere, espedienti scenici. Ogni volta può essere l'ultima, a maggior ragione questa. Sono fiero di ciò che propongo, ma non ne ho più voglia, le illusioni a un certo punto vanno uccise, se crescere vuol dire invecchiare, ebbene sia.

VIAN'S RAP

2012-01-26T10:12:00.000+01:00

VIAN'S RAP
Sto guardando “Gli Intoccabili” sui segreti vaticani. C'è il direttore dell'Osservatore Romano, Gian Maria Vian, incalzato da Nuzzi. “Non so, non mi risulta, posso immaginare, possiamo dire così, se lo dice lei, questo non lo so, questo non glie lo so dire, questo non mi risulta, non dico questo, francamente non ho idea, l'avrò incontrato qualche volta, non lo conosco molto bene, la sua è una ricostruzione a tinte forti, beh beh beh, bisogna vedere, bisogna capire, cercar di capire, se si vuole capire, se no vado via, ho altro da fare, qui ci son risatine, eh no così no, se ridete vado via, i giornali ce l'hanno col Vaticano, i blog ce l'hanno col Vaticano, ma quale corruzione, ma quali segreti, queste son chiacchiere, son tutte chiacchiere, ma come si può pensare, ma questi son romanzi, lasciamoli a Umberto Eco, le cose non stanno così, sono più... cioè... complicate, ma quale punito è stato promosso, ma questo latino è un modo di dire, siamo come dire in corso d'opera, di trasparenza ce n'è tanta”. Il latinorum. Troncare e sopire. Come può essere debole un uomo potente.

UN GANCIO FAVOLOSO

2012-01-25T20:17:00.000+01:00

UN GANCIO FAVOLOSO
Come non bastassero le cazzate di Monti, quelle di chi gli paralizza contro il Paese, i regimi normativi che cambiano ogni giorno, e la vita in genere grama, gli imbecilli che la peggiorano vieppiù li trovo tutti io, con la lanterna, come il più sfigato dei Diogene. In piscina, giusto quella mezzora per non pensare (e neppure lì puoi farne a meno). Tutte le corsie occupate. Ne scelgo una, m'immergo in punta di bracciate, tengo la destra come in autostrada. Arriva un bestione, si capisce che è tronfio, prepotente da come nuota, ma che dico nuota?, sfascia l'acqua, la piglia a schiaffi, deborda dappertutto. Non riesco a fermarlo e mi arriva una manata in faccia. “Attenzione” dico “se ci stringiamo un po' possiamo nuotare entrambi”. Mi risponde con una gragnuola di insulti e conclude, qui ci sto io, vattene affanculo in un'altra corsia, spastico. Non credo alle mie orecchie, gli faccio notare che tutte le corsie sono già piene e gli dico di stare calmo. Altra raffica di insulti, minacce, urla e il climax, “Vaffanculo, testa di cazzo tu e quel pezzo di merda di tuo padre”. La sventola è partita da sola. Mi sono sentito sollevare sull'acqua e un gancio così perfetto non sapevo di averlo, non penso sia neanche merito degli allenamenti al sacco, è stato un momento mistico. Non so dove sia arrivato di preciso, ma sono sicuro che, là dove sono, mio padre e Joe Frazier si saranno dati il cinque. Peccato che poi me l'hanno tolto dalle mani, non avevo mica finito. Dopo averlo avvisato che, se fiatava ancora, lo affogavo lì, son salito a spiegarmi col ragazzotto della piscina, che quasi quasi se la prendeva con me, come a scuola quando un compagno ti dava il tormento e la maestra diceva “Su da bravi andate d'accordo”, e, quando ho tagliato corto, lo sbruffone non l'ho visto più. Sono andato a cercarlo negli spogliatoi, se non è filato via ancora zuppo sarà cascato nel cesso, o forse ero io così infuriato da non averlo più riconosciuto senza cuffietta. Allora sono tornato in vasca, ma a quel punto, più che nuotare fumavo sull'acqua. E così anche l'unica mezzora di requie è andata a farsi fottere. Perché ci sono coglioni così, e soprattutto perché ci sbatto contro sempre io, perfino in ammollo? Non bastano Monti, le sue cazzate e quelle degli autotrasportatori che mandano in coma un Paese?

2012-01-25T15:58:00.000+01:00

Il problema non è se questo signorino, questo Michel (sic) Martone, abbia torto o ragione. Il problema è che un ministro o viceministro non parla così. Specie se è uno dei tanti figli di un cognome: Martone senior, pesco dal Corriere, ex presidente dell'Authority scioperi, finito sui giornali per aver partecipato a un pranzo a casa di Denis Verdini in odor di P3. Michel Martone, già consulente del ministro Brunetta, viene poi considerato politicamente vicino all'ex ministro del Lavoro Sacconi, ex socialista. Tanto che il giovane Michel è finito per diventare perfino membro della Fondazione Craxi. Forse è anche per questo curriculum, che il genietto è diventato ordinario a Teramo senza fare anticamera. Dicono che, genietto, lo sia. Ma uno che, alla prima occasione, se ne esce in questo modo, ricorda più un coglione. Molto tecnico, come usa oggi.

LIBERALIZZAZIONI DELLE TRE CARTE

2012-01-25T09:22:00.000+01:00

LIBERALIZZAZIONI DELLE TRE CARTE
Francamente non riesco a capire come e perché dalla separazione di Snam ed Eni dovrebbero arrivare risparmi energetici “pari a 400 euro l'anno a famiglia”. Per favore spiegatemelo, perché i giornali non lo fanno ovvero lo fanno così: La novità più consistente del decreto è la separazione tra Eni e Snam: gasdotti, impianti di stoccaggio, rete di vendita di Italgas e il rigassificatore Gnl Italia. La separazione sarà definita entro sei mesi con un apposito decreto della presidenza del Consiglio dei ministri. Dal primo trimestre successivo all'entrata in vigore del decreto l'Autorità per l'energia, con l'obiettivo di adeguare i prezzi di riferimento del gas naturale ai valori europei per i clienti vulnerabili, introdurrà progressivamente, tra i parametri in base ai quali è disposto l'aggiornamento, anche il riferimento di una quota gradualmente crescente ai prezzi del gas rilevati sul mercato. Nel decreto non è prevista la norma sulle trivellazioni petrolifere che abbassava il limite delle trivellazioni in mare da 12 a 5 milgia dalle aree protette. Per quel che concerne le bollette elettriche, viene dato il via libera all'introduzione di un nuovo metodo di calcolo, che sarà agganciato non più ai vecchi contratti di lungo termine, ma a quelli spot, più vantaggioso.
Questa non è una delucidazione. È la ricopiatura di un comunicato istituzionale. Si intuisce che scorporare la rete del gas è decisivo, ma non si traduce la consistenza dell'utilità, il meccanismo per cui si risolverebbe in un risparmio per chi usa l'acqua calda. Qualcuno può gentilmente provvedere, facendosi largo tra le nebbie dei risvolti tecnici? Qualcuno potrebbe degnarsi di chiarire se tali e tanti benefici cominceranno a farsi sentire, come pare di cogliere, non prima del prossimo anno, cioè campa cavallo, ammesso che nel frattempo Monti non l'abbia ammazzato?
Inoltre, non si riesce a capire – per favore, spiegatemelo – perché mai uno potrebbe (e già il condizionale della vaghezza la dice lunga) risparmiare “fino a 350 euro l'anno” in carburante poiché il governo introduce lo stop ai contratti di esclusiva tra gestori-proprietari degli impianti di carburante e compagnie. Inoltre viene introdotta la possibilità per i distributori di vendere anche prodotti non-oil. I self service saranno senza limiti fuori dai centri abitati. I gestori, inoltre, potranno aggregare gli impianti di distribuzione, anche in deroga ad eventuali clausole negoziali che lo vietino: obiettivo è quello di sviluppare la capacità di acquisto all'ingrosso dei carburanti, dei servizi di stoccaggio e del trasporto dello stesso carburante. Verranno introdotte entro sei mesi dalla entrata in vigore della legge di conversione del decreto le nuove modalità della cartellonistica dei distributori per assicurare che i prezzi in modalità "non servito" siano forniti senza indicazioni sotto forma di sconti. Dal pacchetto di provvedimenti è stato stralciato quello che prevedeva che le compagnie petrolifere fossero costrette a cedere fino a un terzo delle pompe di benzina direttamente possedute a gestori autonomi. Per quel che riguarda il punto che prevede che i gestori degli impianti che siano anche titolari della relativa autorizzazione petrolifera possono liberamente rifornirsi da qualsiasi produttore o rivenditore, bisogna sottolineare che si tratta soltanto di 500 rivenditori su 25mila.
Io sarò anche stupido, ma ho capito questo. Che dovrei risparmiare se i benzinai si mettono a vendere profilattici o macchine da caffè (che già adesso “regalano” coi punti), e se scovo quell'unico distributore su 500, magari nel raggio di 300 chilometri, che compra benzina da chi gli pare (sai le code). Dicono che Monti ha fatto qualcosa di epocale. Dove, quando? Epocale sarebbe stato, tanto per cominciare, eliminare gli ordini professionali, come la tanto decantata Europa invita a fare. Quella sì che sarebbe stata una misura: neanche per sbaglio. Si potrebbe anche parlare dei farmaci di fascia C “però non nelle parafarmacie”, dell'aumento di ben 5000 farmacie dalle Alpi a Capo Passero, della licenza regalata al tassista che già ne possiede una, e che si venderà al mercato nero, dell'aria fritta sui notai o sulle parcelle degli avvocati... certo, tutti protestano adesso: fa parte della cultura nazionale, tutti pavlovianamente in piazza se appena fingono di spostare un mozzicone di sigaretta, salvo poi lamentarsi in un solo coro perché “qui da noi non cambia mai niente”. Ma se le liberalizzazioni sono questo gioco delle tre carte, ammesso e non concesso che riescano a passare le forche caudine del Parlamento, temo che per tutti noi cambierà poco. E, probabilmente, in peggio.

2012-01-24T21:28:00.000+01:00

Bisogna amputarsi delle illusioni. Sono quelle, che ti fanno eccedere la buona fede, la pazienza, la dignità. Bisogna imparare a spezzare i sogni, a soffocare le illusioni. Per restare vivi, per non essere di nessuno. Ogni promessa inflazionata, è disprezzo. Ogni sorriso di compiacimento, è compatimento. Bisogna accettarlo e ricordasene. Questo coraggio lo dobbiamo a noi stessi, e a nessun altro. Dobbiamo trovarlo.

Pensionati, i paria che però tutti vogliono toccare - ECONOMIA

2012-01-24T13:52:00.000+01:00

Pensionati, i paria che però tutti vogliono toccare - ECONOMIA

"NON SEI AMATISSIMO... "

2012-01-24T13:00:00.001+01:00

"NON SEI AMATISSIMO... "

Massimo, volevo invitarti, a parlare di informazione, a presentare i tuoi libri, ho guardato in giro e presso le associazioni culturali che conosco non sei amatissimo, anche perchè non fai parte del loro giro di amichetti e cazzi vari...

Firmata

Me ne farò una ragione. Mi sento un filino scomodo...

CONSOLATORI

2012-01-23T20:32:00.006+01:00

CONSOLATORI
Più vivo e più trovo gente ipocrita, scioccamente ipocrita, che non ha alcun rispetto della mia vita. Sono quelli che fingono di non vedere il dolore, semplicemente lo amputano dalla loro coscienza, e pretenderebbero di costringerti alla stessa operazione. Quelli che, senza sapere niente di te, vengono ad insegnarti: se soffri è una tua scelta, te lo sei voluto. Frasi senza senso, ma di un cinismo per me inaccettabile. Ho passato la vita ad incontrare il dolore, l'ho visto dipinto su ogni faccia, l'ho sentito urlare, maledire se stesso, mi è morto fra le mani, mi si è affidato e mai, mai una volta l'ho accolto dicendo: tu non esisti, tu sei la tua causa. Tanti errori ho commesso, ma questa mancanza di rispetto per la sofferenza non credo di essermela mai concessa. E non l'accetto, né nei miei confronti né in quelli del mio peggior nemico. Ma è inutile scomodare Dostojevskji, certa gente non è in malafede: è semplicemente terrorizzata. Di solito è qualcuno che si è sentito sfiorare dalla tragedia, è riuscito a scamparla e da allora si costringe ad una felicità drogata, falsa. Come per un esorcismo, un fioretto, un voto verso un dio complice. Si considerano cristiani, ma in loro non c'è ombra di comprensione, in quella forma della compassione che, cristianamente, significa “soffire insieme” e non, come di solito si crede, compatire; non scaricare chi soffre ad una sua presunta distorsione di coscienza. Posso capire l'istinto di conservazione: non il cinismo di chi si difende. Purtroppo, chi sostiene che tutto è bene, che da ogni dolore si impara, oltre a rinunciare al diritto di compulsare tutte le forme artistiche che dalla sofferenza nascono, sconfessa clamorosamente se stesso: non ha imparato niente dalla propria sofferenza, tranne che a difendersene. A non vederla più. A negarla, ovvero a condannarla nel prossimo, con imperdonabile presunzione. Ma io non posso assecondare una simile impostura, e non sono fatto per vedere il rosa dove non c'è. Anche nel mio mestiere, ho sempre cercato di vedere quello che c'era, il che è sofferenza di per sè. Forse è per questo che, con tutti i miei difetti, la gente mi si affida, anche senza conoscermi. Sul dolore non giudico: cerco di accollarmelo, e questo, per me non credente, è l'unico signicato che posso dare alla mitologia della Croce. Ed è un significato di vertiginosa altezza. Forse qualcuno ricorderà la sequenza di Dr House in cui Foreman, salvatosi da un virus letale, appare trasfigurato, “Sono felice di essere vivo”. E House lo caccia, perché così non gli serve a niente, se si distacca dal dolore non può aiutare chi soffre, non può salvare nessuno. Per soccorrere, bisogna patire. È questo, quello che io ho capito. E poi, certo, strappare, quando possibile, alla sofferenza. Ma se non ci si entra insieme all'altro, non lo si porterà mai in salvo. Potete dirmi di tutto, e non mi offenderò; sarò pronto a dimenticare, a ricominciare in ogni caso. Ma su una cosa non farò sconti: sulla frase “Se soffri è perché hai scelto di soffire”. Appena la sento, o la leggo, io chiudo ogni rapporto. Senza spiegazioni. Per sempre. Non c'è nulla che chi l'ha pronunciata possa fare per farmi ricredere. Neppure scusarsi. Perché è ormai perso, è solo qualcuno che, non ascoltando più la sua stessa sofferenza, non potrà salvarsi. Potrà solo resistere nell'autoinganno finché la vita, in qualche modo, non farà giustizia. Questa che segue è una delle prime poesie mai scritte. Arrivò subito dopo la morte di mio padre, forse l'essere umano che ho visto più devastato in fin di vita, dopo una vita devastante: e senza meritarlo. La lessi per la prima volta a Rende, il 21 gennaio del 2008, e ad accompagnarmi c'era Paolo Benvegnù.
CONSOLATORI
Prima passateci voi. Prima di dirci che non abbiamo fede. Che non sappiamo più guardare al cielo. E che abbiamo colpa per il nostro volo amputato di gioia rinnegata. Passateci per il nostro sfacelo quotidiano, senza mai domani: talmente usato da sembrar banale. Non venite a regalarci squarci su ciò che indovinate; sconoscete. Prima passate per le nostre agonie, le nostre preghiere disperate, cadute per terra, le nostre imprecazioni urlate, piene di attesa vuota. Voi, che di fermezza vi riempite la bocca ma vacillate tremanti alla prima brezza. Voi frequentatori di chiese, che ci spingete a disertarle per non essere come voi: aridi. Stupidi. Frigidi, sempre così contratti, esaltati come bimbi ostinati, intransigenti e isterici. Nulla vi ferma, tutto vi concedete nel nome d'un Padre scippato, cui non somigliate. Voi che avete lacrime senza sale da donare, potete ingannare i vostri occhi negli specchi, ma non altri. Voi con la vostra fede frettolosa e chiassosa, che non tacete mai. Voi che avete l'Alibi supremo che vi lascia senz'alibi se così lo tradite. Voi, che nessuno v'ha impancato dove state, non permettetevi, mai più, di portarci il vostro sollievo offensivo. Voi col vostro ardore della miseria e del dolore, purché rotoli altrove. Voi consolatori, state lontani da questi sentieri, dove tutto si perde, finché un cuore muore.

I leghisti, moderno stereotipo degli italiani d'oggi - ATTUALITA

2012-01-23T13:48:00.000+01:00

I leghisti, moderno stereotipo degli italiani d'oggi - ATTUALITA

LA SOLITUDINE DEI NUMERI ULTIMI

2012-01-23T11:54:00.000+01:00

LA SOLITUDINE DEI NUMERI ULTIMI
C'è una tristezza sovietica in quella foto sfocata di Bersani davanti a un tavolino, chino, un bicchierone di birra dritto come un menhir, mentre cerca ispirazione per il discorso da leggere all'assemblea nazionale. Un leader di cose da dire dovrebbe averne fin troppe. Invece traspare la fatica di mettere insieme quattro concetti, qualcosa di straziante, un Peppone senza entusiasmo e soprattutto senza un don Camillo che, dopo, gli corregga la brutta. C'è tutto il ritardo di un partito in quel segretario troppo segretario, che pare uscito da una cupissima serigrafia del realismo socialista. Come se vent'anni fossero passati invano. Siamo ancora non al 1991, ma alla mistica del 1921, grondante fiducioso squallore. Un raggelante senso di sconforto, di isolamento, di fatica nel mettere insieme la cornice del tutto e il suo contrario in un universo di niente. Questo scatto, “Segretario in birreria”, è l'oscurita del sole di Grosz, il sole dell'avvenire dietro le spalle. L'omino stempiato, assorto, contrariato, da comunismo emiliano depurato dell'allegria, sembra borbottare, “Non ce la faccio, non ce la faccio”. Mai immagine fu più icastica di un partito, e di un leader.

UN PO' DI LUCE

2012-01-22T20:04:00.001+01:00

UN PO' DI LUCE
Mattinata insolita, quasi un anticipo di primavera. Gente con il sorriso sulla faccia. Eccitati, vestiti leggeri. Bambini in corsa. Come siamo fragili, però: affamati di speranza, ci basta il surrogato di un'illusione. È una stagione anomala, entrata regolarmente dopo un autunno mite, e il suo freddo non punge. Non c'è mai quella foschia che spegne tutto, non c'è quel gelo che ondeggia e stordisce, dal cielo pulito scende luce, l'aria, almeno qui in provincia, conserva i suoi profumi. Non si rientra in casa intirizziti. Con la Vespa sono arrivato fino al porto, a vedere i pescherecci addormentati. Ho sempre amato i piccoli porti, coi loro muri di mattoni, i viluppi delle reti corrose, tutta la vita che trasudano, il senso di inquieto che racchiudono, le barche così diverse, come gli uomini, straccione o lussuose, vissute o fatte per non lasciare mai il molo, i loro nomi mistici come preghiere o maledizioni, misteriosi come le donne che lasciano immaginare. Dal porto salivano le onde dell'acqua, delle cose, delle poche figure senza niente da fare, delle barche stesse, immobili e sospese. Mi suonavano in testa le solite vecchie canzoni. Poi, tornando indietro, mi ripetevo che non devo lasciarmi ingannare, perché non siamo neanche a metà dell'inverno.

L'INCHINO

2012-01-22T11:13:00.001+01:00

L'INCHINO
Ecco qua che, nella migliore tradizione italica, sgorgano le balle sul disastro della nave Concordia i cui “inchini”, eseguiti dal comandante fellone, venivano richiesti, il che vuol dire imposti, dalla Costa, la compagnia proprietaria della nave a sua volta posseduta da una compagnia americana. Per le rotte di tutto il mondo, non solo davanti al Giglio. Ci piacerebbe che dall'inchiesta emergesse la catena a salire delle responsabilità, perché è impensabile che un'attività simile non abbia corrispondenze nelle istituzioni, anche di grado ministeriale. E ci piacerebbe che emergesse la vera sostanza di queste crociere fantozziane, affidate a paesi galleggianti che sono bordelli a mare aperto. Il business della navigazione turistica, come tutti sanno, consiste effettivamente di tre attività economico-criminali: lo spaccio internazionale, il gioco d'azzardo, in mano alle mafie, e la prostituzione internazionale. Sono settori neppure troppo mascherati, i vacanzieri medio-bassi ci vanno espressamente attratti da questo brivido del proibito in charter. Il personale è una babele di 50 lingue, male addestrato, inesperto, i capitani sono testimonial da sit comedy, piazzati a gestire quattromila persone secondo logiche che con l'attitudine marinaresca hanno poco e niente a che spartire. Sono comandanti di pezza per rutilanti carrette del mare.
È un po' la storia delle discoteche. Tutti sanno cosa siano in realtà, a cosa servano, ma provate a dirlo! Ci vanno perfino i preti, con intenti sostengono pastorali. Schettino, comandante col mal di mare, è uno sprovveduto anche mediatico, non conosce la sempiterna lezione di Alberto Sordi nel Marchese del Grillo, che giocava a dadi e andava a puttane mentre rapivano il papa e poi quando se ne accorgeva si faceva dare un pugno sul naso dal servitore: “Mamma, guarda! Ho dato il sangue per il santo padre!”. Se Schettino fosse stato furbo, col superiore che gli urlava “Torni su quella nave cazzo!” (sottinteso: che ci andiamo tutti di mezzo), avrebbe millantato: pronti, eccomi, mi butto. Invece ha risposto che c'era buio. Ma copriva qualcosa, e non solo gli inchini del bestione. Schettino ha la faccia che ha e il contegno che promette, è uno che la gogna se la tira addosso da solo. Però, adesso che la Costa lo ha scaricato, potrebbe smettere d'inchinarsi e, perso per perso, raccontare tutto. Ma forse non gli conviene, dietro il paravento delle vacanze fantozziane c'è gente che non scherza.

2012-01-21T21:44:00.001+01:00

IL FARO N. 3 - ANTEPRIMA

UNA SPERANZA DISPERATA PER IL 2012
Nei giorni di fine d'anno è praticamente inevitabile scambiarsi gli auguri. Ma, sorpresa, questa volta durano, insistono. Si stemperano nell'anno inoltrato, quasi a cercare un coraggio, una ragione: mai sentiti di così cupi, ripiegati, rassegnati, ogni formula si conclude fatalmente con un'appendice da leggere al contrario: “Speriamo bene”...

LE GRANDI BUGIE
Mi colpisce, davvero mi colpisce l'atteggiamento dei cosiddetti grandi per dire politici, banchieri, burocrati europei ovvero in gita in Europa, quando si incontrano. Grandi intese, grandi promesse, grandi cerimoniali, grandi bugie e piccoli slogan (“Camminiamo mano nella mano” ha detto uno straziante Mario Monti riferendosi ai progressi con quelli che lo tengono, ovvero ci tengono, per le palle)...

IL CORRALITO E I CARTONEROS
Il Natale è passato, ma la paura no. La paura di cosa ? Di perder il lavoro ? Di vedere svanire i nostri sudati risparmi, pochi o tanti che siano ? Di non farcela a pagare affitti, mutui, rate, bollette ? Di non avere neppure più i soldi per fare la spesa?...

L'INFORMAZIONE ALLA ROVESCIA
Sulla mala parata, anzi la malavita, della pubblica gestione, che poi è l'anello di congiunzione tra il potere politico e la soggezione del popolo, non è che l'informazione si sia mai spremuta più di tanto. I motivi sono eterni e intuibili, stanno nella struttura a cerchi inanellati dei poteri, dei quali l'informazione fa parte...

IL PAESE DI MONADI
Toccatemi tutto, ma non la mia pompa. O licenza. O farmacia. O politico di riferimento. La logica squisita degli italiani è che tutto va male, fa tutto schifo, non si può più andare avanti, però – si sa - il problema è benaltro, perché non vanno a toccare i privilegi di quegli altri?...

AL MACELLO
Il nostro Davide Nardi lo considera un male necessario. Io un male superfluo. Per la semplice ragione che il BAM, il Bidone Aspiratutto Monti, è un robot. Va impostato, programmato, e non deve pensare: deve calcolare sempre all'interno dei binari di quelle logiche bancarie che sono le sue, eppure sono illogiche...

UNA LETTRICE SOAVE
Caro direttore, leggo di una festa in piazza Duomo per il Capodanno. Eppure, anche se nessuno ne parla, la festa non c'è stata. Appena uscito Vinicio Capossela ha salutato la folla con «Buon anno rancorosi di Milano»...

TANTI BALI DA PISAPIA
Si narra (anzi, lo narra lui stesso) che Pisapia, il sindaco dei milanesi, non abbia dormito la vigilia della prima alla Scala, turbato all'idea di dovere indossare un borghesissimo frac. Forse è per questo che, appena ha potuto, a Natale è volato in Thailandia, dove, protetto da un resort fra i più lussuosi al mondo, si è spogliato di tutto...

TUTTI TRANNE LUI
Si parla sempre male dei politici, poi appena ne spunta uno tutti a rovesciarsi come epilettici, a lappargli i respiri, a battere le mani al primo rutto. Prima di Natale càpito a un pranzo di gala, in una villa napoleonica...

IN PUGLIA, L'ACQUA PUBBLICA
Ha risposto Vendola a chi gli chiedeva perché mai non avesse preannunciato simili rincari anche dopo il referendum che avrebbe lasciato pubblica, cioè sua, l'acqua: “Perché nessuno me lo ha chiesto”. Aggiungendo che “Bifogna evitare di cadere nei burroni della demagoggia”. Ma più di così?

AGENZIA VIAGGI IL VENDOLO
In un anno sono state firmate 67 delibere per autorizzare un’ottantina di missioni fatte dal presidente della Regione, dagli assessori della giunta, e dai funzionari dell’ente. A sfogliare le delibere del 2011 si riceve un’impressione netta: la Regione Puglia è più animata di un porto di mare, ogni cinque giorni in media qualcuno ha fatto le valigie ed è partito.

UN FALLIMENTO MOLTO ESTESO
La chiamavano primavera, ma quest’anno non arriverà. La stagione delle illusioni se n’è andata,ha lasciato posto allo sconforto di una rivoluzione mai germogliata. Lo dicono a Sidi Bouzit dove la fiammata e il sacrificio del venditore ambulante Mohammed Bouazizi accese la rivolta tunisina. Lo ripetono le folle egiziane di piazza Tahrir...

Tutti gli articoli sul Faro n. 3, in distribuzione agli abbonati da sabato 21 gennaio. Quali liberalizzazioni, quali speranze di un vero cambiamento? Quali scenari di qui a primavera? Chi specula sulle rendite di posizione, chi tradisce le promesse, chi viaggia gratis perché “pubblico è bello”? Questo è molto altro nel nuovo numero. Se il Faro vi piace, aiutatelo a farsi conoscere. Conta solo su di voi.

L'INETTO

2012-01-21T09:23:00.001+01:00

L'INETTO

Il successo dell'invertebrato si direbbe già compromesso: gli ineffabili “osservatori”, cioè i demiurghi delle Borse, ritengono che non riuscirà a fare niente, a parte le distruzioni che ha già provocato e per le quali l'America, travestita da agenzia, ha mostrato al mondo di considerarlo poco meno che irrilevante. Le liberalizzazioni, come volevasi dimostrare, si traducono in farsa, perché in Italia non solo non le vuole nessuno (lo dimostra l'insistenza sospetta con cui vengono invocate), ma non si ha neppure una vaga idea di cosa davvero siano. Non sappiamo concepirle se non come rendite di posizione. E Monti, che vuole salire al Colle, non può indisporre i partiti che campano proprio sulle mille ingessature sociali e culturali che poi si traducono nella solita linfa tossica: raccomandazioni, clientelismi, mafie. Per cui le liberalizzazioni si risolvono in pannicelli caldi, qualche licenza in più (ma anche no), qualche suppostina senza ricetta (eventualmente), qualche ora in più di apertura (forse, vedremo), le frequenze televisive che sono una bega tra soliti, ma nessun reale ampliamento della scelta e della concorrenza, il gioco lo tiene sempre il banco ma i cittadini vengono illusi di poter scegliere un po' più di prima, di risparmiare qualcosa come la trovata della scatola nera per le macchine, “a carico delle compagnie assicurative” che poi si rifondono sul cliente e ci guadagano pure.
Il governo dei tecnici è compromesso con la politica fino al collo, conflitti d'interesse compresi, e fa gli stessi giochi delle tre carte, le liberalizzazioni di cartone stanno bene ai partiti perché non spostano niente. Il governo “che non guarda in faccia a nessuno” si è arreso ai taxisti, ai camionisti siciliani, alla Cgil con l'articolo 18 e di fatto la concorrenza più che crescere si è ridotta, l'inutile salasso ha costretto molte piccole aziende o botteghe a chiudere e farne aprire ai giovani di nuove "a costo zero", in queste condizioni, ha il sapore di una beffa atroce. La sensazione è che più queste manovre si riveleranno esiziali e più verranno reiterate, in un perseverare presuntuoso e scriteriato. Monti in veste di statista è improponibile, cosa che a livello internazionale gli viene gentilmente ricordata ad ogni occasione. Euroentusiasta, psicologicamente dipendente dalla Merkel, dopo l'umiliazione patita dal panzer tedesco ha cercato un patetico sostegno dall'eurofobico Cameron, uno che l'euro lo vede, non a torto, come la lebbra. Ci facevano inorridire le figuracce di Berlusconi davanti al mondo, ma chi lo ha sostituito è anche più ridicolo, un superprofessore che, ad un passo dal baratro recessivo, ci ha spinto dentro il Paese. Politicamente Monti è inconsistente, un velleitario come può esserlo un burocrate, uno che non conosce e non capisce il Paese che pretende di guidare: basta andare in giro in qualsiasi città o villaggio italiano per constatare uno sbraco, un menefreghismo spalmato che testimonia di una situazione irreversibile, gli italiani l'unica liberalizzazione che capiscono è: faccio quello che voglio, se blindato dalla legge tantomeglio, altrimenti delinquo.

E non sarà certo lo Stato fiscale di Polizia a metterli in riga. Specie se il governo predica bene ma razzola condonando lo scempio dei manifesti elettorali abusivi: una multa irrisoria di mille euro a partito, che neanche pagheranno. Primo firmatario della trovata, subito recepita dai “tecnici”, il PD, partito di ricchi, di comici e parolai che difendono Monti con modi da far impallidire il servilismo berlusconiano. Ci sono poi quelli che soffiano sul fuoco, con argomenti a corto raggio, di corta intelligenza, come “il Fatto, solo il Fatto” quotidiano, il quale per compiacere un lettorato di livello infimo dice che continuando così le cose si va alla guerra civile. Forse ci sperano, ma gli italiani la guerra civile amano inscenarla ma mai farla sul serio. Aumenterà la delinquenza balorda, questo sì. Cresceranno i focolai ludico-sovversivi, che non spaventano affatto il potere perché lasciano le cose come stanno quando non le rafforzano. Se gli italiani volessero davvero terremotare il sistema, avrebbero a disposizione pochi ma risolutivi strumenti rigorosamente non violenti. Primo, la disobbedienza fiscale. Che non sta nell'evadere ma nel ribellarsi in massa, passivamente ma senza deflettere, a procedimenti e provvedimenti fuori dalla Costituzione (quali quelli messi in atto da Monti). Secondo, obiezione elettorale. Due elezioni a vuoto, di fila, senza eccezioni per il mio o il tuo politico di riferimento, e il cesto di mele marce, di progressisti da ancient regime, di antimafiosi a libro paga della mafia, di castigamatti con appartamento regalato nel centro del centro, di secessionisti inchiavardati alle poltrone tricolori, di liberisti blindati e sovvenzionati dallo Stato, di faccette nere e chiappette d'oro, di supercattolici che mettono incinte le segretarie o si chiavano le schiavette e poi le fanno abortire, di altissime coscienze col senso dello stato e della pedofilia, deve svuotarsi per forza. Terzo, obiezione civile. Non fare spallucce davanti ai mille comportamenti fetidi per strada, sui treni, al cinema, in fila, negli uffici pubblici, dovunque, ma contestarli, litigarli, combatterli. Tutto questo equivale, in sostanza, a fare gli italiani un po' meno tali. Ma nel Paese degli Schettino è impossibile. Perché richiede una leale azione collettiva, di mutuo aiuto e controllo e la dignità di servire il Paese anziché servirsene. Proprio quello che gli italiani non sanno, non possono, non vogliono fare anche perché se li privi del dolce piacere di compiangersi, è finita.

E così si sfogano con le crociere dei poveri, tra esaltazioni e demonizzazioni, scendendo in piazza coi fischietti, tirando biglie ai vetri blindati di una recessione conclamata o semplicemente piagnucolando, benché fotticchiando sempre meno.

leggi anche fabio agostini

IL SOLITO ANDAZZO

2012-01-20T21:25:00.000+01:00

IL SOLITO ANDAZZO
Ciao Max. La strage della Costa Concordia (perché di strage si tratta, non tragedia) si va a sommare a tutte le stragi italiane rimaste senza soluzione. Solo che questa è diventata rapidamente farsa, come è ormai uso comune non in Italia, nel mondo. La macchietta Schettino, il pallone gonfiato De Falco, magistrati esaltati, compagnia giornalisticheggiante e gli italiani in generale (tutti eroi, a sentire come vomitano odio su Schettino) mi stanno dando tutti il voltastomaco.

Ci sono tante domande che meriterrebbero attenzione. Dov'erano le altre persone in sala di bordo che lavoravano col comandante? E chi lo sa, come se non esistessero. Perché Schettino appare completamente nel pallone quando parla con De Falco? Possibile fosse drogato, ubriaco o quant'altro? Così tanto da perdere del tutto il controllo? E' diventata roba buona per le barzellette. Le strumentazioni a bordo di una nave, anche di una barchetta, ti permettono di sapere tutto della zona che stai attraversando: cosa è successo davvero? Perché la capitaneria permetteva il passaggio delle navi di crociera in prossimità della costa? De Falco e il suo ufficio lo vedevano che la distanza non era sicura, l'hanno sempre visto.

I nomi delle vittime? E chi li ha sentiti/letti da qualche parte? Perché questa indifferenza?

La persona degna di essere ricordata è stata quel commissario di bordo, Giampetroni, che si è dato da fare per salvare quanti più passeggeri, e poi si è dileguato dalle telecamere. Mica come De Falco, subito ospite di porta a porta

E dov'è Monti? Come mai il presidente del consiglio non ha trovato una parola per le vittime, i loro parenti e i superstiti? Lo stesso Napolitano, che si commuove sempre, non si è commosso davanti a 11 morti e a tutti i dispersi? Il grande Travaglio è poi riuscito a scrivere un articolo in cui riesce a scomodare il suo amato Berlusconi, facendone il paralello con Schettino. Che mediocrità.
Vitandrea, Genova

Se è per questo, il parallelo (scontato) con Berlusconi l'ha fatto anche il comico Crozza, uno sempre a caccia di benemerenze.

Avevo frequentazioni in comune con la famiglia di Roberto Straccia. Uno, in particolare, in questo periodo ha messo in piedi con altri una una specie di campagna promozionale su fb francamente imbarazzante. Una roba da fan club, perso ogni senso della tragedia.
Firmata, Fermo

E non sei stata al funerale, per tua fortuna.

ciao max,
un flash dalla ridente provincia di monza e brianza.
arrestato il vice presidente della provincia. manco il tempo di mettere insieme la nuova giunta e sono già sotto a mangiare. si sono spolpati tutto, adesso che sono rimaste solo le ossa... si magnano pure quelle.

Sandro, Varese

Certo, che avevano delle facce che parlavano da sole. Ma le province a questo servono, e una inchiesta non fa primavera.